Ein schützender Hassctrice für Gesicht und Hände, ohne Paraben

Ich möchte Hass und Gewalt sagen; nicht so, wie die seligen, päpstlichen, konventionellen, moralinsauren, baba-coolen Dummköpfe sie sehen. Nein, ich meine meinen Hass, meinen ganz eigenen Hass, den ich dennoch fühle, ahne und mir vorstelle, dass er potenziell so sehr geteilt und universell ist. Ich muss sagen, dass mein eigener Hass nicht so viel Schaden anrichtet, nicht einmal ansatzweise, wie ich glaube.

Und doch ist er greifbar; ganz und gar spürbar und real. Es ist der Hass derer, die sie ablehnen, zurückweisen und behaupten, sie sei unzureichend, kindisch und unangemessen; der Hass der Gemäßigten, die sich vor allem als Feiglinge erweisen - aber wer kümmert sich heute schon um Heldenruhm, außer anderen, noch dümmeren und wahrhaft hasserfüllten Selbstmordattentätern?

Aber es ist auch der Hass auf die Extreme, die immer eine Form von erobernder Männlichkeit propagieren, egal ob sie sich auf das Recht der Völker oder des Kapitals berufen, auf das Proletariat, das entschlossen ist, die utopische Hand über sein Schicksal zurückzuerlangen, oder auf eine Vielzahl von Rassismen, die alle in der gleichen Ignoranz vereint sind. Die Dummheit ist eine Fackel, die wir hochhalten müssen.

Wie Victor von der Spinne und der Brennnessel sagt, nicht Frankenstein, sondern der gute alte Hugo, ich liebe den Hass, weil man ihn hasst.

Hass auf wer entscheidet was?

Zu viele Entscheidungsträger für zu viele Mitläufer. Ich bin ein erschöpfter, gedemütigter Sklave von zu vielen Gesetzen, die mich überfordern und erdrücken, indem sie vorgeben, mich zu schützen. Zu schwere Rüstung, um mich vor dem Risiko zu bewahren, leicht zu leben. Es ist unmöglich, in diesem dumpfen Sturm das Ruder zu halten. In der Ferne ist nichts zu sehen. In meinen Ohren das Getöse dessen, was man nicht hören kann. Also, was nützt mir der Krieg?