Los artistas son realmente una raza de miseria que detesto. Peor aún, el amante del arte: el puro idiota acabado que cree desde la cima de su burguesía mental que hay grandeza en no querer fundirse en el lugar común donde ya está. Pero el artista, peor que lo peor, mata lo precioso que hay en él con la misma seguridad con la que el resto del mundo social puede hacerlo, sin piedad y con una sonrisa. El artista es el más vil explotador de la poesía natural de la que es el desafortunado receptáculo y depositario - y que haría bien en callar, en lugar de alentar al hombre común a creer que sabe de qué habla cuando cree admirar una obra. El artista en ciernes es el primer culpable, el primer asesino de ese niño simpático que alberga en su cuerpo. El sexo del joven artista es una lámpara de Aladino que necesita ser pulida para que el genio salga a chorros y rezume sus tres deseos más preciados: ¡Fama, Riqueza, Reconocimiento! ¡Gloria, Riqueza, Reconocimiento!

Por qué no da muerte primero a toda esa prole adulta, empezando por sus progenitores, antes de permitirse el primer verso, la primera pincelada, la primera canción que emana de sus labios. Ningún otro testigo que no sea él mismo debería, por desgracia, ser su público y todo estaría en paz en el mundo, en la ignorancia de lo bello. Porque aquí abajo no se conserva la infancia y los cadáveres se amontonan, yacen sobre el papel como las putas en sus lechos de matanza. Kilómetros de colas enhebran el Grand Palais, como entre los muslos de un adolescente perpetuo que recupera su virginidad con cada nueva colgada de sus pantalones manchados, tendidos sobre espléndidos marcos dorados. ¡Qué emoción!

El regresión es la cúspide de mi relación con el mundo y desprecio a todos los autores que pasan un tiempo interminable corrigiendo sus trabajos en lugar de ir a correrse o limpiarse a placer en sábanas empapadas con la mezcla de su sudor, su humor íntimo y sus tabletas de chocolate a punto de derretirse. Pronto será tan popular como el falo y el coño turgentes en el departamento de símbolos, la gran fluidez del tránsito está destinada a ocupar el centro de nuestros corazones. El InstitucionesSe convierten, poco a poco, en las inmensas cuencas providenciales que venimos reclamando -con sus bordes blancos, vidriados y resbaladizos- poéticamente dedicadas a la función de transeúnte y ofrecidas a nuestros asnos ciudadanos. Incitan por la brillantez de su brillo, a la producción diarreica de los autores bien frente al agujero. Les respeto por la eficacia de su sifón y la autenticidad de su brecha hacia la nada. Me toca cagar bien en él, justo en el centro para evitar los bordes, como una élite de la nación que apunta a las profundidades tanto como a las alturas.