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Das Paar, eine Affäre von Eunuchen
Die Sehnsucht nach einem Paar und nacheinander: eine Geschichte von Freiheit und Käfig, von Wildheit und Domestizierung, von Lust und Angst.
Erfordernis eines bestimmten Wunsches
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Das Paar, eine studierte Formel des Nicht-Wünschens
Das Paar ist eine Affäre von Eunuchen. Selbst wenn es von Liebe geprägt ist, besonders wenn es von Liebe berührt wird, ist das Paar eine Angelegenheit des Nicht-Wünschens. Diese Liebe wird zu einer abstoßenden Sache, besonders ekelhaft. Es ist die Liebe der Gläubigen; die Liebe derer, die sich selbst entsagen. Die Liebe derer, die ihr Schicksal akzeptiert haben und endlich ihr Haupt beugen. Es ist die Liebe derer, die jetzt nur noch im Verborgenen allein sind, in sich selbst, jeder für sich, die sich nicht mehr in der Lage fühlen, im Freien allein zu sein.
Sie sind die lebenden Toten ihrer eigenen Begierde. Vor allem ihre Nächte werden zu Wanderorten ihrer besorgten oder besiegten Geister, zu Flüchtlingen in sich selbst.
Für diesen Körper, der so tut, als würde er neben einem anderen schlafen, gibt es nichts mehr zu tun. Dieser andere Körper ist nicht mehr zugänglich.
Les couples qui se vantent de l’être ne font pas cet amour qu’ils chérissent tant, même quand ils le font. Lorsqu’ensemble ou tour à tour chacun des deux a joui, le désir pour autant ne s’est pas incarné. On voudrait bien croire que c’est son propre désir qui dans ces embrassements fougueux de quelques minutes vite écoulées, s’est manifesté. Mais non, ce n’est là qu’un désir commun, sans personnalité, venu satisfaire l’imagerie que toute société veut que chacun de ses sujets ait dans la tête. Ce n’est pas le désir secret de chaque être, libre dans son infinie violence et qui sous cette forme pleine, seul existe.
Und es ist sicher nicht dieses elende Christentum oder sonstiges religiöses Geschwätz, das die Ursache für dieses intime Drama ist, das Drama der Dramen eben. Nein, es ist nicht das schwefelhaltige Verbot, das der Grunderregung fehlen würde, damit der unstillbare und wahre Appetit auf eine wirklich gute Zeit hier und jetzt beschworen wird. Es wäre wirklich zu einfach, wenn es so wäre. Es ist leider kein Fall für den Teufel und den lieben Gott. Es ist eine Geschichte von Freiheit und Käfig, von Wildheit und Domestizierung, von Lust und Angst. Es ist die Geschichte, die die Natur in uns geschrieben hat.
Vorbei auch die oberflächliche Romantik von Schuld, Lüge und Verrat, von Kino und Büchern. Das geheime Begehren auf Intrigen zu beschränken, hieße, unwiederbringlich an der Oberfläche zu bleiben und zu meinen, die menschlichen Beziehungen zu erforschen, indem man den luftigen Teil eines monumentalen Eisbergs unter die Lupe nimmt.
Begierde und Heimlichkeit, das einzige Paar, das zusammenhält
Die Intimität von sich selbst zu sich selbst ist die weite Zone der Geheimhaltung, die niemals von jemandem erkannt werden wird. Es ist für andere unmöglich, darauf zuzugreifen, selbst wenn alle Beweise für seine Existenz offengelegt werden, offengelegt für die ganze Welt zu sehen. Diese Pseudo-Wahrheit der Enthüllung der Fakten führt nur dazu, das Geheimnis weiter zu begraben. Die Beweise, die Zeugenaussagen verwelken und verdampfen, sobald sie unter freiem Himmel produziert werden. Aus diesen Gründen bleiben alle Verbrechen ungesühnt und ebenso werden alle Wünsche verborgen. Das Unergründliche liegt in der Negation dessen, was unsere Welt klar und deutlich sein möchte. Sobald die Büchse der Pandora geöffnet ist, stellen wir fest, dass nichts herauskommt; nichts, was mit dem bloßen Auge sichtbar ist. Und doch ist alles da, in diesen Köpfen, die nur zu sich selbst sprechen.
Das Bewusstsein ist viel besser gebaut, viel solider als das Unbewusste, wenn es überhaupt existiert. Und warum sollte es existieren? Das Bewusstsein braucht es nicht. Alles ist bekannt, nichts wird in den Tiefen eines denkenden Wesens ignoriert. Neues Drama: Wir wissen.
Wir kennen alles, was die Mäander unseres Geistes ausmacht, was seine Kurven zeichnet. Wir sind nicht unwissend über irgendetwas in seinen Vertiefungen. Derjenige, der denkt, ist ein potenzieller Verbrecher, weil er es weiß. Und was er weiß, wird er seinen Mitmenschen gegenüber nie zugeben. Und doch sind sie genau seine Mitmenschen, identisch mit ihm in jeder Hinsicht. Deshalb wird er ihnen auch nichts sagen. Das wissen wir alle. Die Komödie ist also wesentlich, ohne die es keine Gesellschaft gibt. Diejenigen, die das gerne ändern würden, sind hoffnungslos naiv. Es ist unmöglich, ohne die Kraft dieser Komödie zusammenzubleiben. Man würde nichts für sich behalten müssen. Man würde seine Zeit nicht mehr damit verbringen, zu agitieren und zu tun, sondern zu sagen. Alles zu sagen, die ganze Zeit, in jeder Mikrosekunde, wie eine Überwachungskamera, der kein Bild der Realität entgehen darf, das ihr Objektiv einrahmt. Also fassen wir zusammen, wir lassen weg, und dabei bewahren wir unser Wesen und seine Geheimnisse unversehrt.
Diese berühmten Geheimnisse sind dennoch sichtbar, hörbar, überall, die ganze Zeit, im Internet noch mehr als anderswo. Aber sie haben keinen Platz in dem Leben, dem sozialen Leben, das uns verbindet. Es spielt keine Rolle, ob sie anderswo offenbart werden, direkt nebenan, auf einer Seite, die wir konsultieren, in einem gewagten Vertrauen während eines Abendessens, im Freundeskreis. Wie auch immer, wir sind nicht Zeuge des schamlosen Ausdrucks ihres Wesens live. Wenn wir das tun, verschwindet die Gesellschaft genau in diesem Moment. Wir lassen uns ein auf das Mitläufertum, das Saufen, das Verbrechen, die Orgie, den künstlerischen Wahnsinn; wir trennen uns von der Welt, wie die Gesellschaften sie funktionieren lassen wollen.
Keine gemeinsame biologische Uhr für jedermanns Wünsche
Sobald der Ausdruck des Geheimnisses geteilt wird, kehren wir zu der Hülle zurück, die uns zusteht, und die Gesellschaft nimmt ihre Rechte anstelle der Natur ein. Es war nur eine Klammer. Wir vergessen unsere Begleiter, tun so, als würden wir sie kaum kennen, und das ist in der Tat der Fall, und entdecken die aufgegebenen Codes des Anstands und die Geste eines Tieres wieder, das eingewilligt hat, trainiert zu werden. Denn dieses seltsame und doppelte Verhalten, was auch immer manche Leute sagen, machen wir nicht mit. Wir entscheiden uns total dafür. Denn woher sollten wir wissen, wie wir frei von sozialem Zwang leben können, unter der ständigen Bedrohung durch diejenigen, die sich in diesem Moment nicht für ein Leben entschieden hätten? Diejenigen, die sich entschieden haben, sie zu verwerfen, anstatt sich ihr anzuschließen. Denn wenn der Wunsch gleich ist, ist die Zeit nicht für alle gleich. Wir wissen nicht, wie wir unsere Ketten unisono loslassen können. Das wäre wiederum zu einfach. Es muss Richter geben, wenn es Schuldige gibt. Fähige Richter, die auf ihren eigenen zwei Beinen stehen, schreien und brüllen diejenigen an, die diesen Moment in einer anderen Zeit leben. In anderen Momenten werden dieselben Richter die Schuldigen sein, die ihrerseits in den schwarzen Schlamm ihrer Geheimnisse kriechen. Und wir, die wir wirklich genossen haben, und andere, die das Gleiche getan haben, werden sie ebenfalls streng beurteilen. So geht die ewige Schleife der sozialen Dynamik. Unser Atemstillstand in der freien Wildbahn hält nur so lange an, wie wir eine Luftreserve im Mund behalten können. Wir müssen unweigerlich zum oberflächlichen Erscheinungsbild der Dinge zurückkehren, um zivilen Atem zu holen und am Rande des unergründlichen Teiches wieder Fuß zu fassen.
Könnten wir etwas anderes tun? Könnten wir nie an die Oberfläche kommen und für den Rest unseres Lebens außerhalb der Reichweite des sozialen Gebells bleiben, das in unseren Ohren und innerhalb des Rudels, in dem auch wir heulen, entstanden ist? Ist es möglich, der Welt, die wir machen und die uns macht, treu zu sein, ohne notwendigerweise unter ihre Schläge und in ihre Netze zu geraten? Unter unseren eigenen Schlägen und in unseren eigenen Netzen?
Natürlich kann man, wie ein Held von Sade, intensiv kriminell werden. Aber ist es erträglich, sich eine solche abgrundtiefe Wildheit, eine solche absolute Barbarei für das Wesen, das sich selbst in Frage stellt, zu erlauben? Ist er nicht schon zu fest in seinen moralischen Vorurteilen verwurzelt, um nicht einfach zu riskieren, dass er seine Kraft verliert, wenn er das werden will, was er nicht einfach und mühelos sein kann? Frei ein Monster zu sein, scheint nicht so leicht für alle erreichbar zu sein. Dies ist natürlich zutiefst erschütternd. Es ist eine bittere Erkenntnis für das zivilisierte Wesen, zu entdecken, dass es nicht in der Lage ist, seiner Ohnmacht zu begegnen, um frei von allen Zwängen zu leben. Bildung erstickt die Gewalt; dafür ist sie da.
Was bleibt also den Unglücklichen, die unter dem Schirm einer Ethik des Gemeinwohls erzogen und aufgewachsen sind, übrig, um frei leben zu können und den Geheimnissen, die sich im Schatten der Politur seines tierischen Temperaments auf interne Debatten reduzieren, den ihnen gebührenden Platz zurückzugeben?
Die Fantasie natürlich, die Schöpfung manchmal und ein paar Momente, die einer vorübergehenden Lebendigkeit gestohlen werden.
Faut-il pour autant se résoudre à se contenter de ce maigre programme et renoncer à connaître dans sa chair ce que la nature nous intime de vivre chaque minute ?
Die Gewalt, sich selbst zu übertreffen, wird heutzutage lächerlich inszeniert in ein paar orgasmischen Sekunden sportlicher oder spektakulärer Kunststücke für diejenigen, die es sich leisten können. Für die anderen ist es eine Verurteilung ohne Appell zu einer kläglichen Identifikation, durch Rufe und Aufmunterungsrufe, mit demjenigen, der diese Momente an ihrer Stelle lebt. Mögen diejenigen, die sich in dieser erbärmlichen Planung ihrer Wünsche wiederfinden, zufrieden sein. Umso schlimmer. Wer sich anspruchsvoller fühlt, muss sich anderweitig umsehen.
Was für eine geringe Intensität von Empfindungen und Emotionen, die sich durch unser gewöhnliches Leben zieht!
Was für eine Wüste an Vergnügungen und Genüssen! Sollten sie nicht die Produkte eines jeden Augenblicks sein?
Eine perfekte Welt zwischen Anonymität und Affinität
Warum leben wir dann mit diesem sogenannten überlegenen Gehirn ausgestattet, wenn es nicht leichter zur Glückseligkeit gelangen soll als das Tier? Ist die Freude an der Schöpfung genug? Befriedigt uns die intellektuelle Zufriedenheit allein? Und sind unsere armen körperlichen Freuden dem mächtigen hegemonialen Begehren, das uns quält, gewachsen? Sicherlich nicht. Die Liebe, wie wir sie nennen, diese arme, mit Zärtlichkeit gestrickte zweitbeste Lösung, distanziert uns von unseren Impulsen in einer durch Weichheit abgestumpften Dumpfheit. Noch schlimmer ist das Ergebnis der sentimentalen Vereinigung: Heu für die Kühe, die in ihren Ställen eingesperrt sind und nicht mehr frei genug sind, um die vorbeifahrenden Züge mit trübem Blick zu beobachten.
In diesem Fall gilt: Wenn wir nicht sein können, müssen wir werden.
Überlegener Verstand und Humor müssen mindestens so hart sein wie eine attraktive Muschi oder eine unverhüllte Eichel. Die Armut einer Orgie zwischen Idioten, oder um es weniger grausam auszudrücken, zwischen Geistesgestörten, bringt denselben traumlosen Samenerguss ins Gesicht wie der Moment der Liebe eines Paares ohne heimlichen Ehrgeiz. Kann eine Gesellschaft intensiver werden als eine schöne, hohe und sexuelle Einsamkeit?
« Son cul sentait la merde. Quoi de plus merveilleux ? ». Sade, en moins bien me direz-vous. C’est sûr. Mais la voie, par ce grand homme enjôlé, a été ouverte autrement que par des épicuriens de salon. Cherchons plus loin ; ailleurs que dans la littérature, mais bien plutôt dans la réalité toute crue d’un cul merdeux. Qu’y trouve-t-on que nos plaisirs secrets attendent, intimement partagés par tous, mais non admis sous le ciel du grand jour de la conversation sociale ? De la merde ou du moins le reliquat odorant de son passage ou de sa proximité. En quoi la merde, contre toute attente officiellement admise, nous plaît-elle et peut-être même, nous manque-t-elle ? Qu’elle puisse nous exciter dans certains contextes n’est pas une nouveauté. Ce qui est définitivement moins abordé, c’est pourquoi le désir ou du moins le fantasme extrême est condamné au silence. Forcé de se terrer, cachés dans l’alcôve sale de l’intimité débridée, Pourquoi tient-on furieusement, au prix de notre honte et de notre honneur, à maintenir pareil secret de polichinelle ? La réponse est vraisemblablement là, coincée quelque part entre les deux figures fondamentales du Général et du Particulier. Entre ces ceux-là, je me demande bien en effet qui nous sommes. Sans doute les malheureux schizophrènes humanimaux, reliquats d’expériences ratées, détritus abandonnés des échecs perpétuels du bon Dr Moreau sur son île.
