Ich bezeuge, wo ich bin. Wie ein guter Archäologe schaffe ich meine Ruine.

Die Einsamkeit der Felder der Kindheit ist nicht dieselbe wie die, die wir im Erwachsenenalter von Zeit zu Zeit betreten.

Letztere, unendlich bewusster, ist von einer anderen Natur. Mehr "Licht", könnte man sagen.

Wenn sie die Reife erreicht haben, leben die beiden Arten der Einsamkeit nebeneinander, leben in sich selbst zusammen, aber jede in ihrer eigenen Sphäre und Zeit.

Die des Kindes, das noch immer hinter dem Glas seines Erinnerungskäfigs gefangen ist, aus dem es niemals herauskommen wird, bleibt wie sein ganzes Wesen von dem Licht besessen, das man im Spalt einer Tür am Ende eines dunklen Korridors sieht. Sie schenkt ihm ihren Blick der verhärmten Unschuld. Diese Art von Blick, der nicht in der Lage zu sein scheint, das Porträt dessen, was er sieht, im Detail wiederzugeben. Diese Art von Blick, der manchmal einen Zustand von Benommenheit, Resignation oder Wut zeigt, unterjocht, versteinert vor dem Blitzlicht eines Fotografen. Auf diesen Fotografien überragen die verblüfften Gesichter, die denen um die rundköpfigen Kameraden ähneln, skelettierte Körper, die den Betrachter in das Bild einer leidvollen Kindheit zurückversetzen, sich selbst überlassen, unterernährt, mittellos. Diese morbide Kindheit der Menschheit, real oder phantasiert, kennen wir gut. Es verbindet uns genauso wie die Tortur der Geburt und die Angst vor dem kommenden Tod. Wir teilen das Gefühl des zerstörerischen Schreckens einer totalen Verlassenheit oder dessen, was wir für eine solche hielten.

Aber alles, was zu diesem Thema gesagt wurde, ist genauer, ungeheuerlicher, unvorstellbarer, wahrhaftiger nahe an dem, was mit uns geschieht.

Aber was passiert mit uns? Leben.

Etwas wie eine Hand im Wasser hat seine Linie in der Strömung dieser sterblichen Einsamkeit hinterlassen. Ich folge dieser Linie trotz meiner selbst bis zu ihrem Ende, zu meinem rechtmäßigen Platz.

Alle Züge bringen mich dorthin. All die komprimierten Menschenmassen drängen mich dorthin. Dort erklingen alle Turnhallen. Alle Dämmerungen, stille Winternächte von Schulkindern verdammen mich dazu. Alle Augen, die sich bei einem schamhaften Blickkontakt kreuzen, erzählen die gleiche Geschichte.

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