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Mein toter Vater © David Noir 2009

Kultivierte Brennnessel

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Eine stechende Erziehung

Die ambivalente Liebe eines Vaters

Eltern, vergessen Sie nicht die immanente Offenheit Ihrer Kinder

Zerquetschen Sie nicht mit Ihren bitteren Stiefeln die naive Frische der kaum gekeimten Triebe, die, denken Sie daran, noch nicht die Gelegenheit hatten, darum zu bitten oder nicht geboren zu werden.

Das Leben wird nicht gegeben, es wird auferlegt.

Mein toter Vater © David Noir 2009
Mein toter Vater © David Noir 2009

Es erscheint mir nicht obszön, unerhört oder unwahr, wenn ich sage, dass ich seit dem Tod meines Vaters zu leben begonnen habe - ich meine, mit einem verstärkten Gefühl der inneren Freiheit zu leben. Korrektur: seit er in meiner Erinnerung zu zerfallen begann, seit sein Bild in Fetzen zu verblassen begann, die in den fernen und anonymen Himmel vergangener Existenzen und mehr in meine eigene Vorhölle drifteten.

Nichts in seinem Verhalten schien für diejenigen, die es nicht zu sehen versuchten, symptomatisch für die Haltung eines Monsters zu sein. Er hat mich nicht vergewaltigt, er hat mich nicht geschlagen; er hat mir sogar richtig Französisch beigebracht, anders als Arnaud Fleurent-Didier in seinem Lied "France Culture" erwähnt. Nein, er hat mir theoretische und praktische Dinge beigebracht; er war aufmerksam auf mein Wissen und hatte ein Auge auf meine Referenzen.

Ich bin erst jetzt, mehr als zwei Jahre nach seinem physischen Ableben, dabei, mich aus seinem Blickfeld zu lösen. Ich gehe frei, aber humpelnd, beschämt von zu viel Licht, wenn ich mein Gefängnis verlasse, stolpernd auf einer zu wenig erprobten Muskulatur zwischen den sechs Wänden, der Decke und dem Boden meiner inneren Enge; manchmal auf dem Boden kriechend, klammernd wie eine Fledermaus, die zu einer mühsamen, ungeschickten Verschiebung gezwungen ist, um ihren Flugpunkt zu erreichen. All dies ist nichts; all dies ist nur das Leben der gewöhnlichen Bildung.

Im Herzen einer rührenden und oft geäußerten Zärtlichkeit hat er sich ein wenig, manchmal, pünktlich, wie man einen Weg mit winzigen Meilensteinen absteckt, daran gemacht, meine Wesentlichkeit zu verunglimpfen, die kleinen aufmüpfigen Triebe an ihrer Basis niederzumähen, wie Locken im Wind, die man disziplinieren will; wie man einen Rosenstrauch, den man liebt, beschneidet, um ihn schöner, dekorativer zu machen.
Da ich nicht aus so gutem Holz war, wie es seinen Erwartungen entsprochen hätte, begann ich, seitwärts zu wachsen; ohne einen klaren Willen, der "Größe" zu entkommen; ohne irgendeine ausgedrückte Gewalt; einfach aus einem instinktiven Gefühl heraus, nicht gerne geformt zu werden. Das sind die Qualitäten mittelmäßiger Studenten, durchlässig für das Lernen, aber auf Formatierung bedacht.
So wurde ich zu einem ausrangierten Bonsai; irreparabel geformt durch jahrelange Pflege, aber unverkäuflich auf dem Markt; nicht normgerecht genug, um den Wunsch zu haben, in der Gesellschaft zu glänzen.

Sein skeptischer Schmollmund und sein manchmal starrer Blick als Antwort auf meine naiv geäußerten Wünsche, begannen jede Hoffnung, dass ich ein anderer sein könnte, irreparabel niederzumähen. Der Körper desjenigen, der ich möglicherweise hätte sein können, blieb teilweise unter der dicken Schwere seiner damaligen Verachtung zerdrückt. Wenige Ausbrüche gegen mich, viel Verachtung, ein paar unverhältnismäßige Belohnungen und plötzliche Erklärungen der Bewunderung; man musste klug sein oder nichts sein. Keine Fragen zu meinen Zweifeln, meiner 'Seele', meinen inneren Gefühlen und meinen möglichen Schwierigkeiten, mein Leben zu spüren. Welche Antworten hätte er geben können, der sein eigenes Leben nur aus der Ferne zu kennen schien?

Für den Vater, den er darstellte, in meinen jüngeren Jahren manchmal ein Komplize, später ein autoritärer Mentor, waren seine kleinen Gesichtsausdrücke eine in meinen Augen perfekt entzifferbare Kalligraphie, aber ohne jede Erklärung dessen, was sie begründete; ein kleines rotes Buch, dessen jedes Zeichen in meinem Kopf gedruckt war, ohne jede andere Argumentation als seine unbestreitbare Logik aus scheinbaren Demonstrationen, aus einer Abfolge von falschen Beweisen, die mit Überzeugung bekräftigt wurden.

Ein früher Sarkozysmus. Der gewöhnliche Autoritarismus der elterlichen Erziehung und populistische Regierungen.

So hätte sich das Pawlowsche Kind von der Verneinung zur Belohnung weiter aufbauen müssen. Unzählige Betonmäuerchen standen vor meinen banalsten Vorstellungen, denen eines Kindes auf dem Weg zur Adoleszenz, wie so viele Schutzwälle in Erwartung eines kommenden Generationenkrieges, den mein Vater, so vermute ich, sich durch solche Vorkehrungen ersparen wollte. Keine Feinde, nur Verbündete.

Aber so ist es nicht gewesen. Ein Herstellungsfehler in meiner Konstitution, ein Mangel an dem außergewöhnlichen Charakter, auf den ich gewartet hatte, machte mich zu einem schlechten Bewunderer großer Dinge, großer Wesen und meiner "großen" Fähigkeiten. Ein paar Jahre später stellte das Wesen mit ein paar Bruchstücken von Autonomie fest, dass ihm die schönen Eigenschaften, die in ihm entwickelt worden waren, nicht gefielen. Wenig Rücksicht auf echtes Talent und ein ungeheurer Mangel an Bewunderung für Individuen, die versuchen, über sich hinauszuwachsen, mit einer klaren Vorliebe für die Dichter der Rationalität, die für ihre Bequemlichkeit arbeiten.

Wenn ich die Heiligen nicht bewunderte, mochte ich die Realisten.

Und in ihren gewöhnlichen Praktiken der alltäglichen Dinge begann ich die präzisen und wimmelnden Details einer Welt zu entdecken, die nur zu Fuß und nicht durch lyrisch-poetische breite Striche verstanden werden konnte. Eine Welt, deren Auftritte in erster Linie nur als Ausgänge zu sich selbst Sinn machten und nicht als einfache gesellige Momente, die das Wohlwollen der anderen auf sich ziehen sollten.

VERWECHSELN SIE NICHT DAS, WAS SIE LEIDEN LÄSST, MIT DEM, WAS SIE AUS SICH MACHEN WOLLEN

Ein gebildeter Vater, das ist gut. Bibliophiler Vater, eine Krankheit wie jede andere, warum nicht. Vater Tyrann zum Schreiben, das ist etwas anderes. 

Ein bibliothekarischer Vater ohne Berufung, das ist ziemlich lustig.

Nichts wäre für mich heute trauriger, als wenn mein Wort im Buchobjekt festgehalten würde.

Das wird wahrscheinlich nicht passieren; es sei denn, ich stimme selbst zu.

Verwechseln Sie nicht das, was Sie leiden lässt, mit dem, was Sie aus sich machen wollen.

David Noir

David Noir, Performer, Schauspieler, Autor, Regisseur, Sänger, bildender Künstler, Videomacher, Sounddesigner, Lehrer... trägt seine polymorphe Nacktheit und seine kostümierte Kindheit unter die Augen und Ohren eines jeden, der sehen und hören will.

Dieser Beitrag hat 2 Kommentare

  1. LMPPDR

    Welcher Prinz wird diese zur Kröte gewordene Kaulquappe werden?
    Ihr Wunsch wird uns sagen...

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