In nackten Mädchenstrumpfhosen, mit meinem großen Widderhornhelm, heirate ich den Wald. Ich sabbere nach Mutter Erde. Im Stillleben trägt mich eine gesprengte Straße. Weg von den Rodeos gehe ich. Aber die Abwesenden haben immer noch Thor. Der Donnergott hat mich nicht gescholten. Das Kriegstheater ist im Misthaufen kompostiert. Ich habe Tabletts im Meer vergast und geraucht. "Die reine Luft ist mit deinen Fürzen nicht zu vergleichen", sagten mir die eiligen Brieftauben. "Für Sie scheint das Leben bei der Eisenbahn schon vorgezeichnet zu sein. Planen Sie nicht mehr wegzufliegen. "Aus Ihrem Kot ist meine Untätigkeit geflossen. Zu viele vagabundierende Dinge haben mich weit weg von den Odeons geführt.