Die Künstler sind wirklich eine Rasse des Elends, die ich verabscheue. Schlimmer noch, der Kunstliebhaber: der reine fertige Idiot, der von der Spitze seiner geistigen Bourgeoisie aus glaubt, dass es eine Größe ist, nicht mit dem Gewöhnlichen verschmelzen zu wollen, wo er schon ist. Aber der Künstler, schlimmer als das Schlimmste, tötet das Wertvolle in ihm so sicher wie der Rest der sozialen Welt es tun kann, rücksichtslos und mit einem Lächeln. Der Künstler ist der schändlichste Ausbeuter der natürlichen Poesie, deren unglückliches Gefäß und Aufbewahrungsort er ist - und die er besser verschweigen sollte, als den einfachen Menschen zu ermutigen, zu glauben, dass er weiß, wovon er spricht, wenn er meint, ein Werk zu bewundern. Der werdende Künstler ist der erste Täter, der erste Mörder des sympathischen Kindes, das er in seinem Körper beherbergt. Das Geschlecht des jungen Künstlers ist eine Aladin-Lampe, die poliert werden muss, damit der Geist heraussprudelt und seine drei größten Wünsche erfüllt: Ruhm, Reichtum, Anerkennung! Ruhm, Reichtum, Anerkennung!

Warum tötet er nicht zuerst all diese erwachsene Brut, angefangen bei seinen Vorfahren, bevor er sich selbst den ersten Vers, den ersten Pinselstrich, das erste Lied, das von seinen Lippen ausgeht, erlaubt. Kein anderer Zeuge als er selbst sollte leider sein Publikum sein und alles wäre friedlich auf der Welt, in Unkenntnis des Schönen. Denn hier unten wird keine Kindheit bewahrt und die Leichen stapeln sich, liegen auf dem Papier wie Huren auf ihren Schlachtbetten. Kilometerlange Schwänze ziehen sich durch den Grand Palais, wie zwischen den Schenkeln eines ewigen Heranwachsenden, der seine Jungfräulichkeit mit jedem neuen Aufhängen seiner befleckten Unterhosen wiedererlangt, die über prächtige goldene Rahmen gespannt sind. Was für ein Nervenkitzel!

Die Regression ist der Höhepunkt meiner Beziehung zur Welt, und ich verachte alle Autoren, die endlos Zeit damit verbringen, ihre Arbeiten zu korrigieren, anstatt sich in Laken, die mit einer Mischung aus ihrem Schweiß, ihren intimen Stimmungen und schmelzbereiten Schokoriegeln getränkt sind, zu besaufen oder sich vor Vergnügen abzuwischen. Der Transit wird bald so beliebt sein wie der schwellende Phallus und die Muschi in der Symbolabteilung, und er wird in unseren Herzen die Hauptrolle spielen. Die EinrichtungenSie werden nach und nach zu den riesigen provisorischen Becken, die wir gefordert haben - mit ihren glasierten und glatten weißen Rändern - die poetisch der Funktion des Passanten gewidmet sind und unseren Bürgereseln angeboten werden. Sie regen durch den Glanz ihres Glanzes, zur durchfallartigen Produktion von Autoren gut vor dem Loch an. Ich respektiere sie für die Effizienz ihres Siphons und die Authentizität ihres Abstands zum Nichts. Es liegt an mir, richtig hinein zu scheißen, genau in die Mitte, um die Ränder zu schonen, wie eine Elite der Nation, die sowohl in die Tiefe als auch in die Höhe strebt.