Piensa en tu mentira
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Lo humano sólo es verdadero a través de la mentira de lo que interpreta, el soberbio farol de la vida de sus personajes.
Nada que ofrecer, sólo una mentira a medida
Mi nombre es Bonnie... Mentirosa
La historia que te voy a contar bla, bla, bla... es triste. Conozco las más tristes, las menos tristes, las dramáticas. Este es simplemente triste. O no te importará o probablemente querrás entender esta historia, porque la mayoría de la gente quiere entender y poder seguir la historia. Odio las historias. En el mejor de los casos, no me importan.
Sólo me gustan los personajes; no quiero saber los detalles de lo que les pasa; sólo mirar lo bonitos que son a veces, cuando los encuentro así. Me gustan más los mitos y exclusivamente sus almas a expensas de lo que les ocurra. Y una y otra vez les pasa lo mismo -a nosotros-; esa es la fuerza de sus supuestas historias; no hace falta contarlas más. Se desvanecen en favor de un personaje, de un destino. No importa por qué se ha llegado a esto; simplemente es así; no hay otra manera.
Así que para volver a los detalles que hacen la triste historia que quiero, no dile aQué palabra más fea, buena para La Cartoucherie, pero retratada aquí, le daré los detalles como un eterno prólogo para no volver a ella. Se hará así y sólo tendrás que referirte a ella, para recordarla si todavía te interesa durante las páginas que, fatalmente, no seguirán. También podría decirte que no me gusta que me mantengan en vilo con la trama de una novela bien elaborada, ni con el arte del escenario en puro granito.
Por eso siento simpatía por los videojuegos en los que nos perdemos; un arte asombroso que muchas veces se impone a la poesía y al arte verdaderamente abstracto que está esperando abrir las ventanas de los que se asfixian en las novelas y el cine de autores débiles.
Mentiras reales; no historias falsas
Para eso estaba el teatro, pero ya no es útil. Tal vez sólo sea una forma de presentar las cosas. Voy a dejar esta digresión. Sólo este, porque tendrás digresiones; sólo tendrás eso. Si no los quieres, tienes que ir a otro sitio. Pero aquí, para este prólogo, para dar un poco de hilo a los que se complacen, voy a disciplinarme una sola vez a pesar del asco que me da. Después, un aplauso para el bello arte y los ingeniosos giros que a veces se confunden con el talento. Los más inteligentes son poetas disfrazados de técnicos; Hitchcock, por ejemplo. Realmente me importa una mierda su arte de guionista, pero es un poeta, a pesar de sí mismo; a pesar de su sed de agradar; así que podemos soñar por encima del envoltorio.
Pero hablaremos de todo lo que apesta a escuela y a artistas comerciales y a pobres poetas que desearían ser comerciantes.
Bueno, ya hablaremos de eso, pero no tengo tiempo para eso, de esos y de todos los demás. Pero no creas que he elegido ser un ermitaño. Mi ambición hoy esser extranjero.
El arte del artista me parece lo menos interesante del momento -nunca es tan sorprendente como el arte del azar- con la rara excepción de algunos que saben invitarlo cortésmente dentro de sus rígidos muros de áridas creaciones. Gracias Kubrick. Pero se pueden contar con un dedo.
Lo que atormenta a los creadores...
A diferencia de muchos otros, mi arte es una mierda en el verdadero sentido de la palabra: no moral, no adulta, no despreciativa; sólo una expulsión del excedente necesario...
En consecuencia, a menudo me gusta la gente que es odiosa; que tiene la inteligencia y el saber hacer para manipular el mundo, no para dejarse engañar por él - han elegido su bando - no hablo de los tontos en el poder, sino de los jugadores; los pequeños y los grandes.
Terminar como autor sería el fracaso más amargo para mí; yo que quisiera ser sólo un cuerpo. Fantaseo con mi interior todo el tiempo y eso es lo mejor que puedo hacer.
Hace tiempo que no uso la escritura. Es una función natural. Una defecación obligatoria del alma. Mientras cago mi prosa, miro a los transeúntes a través de mi telescopio.
Pues bien, he aquí uno de esos tipos poco exigentes; uno de esos que traicionan al mundo infantil.
Seguramente tendrá hijos si no ha guardado nada. Pero, no, vendió todo barato en la primera mitad de su vida. "¿Cómo que no hay niños? ¡Entonces quieres el fin de la humanidad!
Cuando uno ve su cara, sólo puede desear el fin de la humanidad. El sentido, tus sentidos, tu sentido único me hace odiarte.
Oye, les gusta la jerarquía; lo llaman elegir, tener una opción, escoger; "te prefiero a ti antes que a cualquier otro"; ventajas y desventajas; esa es su visión de la vida para estos pequeños comerciantes. No sé; he conocido la traición a mis valores todo el día; la mentira y la denigración como forma de operar. "Voy a morir, entiendes, así que es un poco urgente. Mano fuera y luego cuchillo en la espalda, ¿por qué no? Así que recurrimos a la cultura, a la novela; siempre más estúpida; siempre más imbécil; con la palabra elegida; bien elegida, como en la escuela de literatura; la de la palabra justa. El adjetivo correcto; el verbo correcto, los idiotas; les gusta; tienen la impresión de que nos hemos esforzado, los idiotas. Es meritorio.
Y luego están los que profesan pensar, amar u odiar; tener gustos; existir. Ellos seguramente tienen la convicción de tener una opinión; yo no la tengo; sólo reacciones sin más base que mi emocionalidad. Me gustaría hacer una obra de este revoltijo de estados de ánimo porque es una obra en sí misma; por naturaleza. Nada que demostrar; nada que conseguir. No es una relación amorosa; ciertamente no; como mucho es una reparación; un retoque para que se mantenga. Lo nuevo es siempre una estafa; todo está destinado a la decadencia; así es; en cuanto sale de la bonita bolsa de la bonita tienda.
Y ahora, una página de publicidad:
A fuerza de secretos, la violación de lo íntimo sale a la luz pública.
Tener padres desde una edad muy temprana aumenta inevitablemente la propensión espontánea a ser follado.
Mienten, siempre; durante toda su vida, mentirán. Porque nunca dejarán de envidiar la juventud en cuanto comprendan que la suya se ha ido. Los jóvenes también envidian la juventud; es menos evidente, la desean entre ellos. Es el único activo valioso. Todo lo que se dirá después es una verdadera y hermosa mentira destinada a justificar que nuestra vida dura sólo la mitad de ella.
Estafa, timo; mentira ardiente; el vigor del cuerpo, de lejos, domina toda la sabiduría de los viejos.
Sabiduría, sentido común, invención de los pobres, de los miserables que han perdido la vida pero se niegan a admitirlo. No hay nada que hacer en la vida más que coger la cola del Mickey en el momento adecuado y vivir de ello. Por lo demás, es una historia diferente: la de la muerte. Es un poco más interesante que los otros, pero también menos dorado para nuestros ojos empañados por Walt Disney. Sin embargo, me parece que la mayoría de nosotros ha elegido la muerte como forma de vida.
Elegir la vida habría requerido conciencia, inconsciencia, valor y crueldad. Los animales eligen la vida. No hay civilización, sólo existe la cultura de la muerte. La vida no necesita la cultura; es depredadora y devora mientras tenga los recursos. La única función de la vida es mantenerse y ser. No existe como idea.
La naturaleza no tiene idea de la vida y la vida no tiene un plan; sólo los muertos lo tienen y nos lo hacen saber decidiendo por nosotros muchos años después.
Los únicos proyectos que conozco pretenden disfrazar, disfrazar el proceso de la muerte como una dinámica de vida. Porque se ve mejor; porque los dioses de la muerte no son populares desde que la vida es un valor, desde que la hemos elegido como valor absoluto.
Ese es el problema, porque la vida no tiene inteligencia ni le interesa tenerla. Sólo tiene bio-lógica; no es distinta de la supervivencia. El humano aún más imbécil que los otros que distinguieron la supervivencia de la vida es seguramente el mismo crítico de arte idiota, el mismo espectador hipócrita y estúpidamente burgués, que querría una distinción entre pornografía y erotismo; sólo porque le duele el culo - las ideas de su culo, para no ser importante.
Básicamente, me afecta más una modesta idea que se me pase por la cabeza que una película de un trabajador con todas sus horas de trabajo. La acumulación de tiempo de trabajo va en contra de la eficiencia.
En un camino determinado; en un camino determinado. Pensándolo bien, a falta de una palabra mejor, finalmente estoy a favor de preservar la mierda de la raza humana. Los padres, después de dar a luz, se suicidan. "Ben mi colon", responderá, sentado en su cagadero.
Vamos, no reacciones así. Ya no estás al tanto, papá. Y así, porque te digo palabras, crees que te digo la verdad. Pero sí, me gustas.
La sensación de trabajo - El indicador de "trabajo" - Centrarse en la propia libertad
¿Qué quieres hacer con él? - ¿Qué no quieres hacer con él? - Todo está bien. Todo es bueno que un día se acabe. Tal vez la peor alienación sea tener padres que te quieran. Su amor es un veneno almibarado que se pega a tus alas y te hace obedecer. ¿Aún puedo salvarme? ¿Dónde? El amor como moneda de cambio te impide vivir.
Comprendo tanto que nos emborrachemos de grandeza y de bellos sentimientos, pero entonces, dejemos que nos quedemos solos. No hagamos enfadar a los demás con nuestra condición. Así que da alcohol gratis, drogas baratas, afecto sin moral. Dar sin pensar, sin calcular. Después verás lo que has perdido en el naufragio. Hay tesoros más hermosos que el éxito alegre.
Hey pixel mush, tú que recibes mis palabras serias, virtuales y ridículas, aquí está el programa de mi día humano:
Tengo que: llenar mi estómago, vaciar mis pelotas, vaciar mis intestinos, dejar que mi cabeza se vaya, a veces extender mis manos.
Vamos a ver las palabras sierra
Detrás de mi v(i)oleta, abro un poco la boca para ventilar.
Fuego nato.
Nada me gusta más que la vida.
No sé por qué se me olvida todo el tiempo.
Amo a pocos otros seres.
De verdad.
Los tres pueden ser
Estás en ello.
Programa de mi día: ¿Eh?
Viernes 29 de abril: un día surrealista
¡Hoy una princesa se casa con un príncipe azul! Pobrecita, se nos olvidó decirle que los príncipes a menudo se convierten en sapos.
Para mí hoy en día los medios de comunicación son una cortina, los boicoteo.
Una mañana de trabajo bastante normal.
12:00 horas de vuelta a casa, pequeño paseo por Internet.
A las 12:30, mientras respondo a las preguntas de Christina, que viene a hacer la limpieza del viernes por la mañana, intento analizar el estado de ánimo matutino de Monsieur Noir. (Nada que ofrecer)
A pesar de mis respuestas más bien evasivas, Christina insiste, ha decidido firmemente entablar conversación conmigo hoy. Sigo leyendo:
Lectura: Tener padres desde una edad muy temprana aumenta inevitablemente la propensión espontánea a ser jodido...
Christina: "Y Hadrien (mi hijo) ¿cómo es su trabajo en McDonald's?
Lectura: No hay nada en la vida como coger la cola del Mickey en el momento justo y vivir del ingenio.
Christina: "El viernes limpié la nevera
Lectura: Tengo que llenar mi estómago, vaciar mis pelotas, vaciar mis intestinos, dejar que mi cabeza se vaya y a veces llegar.
Un cóctel extraño, pero al final bastante apropiado.
13.30 h. Visita a una escuela. La directora se acerca a mí con una amplia sonrisa y me pregunta: "¿Así que has visto su vestido? Pienso para mí, es un mensaje codificado. No, no, es el vestido de Kate.
Lo siento señora, para mí hoy es el telón.
14:00 gran reunión: todo el personal fue convocado por los representantes elegidos y nuestro querido responsable de personal.
Es un festival de mentiras y dobles discursos.
Me río: "Chouchou, eres muy malo, vete a tomar clases de interpretación.
Me tomo la libertad, de la manera más elegante posible, de señalar la contradicción principal, sólo para mostrarles que no deben tomar a los hijos de Dios por patos salvajes, o más precisamente, que dejen de tomarnos por tontos.
4 de la tarde: Estoy en un despacho con dos tenientes de alcalde, dos señoras muy elegantes, y se nos une una tercera, la teniente de alcalde de finanzas. Este señor hace una fuerte entrada: "¿Así que viste el beso? Tardo otro segundo en aterrizar, no puedo creer lo que oyen y ven mis ojos.
Nueva entrada, ahora estoy en compañía de 4 sexagenarios todos emocionados, con los ojos brillantes, sonriendo.
Comentarios sobre sombreros, la belleza de la princesa, y bla bla bla bla .....
Trato de romper un poco el ambiente, pero es inútil. Son realmente muy lindos.
¡Tengo una pequeña reflexión para el jueves por la noche y me digo que tengo la suerte de no esperar una reencarnación para vivir varias vidas!
A pesar de mí mismo, me invade una sensación de ligereza, como si hoy hubiera habido una distribución general de las articulaciones.
EL ATRACTIVO DEL TEATRO
En el ámbito artístico, he constatado que aproximaciones, confusiones, desatinos, flagrantes deshonestidades literarias y hasta perfectos disparates pseudopoéticos fueron admitidos con desconcertante facilidad mediante la sospechosa aprobación de un público distraído o poco exigente, a su vez influenciado y engañado por el apoyo de cierta intelectualidad que avalaba esas obras según criterios que sólo a ella pertenecían...
Debido a la natural pereza del público, que no detecta estas incoherencias o simplemente no se atreve a señalarlas y confrontarlas con los autores, tontamente impresionado como está por la supuesta aureola de la obra, así como por la culpable desidia o negligencia de los críticos, pasan a la posteridad obras teatrales, literarias y poéticas incomprensibles, temblorosas, imbéciles.
A partir de ahí, cualquier apreciación negativa de estas obras se convierte en subversión, en provocación gratuita, en mala fe a los ojos de sus creadores y, sobre todo, a los ojos de los "cultos" del medio artístico que las legitimaron.
En el teatro, por ejemplo, lugar privilegiado de muchos experimentos artísticos poscontemporáneos, abusos poéticos y nulidades literarias de todo tipo, la impostura artística es aún más fácil. Allí, las obras (torpes) apoyadas con tanta eficacia por los más variados dispositivos escénicos se vuelven milagrosamente mucho más digeribles... En el orden normal de las cosas en el arte es el texto el que debe apoyar al escenario y no al revés.
Me consternó saber que se podía hacer que cualquier obra hermética, compleja o prodigiosamente aburrida pareciera buena, siempre que se presentara en forma teatral (con sus falsas florituras artísticas), ¡y estar seguro de recibir muchos aplausos! Y esto, aunque nadie entendiera realmente la obra ni apreciara su contenido. La obra, mediocre al principio, se pierde luego en el hábil humo y los espejos, el sutil juego de luces del teatro y su falsa magia, se adorna con la nobleza artificial que confieren las máscaras y mantos halagadores del escenario y, solapadamente, la forma se impone al contenido.
Y eso es todo.
De repente -y sin quererlo- se da un empujón con las aportaciones técnicas y los trucos escénicos del teatro, la obra, por muy vil que sea, es aceptada por la crítica -y con mayor razón por el público- embaucado, seducido por la pompa vanguardista o el aliento superficial con el que se ha envuelto el insulso texto original (que es la base de la obra).
A las mentiras mundanas de este teatro pretencioso opongo la sencillez, la claridad y el humor agudo del teatro primario. Así que con Guignol, ¡nada de trucos intelectuales! Aprecio la cercanía, la franqueza y la crudeza de este espectáculo sano y accesible para todos.
El teatro contemporáneo es una especie de panteón a la vez popular y elitista, en el que casi cualquier obra se oficializa automáticamente, se sacraliza falsamente por el simple hecho de haber sido puesta en escena y de que, tocada por sus ecos adulterados, resuene durante mucho tiempo en el aire del tiempo. Tal vez porque el suelo del teatro es, en última instancia, mucho más hueco de lo que se podría pensar... En definitiva, es el reconocimiento a través de la apariencia. Aquí, los efectos visuales sirven a los nabos literarios a la perfección. Comparo el teatro con un globo que infla los textos más pequeños simplemente extendiendo las palabras en su superficie.
Reconozcámoslo: ¿quién ha oído alguna vez silbar al final de una representación en un teatro de provincias? Obviamente, ¡casi nadie! En el teatro existe un proceso psicológico colectivo, traicionero e implacable, de no salir de la rutina, independientemente de que la obra sea brillante o pésima.
No se va al teatro para hacer un escándalo literario, para quedar mal ante otras personas que han venido a disfrutar de una agradable velada... El teatro no es el lugar para mostrar honestidad, independencia de pensamiento, espíritu analítico. Es simplemente un lugar de celebración y convivencia.
Y una falsa reflexión, en mi opinión.
En definitiva, es por puro mimetismo gregario, por conveniencia social o por simple cortesía hacia los actores que la gente aplaude.
O, lo que es más penoso, por la simple razón de que han pagado para ir a aplaudir un espectáculo, como si sus aplausos justificaran el precio de la entrada, a veces muy cara.
¿Quién se atrevería en un teatro, solo en su rincón y ante todo el público que lo reprueba, a silbar, abuchear a los actores y maldecir al autor de la obra una vez terminada la representación? Del mismo modo, ¿has visto alguna vez que a un mal cantante callejero le tiren tomates a la cara? En el mundo real la gente es obviamente más diplomática. Lo que los asistentes al teatro toman por un discreto respaldo a la obra es a veces, si no a menudo, sólo un educado silencio de decepción e hipocresía.
O la indiferencia.
La gran mayoría de los espectadores decepcionados se guardan sus opiniones para sí mismos, manteniendo así el malentendido.
Al final, gracias a una cierta complacencia general del público y de los "funcionarios" con respecto a estos escritos puestos en escena, es fácil que pasen a la posteridad obras insignificantes que cualquier lector honesto y normalmente constituido repudiaría sin dudar si las leyera en el texto en lugar de someterse a ellas indiscriminadamente en el escenario.
El teatro con su énfasis y solemnidad -opresiva o ridícula- no deja espacio ni tiempo para que se manifieste el espíritu de protesta, a diferencia del texto desnudo al que se enfrenta el lector solo en su habitación.
Este texto fue escrito como reacción a la obra "MI PADRE, MI GUERRA" a la que asistí recientemente. El autor, tras leer mis reflexiones y creer que hablaba exclusivamente de su obra a través de este artículo, expresó su asombro. Por lo tanto, me parece útil añadir esto como complemento a mi artículo:
En mi artículo anterior no me refería, obviamente, a la obra "MI PADRE, MI GUERRA" en particular, sino a una parte de la producción literaria contemporánea en general, incluida la destinada a ser representada en los escenarios teatrales.
Es cierto que este artículo se ha inspirado directamente en la obra "MI PADRE, MI GUERRA", pero mi discurso a través de este artículo no se limita a esta obra específicamente. Digamos que la obra fue un detonante tras un cúmulo de molestias hacia ciertos abusos artísticos y literarios.
No todos los adjetivos utilizados aquí se aplican necesariamente a la obra "MI PADRE, MI GUERRA", sino a la producción literaria actual en general, que es "posmodernista", como se dice.
Que me guste o no la obra "MI PADRE, MI GUERRA" no tiene nada que ver con mi juicio, que es puramente intelectual, hecho con la mayor honestidad posible, independientemente de mis gustos culturales o apreciaciones emocionales.
Aquí simplemente voy al final del proceso que consiste en apoderarse de la obra en su totalidad, para someterla a la prueba del espectador. Me refiero al auténtico espectador, no al simple quidam sin ninguna exigencia particular, que busca una distracción temporal y confusa carente de análisis, una distracción que habrá olvidado una vez que haya pasado la puerta de salida del teatro...
Quiero que entiendan una cosa: no estoy aquí para divertirme denigrando estérilmente una causa, sino para mostrar honestidad y valentía ante las obras que se me presentan.
Es muy fácil aplaudir sin más, es incluso una especie de reflejo gregario difícil de controlar y que está al alcance de todos los públicos del mundo. Admitir, contra todo pronóstico, que uno está perplejo e insatisfecho con una obra que ha percibido como hermética, compleja e improbable, y preferir hacer la elección de un enfoque de reflexión en profundidad, es, en mi opinión, un acto de verdadera libertad como espectador. En lugar de someterme a una obra y adherirme a ella por mimetismo cobarde, decido por el contrario oponerme a ella con una mirada soberanamente lúcida.
Al ir a ver la obra "MI PADRE, MI GUERRA" tomé la decisión de ir a ver esta obra con la mente abierta, sin prejuicios, con el corazón sano.
Pero como sus supuestas sutilezas se me han escapado por completo, me enfrento a esta obra con las armas de una reflexión honesta y sin concesiones. No tengo ningún placer especial en denunciar a un autor, una obra, un sistema. Mi verdadera satisfacción es defender el arte en su exactitud, su verdad, su autenticidad.
Además, los verdaderos culpables de la "mediocrisis" cultural y de la pretenciosidad literaria imperante no son los propios autores, sino sus editores, los que les dan ese billete oficial al reconocimiento. No es esencialmente a los creadores a los que culpo, ni mucho menos, sino a los responsables culturales que toman decisiones atroces.
La falta de perspicacia, de voluntad de profundizar en las cosas, de llegar hasta el final de un análisis estético, artístico, literario, por parte de la mayoría del público, contribuye a una lamentable incomprensión en el ámbito cultural e intelectual. Una buena parte del "factor psicológico" también influye (en la dirección equivocada) y en consecuencia distorsiona los juicios, anestesia las buenas voluntades en este proceso de aprehensión de una obra con la máxima honestidad.
En resumen, en el curso de estas reflexiones, de las confrontaciones con los autores (principalmente con los autores de literatura), de los estudios de las diferentes psicologías tanto de los autores como de su público, de los exámenes minuciosos de los textos "polémicos", de los ejercicios de mi sensibilidad en relación con ciertas obras -un empeño personal que no es en absoluto ocioso-, lo evidente se hace cada vez más evidente: La auténtica literatura es agua clara, no una ola turbia, no una atmósfera humeante, no una nube de inextricables bolas de símbolos... Sencillez, claridad, elegancia, tales son, en mi opinión, las castas, humildes, sobrias y hermosas galas de la auténtica literatura.
En resumen, un verdadero autor no escribe para sí mismo, sino para los demás.
Me propongo dar un eco más general a estas reflexiones en una segunda fase.
Raphaël Zacharie de IZARRA
Bueno, Raphaël Zacharie, ¡que el último cierre la puerta!
¿Cuándo llegará el "eco más amplio de tus pensamientos"?
¿Verdad, mi camarón?
¿Cuándo será la segunda vez que su auténtica literatura, con sus castas, humildes y sobrias galas, fluya "con sencillez, claridad y elegancia"? No, porque... a falta de dos días, llevamos casi un año esperando...
Se ha atragantado con su diccionario de sinónimos o ha sufrido una apoplejía de camino a otro programa responsable de la mediocridad cultural:
MI MADRE, MI FAJA?