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Autoimaginación | Verse a sí mismo como una partícula | Visual © David Noir

Partícula de existencia

La imaginación puede dar fácilmente la sensación de no ser más que una partícula...

No para uno mismo ni para sus seres queridos, sino hacia esta vulgar globalización que llamamos sociedad. Este sentimiento es, creo que íntimamente, una percepción generalizada que, sin embargo, es poco expresada por los individuos. No es mi dedo meñique el que me lo dice porque no es muy expresivo conmigo, sino una profunda convicción.

Por supuesto, conocemos los sindicatos de trabajadores, los movimientos de todo tipo, las ruidosas declaraciones de los políticos... Los considero todos igualmente como marketing; publicidad, más o menos bien lluvia de ideas para afirmar una identidad de grupo. Pero para mí, si hay algo que no tiene que ver con el grupo, es la identidad.

Se trata de considerar a las personas caso por caso, con su infancia, sus antecedentes, su desarrollo, sus orígenes. No tiene nada que ver con la etnia, el trabajo o el género. La identidad, como la existencia, es única para cada uno de nosotros. Y esta individualidad tiene prioridad sobre cualquier otra etiqueta más abarcadora, porque morirá sola, con todos y cada uno de nosotros.

Así que realmente no me importa si soy bi, hombre, artista o hijo de mis antepasados. Sé que todas estas cosas pueden ayudar a definirme, pero no importa.

La autodefinición no adopta sistemáticamente la forma de la identidad. Soy más bien una planta, un animal, un asteroide o un banco de salón... Soy lo que mi imaginación pueda hacer de mí.

Como resultado, soy único, mucho más que mi código genético.

No soy mi vida, porque sólo es miseria comparada con todo lo que mi imaginación me da a ver. No puedo vivir ni concretar todo lo que se agita en mi iconografía psíquica. El pensamiento es ilimitado, mucho más que el razonamiento, que se enfrenta a la mala lógica. Por eso soy poeta, como se dice, porque mi valor está ahí, en ese embrollo de conexiones sinápticas que me hacen creer en mi estado de ser. Por eso cada individuo es también un poeta. Todo lo que tiene que hacer es dar su valor, su precio, su creencia en este universo ilimitado que hace que la mente sea invulnerable. Y el espíritu es la carne; porque aunque la carne sufra, aunque nos haga sentir su frágil consistencia, es a través de la imaginación que la amamos o la odiamos; que la deseamos o la encontramos repulsiva. Es sólo el cuerpo el que palpa, pero nuestra cabeza inventa el mundo donde el cuerpo cree sentirlo.

Por ello, el siente me parece infinitamente pobre en cuanto a la proyección.

Hoy en día, a menudo sólo alabamos la sensación, la inmediatez de los sentidos, el deporte, el disfrute, la superación de uno mismo, el choque. Sí, es cierto, el choque es lo único que cuenta, porque es el resultado de la colisión de nuestros límites físicos y mentales con otros mundos reales. Pero este choque sólo tiene pleno valor si persiste su impacto, se forman relieves y cavidades bajo su golpe. Y me olvido de muchas cosas. Olvido todo lo que mi imaginación no puede reproducir. No es que no pueda realmente, sino que se niega a retener lo que no lo modifica o confirma su esencia. Soy incapaz de recordar los dolores físicos que he soportado; probablemente no fueron lo suficientemente "llamativos" como para que pudiera llevar la cuenta de ellos. Sin embargo, eran ardientes e incluso intolerables en determinadas circunstancias. Se dice que el dolor disminuye. Yo diría más bien que se absorbe en la masa de acontecimientos insignificantes, hasta que un día, uno de ellos, más destacado que los demás, desgarra irremediablemente la forma de mi mente. Entonces lo llamamos trauma. Es el choque "bueno". El que hace que nada vuelva a ser igual, para bien o para mal. Afortunadamente, desde el punto de vista de la imaginación libre, el bien y el mal no existen, no se pueden distinguir.

Así que el choque doloroso o la pasión devoradora, al final, hago lo mío. Mi imaginación los digiere y los escupe en paisajes.

Uno puede creerse encerrado en estos escenarios, tan realistas pueden ser. Incluso tienen el poder de hacer olvidar la forma del origen real de la fantasía que entonces toma forma. Esto es poesía. Es el proceso que lleva a la curación de lo real. Es lo real en sí mismo lo que se vuelve a poner en escena. Es su huella en el hueco; es un trampantojo que da la ilusión de volumen a través del juego de las profundidades y la luz. Porque hay luz en nuestras cabezas; todo el mundo lo sabe. Basta con cerrar los ojos para verlo e incluso sentir su caricia.

Sí, en mi cabeza, como creo que en todas las cabezas, hay un sol y unos planetas; todo un sistema que gira a su alrededor. No lo sueño, lo veo, con mis ojos desde dentro. Esto es el alma para mí. No es necesario un dios para que exista. Yo soy el alma y el cuerpo y nadie puede destruirme. El día que desaparezca, mi conciencia también desaparecerá sin poder decírmelo. Yo vivo. Existo más que cualquier otra cosa en el mundo porque el mundo está en mis ojos y mis pupilas están bajo alta protección, bien protegidas, en su interior. Nunca podrán salir y es en la prisión de mi cabeza donde estoy mejor.

¿Por qué entonces no soy nada en esta vulgar globalización que llamamos sociedad? ¿Por qué no tengo acceso a ninguna posición, a ningún lugar que me permita ver mejor este mundo que supuestamente me rodea? Porque soy un retazo, un pedazo, una astilla. El fragmento no puede ver el todo. Incluso soy la fracción esencial sin la cual este mundo, que no existe fuera de mi mirada, no puede sostenerse.

Imaginación activa | Partícula de mí | Visual © David Noir
Imaginación activa | Partícula de mí | Visual © David Noir

Desde esta vulgar globalización que llamamos sociedad El ente social, que es el último que existe realmente, intenta hacer creer al individuo que vive en él. Es una gigantesca mentira, una ilusión cómica y terrorífica construida desde cero por su propia voluntad de ser suprema y estar por encima de los hombres. Nosotros, temerosos como somos, lo creemos y le damos nuestro crédito. A partir de ahí, no se trata de luchar contra los fantasmas y los ectoplasmas, si así lo decidimos. Se trata de borrar de un plumazo esa gran tontería que nos reuniría a todos en un "paraíso" artificial que se llamaría vida. ¿Existe la vida? ¿Tiene una identidad discernible? No, sólo hay seres vivos hasta que se demuestre lo contrario. Así que la ley, para contener sus arrebatos, que no dejan de ser sus milagros, inventa la forma social y, a cambio de su silencio, da el grupo y la familia como recompensa a su creencia devota. La maniobra, calcada de la religiosa o de la contraria (¿cuál de las dos, fe o derecho, supuestamente antagónicas, inició primero esta mascarada?) es, hay que admitirlo, muy hábil, pues pretende y consigue persuadir al individuo animal de que forma parte del gran conjunto definiéndose en esas sociedades ersatz que alegremente forma a pequeña escala.

Por supuesto, nos reunimos todos los días y sería una experiencia maravillosa cada vez, si la reunión no arrastrara tras de sí, como una bolsa de excrementos colgada a la espalda, el "aura fabulosa" del grupo social. ¿Cuándo nos encontraremos serenamente como individuos fuera del conjunto, sin miedo a estar fuera de lugar? ¿Cuándo querremos unirnos, sin juzgar lo que se nos presenta? El miedo al otro es el único cemento social real, y podría decirse que está diseñado para soportar la prueba de la espontaneidad natural.

Admiro a los perros, enajenados y despreciados, que tiran vigorosamente de sus correas para ir a olerse el culo. Los que, ya tan imbuidos de sus amos, se desafían desde la distancia, han olvidado burguesamente a fuerza de comodidad, lo mucho que pueden ser errantes y solos. No hay que culparles por ello, como tampoco a las especies salvajes cuya única obsesión es defender un territorio virtual hasta que llega un individuo más fuerte y redefine las fronteras en su beneficio. Son quizás los más cercanos a nosotros, tan inconscientes son de hasta qué punto su espíritu es suficiente para salvarlos de la angustia devoradora del mañana.

Así que sí, me pregunto por qué en este mundo hecho para nosotros, nadie tiene un lugar o valor para sí mismo. Por qué los seres fallecen y se consideran tan reemplazables... excepto en la intimidad de nuestros sueños, pues es ahí donde más amamos.

Por todas estas razones y muchas más, elijo vivir mi vida como una cantidad insignificante y no como parte del gran todo.

Un trozo de madera sobrante de la marioneta de otro; uno que se pondrá en las estanterías.

Desnudo siempre y despojado de todo, seguiré siendo mi paquete; el que protejo y aprecio porque cayó del gran árbol cortado ruidosamente en un solo momento. Rápidamente, tomó su curva y aquí estoy, polvo de madera entre los pequeños montículos de serrín, limaduras de acero arrancadas de las vastas placas laminadas.

Yo soy mi curvatura y mi densidad. Soy la masa de mi discurso y tengo las propiedades de mi materia.

Pero también soy una fracción infinitesimal e imponderable de mí mismo, una curiosidad física perdida, porque los poetas, como todo el mundo sabe, en el mundo de las realidades cotidianas, no tienen peso.

David Noir

David Noir, intérprete, actor, autor, director, cantante, artista visual, realizador de vídeo, diseñador de sonido, profesor... lleva su desnudez polimorfa y su infancia disfrazada bajo los ojos y oídos de cualquiera que quiera ver y oír.

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