Ich habe, solange er noch lebte, nur versucht, den erwachsenen Teil, den mein Vater in ihm verteidigt hat, zu enttäuschen; diesen erwachsenen Teil, den er vielleicht gegen seinen Willen verteidigt hat.

Ich war jedoch fest entschlossen, zumindest in meinen frühen Jahren, mich in der Ruhmeshalle seiner Bewunderung weit oben zu platzieren. Ich unternahm diesen anstrengenden und für mich teilweise unproduktiven Schritt, um nicht in den Sog seiner überhöhten, unbegründeten und ungerechten Forderungen zu geraten, die von einem Mann gestellt wurden, der nicht in der Lage war, sie selbst zu erfüllen, da er sie durch seine eigenen Misserfolge bewiesen hatte. Dieser Elan brachte mich jedoch nicht dazu, vor ihm zu fliehen oder Gipfel zu erklimmen, die weit von seinen entfernt waren und Naturen, die meinem Temperament näher standen, denn leider fesselten mich sein oft spielerischer Charakter, sein kindlicher Humor, wenn er nicht potaktisch war, seine oft ausgedrückte Zärtlichkeit und die traurige Enttäuschung, die er von sich selbst hatte und die er mich in manchen Momenten perfekt erahnen ließ, auf naive Weise an ihn. Ich verbrauchte also einen beträchtlichen Teil meines Lebenskapitals, um der Zuneigung zu einem Mann, den ich am liebsten abgelehnt hätte, mehr zu widerstehen als sie zu bekämpfen, weil er mich - von fassungslosem Erstaunen bis zu entmutigten Entdeckungen - durch die Schwäche seines wahren Wesens so sehr enttäuschte. Er war ein Löwe aus Papier, ein Zauberer von Oz, der vor meinen Augen gestikulierte und erbärmliche Schattenbilder schüttelte, und schließlich einfach ein Vertreter der Zauberkunst, die er in seiner Jugend eifrig praktiziert hatte: ein Illusionist des Lebens.

Wie viele angebliche Erwachsene sind vergeblich wie er und spielen das Szenario dieser Farce immer wieder durch?

Er selbst hat sich sein Leben lang wahrscheinlich viele Illusionen gemacht, ermutigt durch seine bürgerliche Familie, deren Eitelkeit, sich als Erbe eines großen Malernamens zu fühlen, ihm nicht half. Der Arme wäre offensichtlich glücklicher und wohlhabender geworden, wenn er Schauspieler oder Theaterrequisiteur geworden wäre, wofür er durchaus geeignet war, anstatt nach Höhen zu streben, die vielleicht nicht einmal sein eigenes Ego wollte. Die ewig grausame Idiotie dieser Familien, egal welcher sozialen Schicht, die nichts anderes sind als Fabriken, die die Talente und Hoffnungen der Jüngeren zerstören, indem sie sie durch die Bestrebungen der Alten ersetzen. Selbst wenn es scheinbar gut läuft und die Söhne, aber auch die Töchter, auf der Grundlage anderer Werte, die ihnen ebenso geschickt eingetrichtert werden, stolz die Fackel hochhalten, die sie von ihren Eltern übernommen haben, kann ich nicht umhin, ein flaues Gefühl im Magen und einen Hauch von Angst zu verspüren.

Meine Suche, an deren Ende scheinbar kein Sieg stehen kann, da ein Menschenleben zu kurz erscheint, um einem selbst Die Tatsache, dass ich von anderen vorgeprägt bin, treibt mich gegen alle Widerstände dazu, mir dennoch einen freien Willen zu erschaffen. Die spontane Generation war ein Begriff, der in den Gesprächen mit meinem Vater häufig auftauchte, und obwohl er nur ein Clown war, der manchmal traurig und furchterregend war, wie alle Clowns, war er sehr sensibel und weit davon entfernt, ein Idiot zu sein. In vielen Gesprächen konnte ich erkennen, dass er hinter vorgehaltener Hand versuchte, mich das Drama seines Lebens spüren zu lassen, weil er an einen Vater gebunden war, der sich hinter der Maske seiner charmanten Zuneigung nie darum kümmerte, ihm klar zu machen, dass er nicht an seiner Stelle leben würde und dass er darüber nachdenken musste, über den Tellerrand seines Schoßes hinauszuschauen, um der Mann zu werden, der er hätte sein wollen. Aber war das nicht nur ein Beispiel für das verfehlte Leben vieler Kinder beiderlei Geschlechts, deren ganze Existenz darin besteht, langsam an einer blinden Anhänglichkeit zugrunde zu gehen, ohne dass es ihnen je gelingt, die Verbindung zum geliebten Elternteil zu lösen, der, seltsam abgelenkt von den Geistern seiner eigenen depressiven Idylle, seltsamerweise nie darauf achtet? Ich glaube, dass er in seiner sehr persönlichen Philosophie gerne davon ausging, dass das Leben nicht wichtig genug sei, um nicht Freude daran zu haben, es gut zu verderben. So kümmerte er sich auch nicht um mein Leben, das eine potenzielle Zukunft in sich birgt. Intellektuelles Arbeiten macht viel mehr Spaß als das mühsame Errichten eines Gerüsts, das meine Chancen auf ein erfolgreiches Leben verbessert.

Erwachsener, der du es nicht geschafft hast, ein Mann zu sein; Erwachsener, der du die unternehmungslustige Frau nachäffst, deren Faser du nicht hast, werde ich dir einfache Worte schreiben, da die Poesie meiner Welt es schwer hat, in deine Tolle zu gelangen.

Heute bin ich kein Kind mehr in dem Sinne, wie du es in deiner beschissenen Welt verstehst, und doch bin ich nicht wie du, da kannst du dir sicher sein.

Ein Geständnis: Du siehst, ich habe mir das Schreiben nicht ausgesucht. Es war ein anderer Erwachsener wie du, der sich meines Gehirns bediente, das sich noch in der Ausbildung befand, um seinen eigenen Wunsch zu sein hineinzustecken. Um meine Wahl der Existenz zu lenken. Nur ich schere mich nicht um Entscheidungen, vor allem, wenn man mich glauben machen will, dass sie großzügig, aber bestimmt zu meinem Wohl getroffen wurden; ich habe nicht dein hohes Verantwortungsbewusstsein für meine Mitmenschen. Siehst du, ich kümmere mich nur um meinen Hintern, aber ich kümmere mich offen darum. Also gehe ich heute mit diesem Handicap um, um dir ein paar Worte zu sagen, wenn du mich lesen solltest: das Schreiben. Es hätte genauso gut die Behinderung sein können, Handel zu treiben oder Feuerwehrmann zu werden. Das ist mir egal, denn es wäre letztendlich nicht meins gewesen. In keinem Fall hätte es meins sein können. Weil ich keinen habe. Weil ich es nicht will. Keine, die deiner Welt dienen, so wie du sie haben willst.

Als Erwachsener ist deine Welt von A bis Z ein Fehler. Du hast dich geirrt und wirst dich immer irren. Dabei ziehst du uns, diejenigen, die nicht wollen, mit hinein.

Es könnte eine Zwischenposition geben, einen Konsens zwischen unseren beiden Zielen, aber du sorgst dafür, dass wir keine Karte in der Hand halten, die als ernsthafte Währung für einen Meinungsaustausch dienen könnte, und das schon in jungen Jahren. Du legst die ganze Aufmerksamkeit, die du aufbringen kannst, in die Arbeit, die dir aufgetragen wurde. Du liebst es, zu kopieren. Kopieren ist dein Fachgebiet.

Du siehst also, für mich ist es heute zu spät. Ich hasse dich von Grund auf, das ist so; selbst wenn ich sehe, wie du als junger Mann, mit 20 Jahren - da fängt alles an - mit 30 Jahren, die Mächtigen um Hilfe bittest und auf die Fersen ihrer Umgebung schielst. Man muss sagen, dass sie dir das implizite Vertrauen deines mafiösen Milieus gut zurückzahlen. Ja, was du denkst, was du für gut oder schlecht hältst, was du aufbaust, selbst wenn es bewundernswert ist; nichts an deinem schmutzigen Verhalten findet Gnade in meinen Augen. Das ist im Grunde ein wenig traurig, aber so ist es nun einmal. Ich opfere gerne deine Schule, deine Gebote und sogar deinen guten Willen, mich verstehen zu wollen. Ich wünsche mir nur den Tod deiner Spezies. Warum ist das so? Weil du dich dazu bekennst, meine zu vernachlässigen; weil du erziehst; weil du mich verrätst. Ich, dumm naiv, rückständig, rückwärtsgewandt; ich, der dich bei jeder unserer Begegnungen liebt, immer unschuldig. Immer, immer, in all deinen Formen, vergesse ich regelmäßig deine Vorliebe für Macht, für Herrschaft, für die Wahl der richtigen Plätze und die Weitergabe - wie du es so schön formulierst -, die dir versichert, der kleinen sozialen Welt, die du begünstigst und hegst, deinen Stempel aufzudrücken.

Sie alle, die Erwachsenen, sind die sanft pädophilen Kriminellen, die nicht aufhören, die Jungfräulichkeit von neuem Fleisch unter dem schweren Gewicht Ihrer Presse zu brandmarken, um Ihre Edikte darauf zu drucken.

Sie vergewaltigen mit Liebe, um die Wildheit vor sich selbst zu bewahren. Oh wie rührend, diese Millionen von Dr. Moreaus, die uns streicheln und belehren, die uns zur Verbesserung der Spezies indoktrinieren. " Nicht krabbeln, das ist das Gesetz!" "Das ist das Gesetz!", wiederholen wir, arme, blökende, brüllende Tiere. Ach, wenn Pinocchio doch nur ein Esel bleiben könnte!

Natürlich bin ich nicht der Erste oder der Talentierteste, der dir diesen Prozess macht. Ich werde jedoch mein ganzes Leben lang versuchen, dir wenigstens ein bisschen Erfolg zu bescheren.

Weißt du, dass du als Erwachsener nicht in der Natur existierst, weder du noch deine Scheinwelt? Du bist ein Kunstwerk, ein Spielzeug, weit entfernt von dem reifen Individuum, das du sein möchtest. Du bist weit davon entfernt, weise zu sein, sondern eine lächerliche, selbstverliebte Blase, das Krebsgeschwür deiner Kindheit, eine soziale Metastase, eine religiöse wie weltliche, moralische und politische Degeneration.

Verstehst du mich noch oder soll ich es mir einfacher machen? Du willst über das Chaos herrschen und heilsame Gesetze durchsetzen. Für wen? Für mich, für uns, denen es egal ist, ob ihre Macht weiter reicht als das Maß unserer Arme? Hast du dir deine Welt genau angesehen, bevor du mir deinen verächtlichen Blick zugeworfen hast?

Als Erwachsener bist du ein trauriges, schlecht gealtertes Kind, das bei dem Gedanken, dass man dich einer Tat verdächtigt, Panik bekommt. unverantwortlich. Hier ist das Wort gefallen.

Als Erwachsener erschaffst du diese Welt, die noch ungerechter ist, als sie von Natur aus ist, damit du deine Heuchelei bequemer in der Öffentlichkeit ausgießen und über das Unglück deiner Mitmenschen weinen kannst.

Erwachsener, der dich - oh wie ernst - als Vater, Mutter, Regierender, Entscheider, Führungskraft ... verantwortlich haben will,

Als Erwachsener bist du nur ein Stück Scheiße, mit einem Anzug drum herum; ein Aussehen wie, mit einem Hut bedeckt, um, wenn die Welt vorbeigeht, tief grüßen zu können.

Aber da wir zusammen in diesem Kapharnaüm des Grauens stehen, nimm meine Hand, ich leihe sie dir. Lass uns einen Spaziergang durch deine Welt machen, eine Tour durch den Hausbesitzer, der du sein wolltest.

Was sagst du zu der verstümmelten Leiche am Wegesrand, zu dem vergewaltigten Kind, dessen Gewissen von deinen Mitmenschen so sehr ausgeweitet wurde wie sein Arsch? Verzeih mir, ich habe schon wieder eine Scheinpoesie begangen und ich weiß, wie allergisch du darauf reagierst. Es sei denn, sie schmücken dein Bücherregal, sind geordnet und zu einer für dich verständlicheren Sammlung gebunden.

Erwachsener, lieber Kleiner, kannst du dich an nichts mehr erinnern? Hast du alles vergessen, als du noch weniger stur und weniger verbittert warst? Als du nichts verstanden und dich nicht darum gekümmert hast? Als du nicht wusstest, dass du dir ein Leben aufbauen kannst. Als du es nicht einmal in Betracht gezogen hast. Als du nicht einmal den Preis dafür kanntest.

Erwachsener, mein Freund, schau noch ein wenig in die Richtung, in die ich mit meinem Finger zeige, ein winziges letztes Mal. Du siehst, es gibt nicht nur den Krieg und die abscheuliche Gewalt. Es gibt auch dort, ganz klein, diese winzigen Arten zu sein, jeden Tag deines Lebens. Es gibt diesen Hass, der sich nicht ausdrücken lässt, der aus deinem Innersten kommt und den du nicht aufhören kannst, auf deine Kinder zu erbrechen. Es gibt diesen kleinen, folgenlosen, demütigenden Klaps, den du deinem Stellvertreter im Vorbeigehen gibst, damit er den Kopf beugt. Es gibt diese heimliche Eitelkeit, die deine Bewunderer für das Talent halten, dich eines Tages geehrt und von deinen Kollegen zum Ritter geschlagen zu sehen. Aber dafür kannst du nichts, denn du musst gut essen; du musst gut gebären; du musst gut Karriere machen; du musst deine kleinen Fähigkeiten gut anpreisen; du musst deine leichten Kenntnisse und tiefen Meinungen als seriös erscheinen lassen. Man muss all dem gut gehorchen. Man muss gut gehorchen ... glaub mir.