Diese Seite teilen
Tragische Schönheit der Geschichte
Nichts ist für mich von Bedeutung.
Man muss dabei sein und das war's.
Das Lebendige ist entweder da oder es ist nicht da; und das ist alles.
Da, vor meinen Augen und das war's.
Alles, was nicht da ist, ist nicht, existiert nicht.
Diejenigen, die nicht dort sind, in diesem "dort", sind vorübergehend ausgelöscht oder tot.
Zweideutigkeit des guten Bürgers.
Wie kommt es, dass der andere mich nicht jedes Mal berührt?
Universalität ist wahrscheinlich nicht für jeden etwas.
Das Bild des Schmerzes der Vergangenheit ist schöner als die gegenwärtige Permanenz der Gewalt, leichter poetisch.
Die Zeit segelt rückwärts, wirft einen theatralischen Tüll über die detaillierte Vision alter Verbrechen.
Die tragische Schönheit der Geschichte ist freundlicher als der drohende Schrecken.
Um das herauszufinden, müssten Sie das, was von den Lagern übrig ist, besuchen.
Über die Symbolkraft eines Fotos von Auschwitz kann man insgeheim ekstatisch sein, in Lampedusa oder anderswo sieht man nur Dreck und Elend.
Foto gegen Foto. Feld gegen Feld.
Der Elysee ist für diejenigen, die ihre Arbeit gut gemacht haben, zur Erholung geöffnet.
Die Shoah beginnt im Sonnenlicht der heutigen Dramen bunter zu erscheinen.
Der Abdruck ist nie mehr als eine Erinnerung.
Wir gehen in die Geschichte über und die Lehrbücher illustrieren die schönen Entwürfe einer neu gefärbten Menschheit, und zwar alle.
Verführerische Postkarte, die lebenden Toten werden beweglich und poetisch wie die kleinen Pferde von Lascaux.
Wir werden beim ersten Blut aufhören zu kämpfen. Dies ist das Duell der heroischen Intellektuellen. Dies ist ihre Vorstellung von Heldentum. Nicht die Art, die sie bei den Alten bewundern, sondern die Art, die sie im kleinen Rahmen von Rede und Diskussion praktizieren. Nette Männer. Nette Männer, die nicht so nett sind, weil sie von dort sprechen, wo sie sterben. Alles ist kommentierbar, denke ich.
Ah, was für ein schönes, elegantes Kleid mit schwerer Damastschleppe, wenn ich diese Worte in den Mund nehme!
Hass Macht Hass! Zu viele sepulkrale Beweise werden angeführt, um mich nicht wollüstig in meine exponentielle Inkohärenz zu kleiden. Was noch?
Habe ich Stil? Nein, das glaube ich wirklich nicht; ich hoffe nicht. So viele andere versuchen, sich in eine extravagante Form zu drapieren, bevor sie verschwinden.
Ich werde mich mit wenig zufrieden geben. Das Wenige, das ich bin - zufrieden.
Viel wichtiger ist, dass sich meine Isolation in meinen Adern verflüssigte und ihr Likör genau in das Zentrum meines klaren Verstandes tropfte.
Es hallt auf meinem glühenden Boden wider und ich verstehe plötzlich das "Warum?"
Aber vielleicht kommt dort nie jemand vorbei, weil niemand den Schlüssel hat. Aus meinem Kopf, nicht aus dem Boden.
Weil es keinen Schlüssel gibt, weil es keinen Eingang gibt, genauso wenig wie es einen zu einem Ei gibt. Denn unter dem so reduzierten Gewölbe eines solchen Innenraums gibt es keine Resonanz.
Es gibt keine andere Lösung, als sie zu zerbrechen, um den Dotter freizulegen.
Aber dann würde ich sterben, und dann, frei wie ein zerbrochenes Ei, frei wie eine rissige Schale, wie eine rissige Wand, die im Begriff ist, einzustürzen, würde ich mich lebendig als Flüssigkeit nach außen ergießen.
Für den Moment habe ich mein Herz in meinem Magen und ein flinkes Geschlecht anstelle meiner Zunge. Möchte ich abspritzen oder muss ich essen? Nichts ist mir wichtig, außer meiner Gefräßigkeit. Als hermaphroditischer Sentimentalist werde ich autark sein.
Ich werde überleben, auch wenn andere sterben, die kleinen Menschen ihrer verfallenen Familien, zu Haufen zusammengeballt, an ihren Schritt gebunden.
Wie werden sie alt geworden sein, wenn ich, nicht tot, noch die Frucht ihrer Nachkommenschaft saugen werde.
Wenn ich das Eigelb erreiche, wird mein Ei glücklich sein, dunkel und hohl, um nichts als eine leere Hülle zu sein. Ich beneide es.
Ich verschlinge in der Zwischenzeit meine Zeit und die Not der anderen.
Es ist berauschend, vor der Haustür des Unglücks anderer Menschen zu leben.
Das Vergnügen, satt zu werden, nichts ist mir wichtiger als satt zu sein.
Solange der Weizen auf dem mit Worten gepflügten und mit Blut reichlich bewässerten Land wächst,
Ich schlief glücklich ein.
