Echte Künstler reden nicht mit der Welt

Was ich getan habe, würde dort stehen, oder? Dort begraben, hm? Einfach so, in einer kleinen eisernen Kiste oder Truhe oder was auch immer Monumentales oder Winziges, das wir eines Tages entdecken würden?

Ich glaube das keine zwei Sekunden lang, verstehst du?

Ich glaube keine zwei Sekunden lang an Künstler, die auftauchen, die gesehen werden wollen, die wir sehen, die wir sehen können. Ich glaube nicht, dass es sie gibt. In der Tat denke ich, dass sie wahrscheinlich existieren, aber nicht die Tatsache, dass wir sie sehen können; nicht die Tatsache, dass sie in irgendeiner Weise sichtbar oder hörbar oder fühlbar oder spürbar sind. Nein, ich glaube nicht, dass man sie sehen kann, weil ich glaube, dass man sie nicht zeigen kann. Außerdem glaube ich keine zwei Sekunden lang, dass sie gezeigt werden sollten und die ganze Welt stimmt mir zu.

Alles, was sie jemals zeigen werden, die echten Künstler, die wahren Künstler, ist das Gegenteil von ihrer Arbeit. Ihre Arbeit darf nicht gesehen werden, und niemand, kein vorbeikommender Pekinger darf sie sehen oder auch nur ahnen, dass sie existiert. Außerdem vermutet es kein Pekinger und es existiert nicht. Das Gegenteil, die Kehrseite von dem, was wir zu sagen haben, zu tun; es gibt sie tatsächlich.

Die wirklichen Künstler, die mächtigen Künstler, die etwas zu sagen haben, die etwas zu sagen hätten, hassen die Welt und wollen ihr nichts sagen, oder? Denn irgendwoher müssen sie ja ihre Energie beziehen, oder? Und das ist doch viel besser, oder?

Denn irgendwie ist es wie ein Verbrechen und es ist besser, nichts davon zu wissen. Denn es ist nicht etwas, das man in jede Hand oder jedes Ohr oder jeden Schenkel stecken kann. Es ist einfach zwischen Nichts und Nichts. Nicht einmal in Klammern.

Scheiß auf die Welt und scheiß auf die Künstler und scheiß auf das invasive Englisch, das uns den Gebrauch des Wortes "fuck" gewährt hat! Scheiß auf den Fick selbst. Ist das nicht richtig?

Woher soll also Ihr Geld, Ihr Almosen, Ihre Wohnung, Ihr tägliches Leben kommen, wenn Sie nichts tun; wenn Sie sich weigern, irgendetwas Sichtbares zu tun, außer diesem Nichts, das niemand sehen will? Aus dem Nichts, sanft, so; fällt vom Himmel, springt gerade auf, so, wie eine Belohnung; wundersam, wie Weihnachten.

Für Ihren Job? Glauben Sie. Was ist Ihr Job wert, um dafür bezahlt zu werden? Das muss doch etwas wert sein, kommen Sie! Aber das Nichts, das wir uns weigern zu zeigen, weil andere es nicht sehen wollen, dieses unsichtbare Nichts, ist noch weniger wert als das vorstellbare, denkbare Nichts. Das ist die andere Seite des Nichts. Es ist viel schwieriger, sie wahrzunehmen. Es braucht einen eisernen Willen, um zu akzeptieren, es wahrnehmen zu wollen, wenn auch nur für ein paar Minuten.

Es ist Antimaterie, ein schwarzes Loch. Es ist nur eine Absorption. Es erzeugt nichts als Verschwinden. Es ist wie das Leben, das Verschwinden produziert, die Auflösung des Lebens, das Ende des Lebens. Es steht zwischen den Zeilen; zwischen vielen, fast zwischen allen Zeilen.

Es gibt etwas dazwischen! Es ist doch etwas passiert, oder? Ich habe es gesehen; ich habe gefühlt, dass etwas vor sich geht, nicht wahr? Nicht von hinten, kein Schatten; nicht von vorne; wirklich von vorne. Ja, ein ganzes Leben wie eine Autobahn oder diese Art von Bild, das auf einem Bildschirm abläuft, wie wir es schon kennen, von vorne gefilmt, von vorne auf uns zukommend, ganz vorne. Ein ganzes Leben, direkt auf der anderen Straßenseite. Aber das gibt es doch, oder nicht, ein Leben, das von vorne gelebt wird, ganz, total, verzweifelt von vorne?

Sie können bezeugen, dass es echt ist, oder? Oder können Sie das? Oder Sie? Haben Sie den Film wenigstens im Kino gesehen, sagen wir, im Kino?