Präambel zur Gründung

Sprache verabscheut. Poesie mit Integrität.

Ich wünschte, ich hätte nie eine Zeile gelesen, nie einen Körper gehalten, aber heute genieße ich es, frei von Reue zu sein. Das wahre Leben kommt erst noch. Es ist schon da, es strömt aus meinem Kopf, es zwingt mir seinen Rhythmus und seine Phrasierung auf.

Die Lektüre eines vermeintlich strukturierten Gedankens verarmt mich in diesen Momenten der Umformung mehr, als wenn ich die Rundung der Eikonturen selbst neu erfinden müsste. So atme ich jeden Impuls des Vergessens ein und vergrabe mich wieder, erneuert unter meiner Erde.

Beerdigung statt Flucht. Nein, der Mensch kann nicht fliegen. Arme Maschinen, utilitaristische, aber bedeutungslose Substitute. Er kann jedoch in der Erde graben und sie unter seinen Fingernägeln und mit seinen Handspitzen spüren. Baggerfahrer. Mann begraben.

Der nackte Mensch, wie er in sich selbst ist, ohne Zubehör, ohne Flügelattrappe, ohne Tauchflasche, ohne mechanische Hilfsmittel, nicht einmal das durch grobes Lernen erzwungene Gedächtnis, was kann er tun? Auf welche Handlungsfreiheit kann er sich verlassen, wenn er dieser Hilfsmittel entledigt ist?

Der Körper ist, solange er nicht biomechanisch ist, wenn das überhaupt möglich ist, immer noch nur er selbst, nackt und verletzlich in seinem Fleisch. Sich zu bilden und zu informieren ist ein Risiko. Das Risiko, sich selbst mit Füßen getreten zu sehen, entstellt durch den Willen der anderen, durch die bloße Existenz der eigenen Geschichte. Das Risiko, durch Einflüsse verschmutzt zu werden, deren Rückverfolgbarkeit sich uns entzieht.

Das ist Bildung, die Vergewaltigung eines wilden Landes. Man muss mit Bedacht wählen, wer in den eigenen Kopf eindringen darf, so formbar und privat ist er, sonst wird man nach dem allgemeinen Maßstab formatiert.

Denn die Globalisierungsbewegung zielt darauf ab, alles aus verschiedenen Quellen gleich zu machen. Sich selbst zu korrigieren ist also eine Beleidigung für sich selbst und eine allzu sichere Kette für die Welt, die nur das will.

Bleibt wild! Ist es zu spät? Nein, es ist noch nicht zu spät. Es geht darum, den eigenen Ungehorsam wie ein reines Destillat zurückzugewinnen, indem man sich auf den besten Teil seiner selbst konzentriert.

Die Literatur ist eine kotzende Sprache, in der die Autoren die Spucke sind. Sie spuken durch die Wände meines Geistes wie so viele Würmer, merkantile Schränke, die an meinem Verstand nagen, verschmutzt wie die Luft und der Boden durch die Zeugnisse ihres Egos. Wie auch immer, ich werde selbst Schriftsteller, um gegen die Flut oder was auch immer es ist, das keinen Namen hat, zu kämpfen. Ich werde gegen den Strich schreiben, auch gegen meine eigene Tendenz. Was bedeutet es, verstanden zu werden? Wir werden eines Tages recycelt werden, wenn wir nicht vergessen werden; wir werden als Illustration dienen. Die Welt, die so gefräßig ist, will nur das, um dich zu verstehen, um ihre gierige Schmiede zu füttern und dir die verpackten Früchte zu verkaufen.

Der Moment des Schreibens ist nicht der Moment des Aussprechens von Worten. Im Moment existiere ich nur in meinen eigenen Augen, aber ich gebe ihm nicht mehr Bedeutung als dem selbstgefälligen Haufen Müll, der Kultur ist. Ich selbst bin Kultur und erbe meinen miserablen Status. Ich möchte nur den Weg, den ich eingeschlagen habe, beobachten und bedenken, wie eine Ratte, die an jeder Abzweigung in einem Laborbau zögert und den Entwurf ihres eigenen Werdens in Aktion schafft. Es zählen nur die zurückgelegten Wege.

Auf der Suche nach einer Lücke

Allein die landschaftliche Abstraktion reizt mich. Wenn alles, was meinen Sinnen bleibt, die flüchtige Spur eines Hauches ist, so tief wie eine Wunde. Das ist alles, was ich von einer Show... oder von einem Mann behalte: seine konservierte Leere. Das Überbleibsel einer verzweifelten Präsenz, die an Schwung verliert, weil sie den Widerstand aufgibt. Ein Mann, wie eine Show, schreitet nur zum Ende hin voran. Dies ist der Ursprung der Erfindung dieses Mannes, der auf einer leeren Bühne schreibt. Seine Inspiration, wie man sagt. Am Ende kommt er auf Sie zu, um die Blasen seines Geistes auszuspucken, die den Raum und die umliegenden Wände besprenkelt haben.

In den Minuten der Nacht können wir manchmal, in seltenen Momenten, entscheiden, wer wir sind.

Ich möchte alles zusammenbringen, damit ich es auflösen kann, so wie der kompakte Tonklumpen sich vollständig im Wasser auflöst. Schließlich bewundere ich nur noch den Schlamm und alle Gesichter verschwinden.

Meine Erinnerung ist wieder leer, wie neuer Brei, der auf ein Sieb tropft.

Endlich kann ich dich nicht mehr hören, was für eine Freude.