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La belleza trágica de la historia | David Noir | "Les camps de l'Amor" | Foto © Karine Lhémon | The Generator

Mando de la Señora

La belleza trágica de la historia

Nada me importa.

Hay que estar ahí y ya está.

Lo vivo está o no está; y eso es todo.

Allí, frente a mis ojos y eso es todo.

Todo lo que no está, no es, no existe.

Los que no están ahí, en ese "ahí", están temporalmente borrados o muertos.

Ambigüedad del buen ciudadano.

¿Cómo es que el otro no me toca siempre?

La universalidad no es probablemente para todos.

La imagen del dolor del pasado es más bella que la permanencia actual de la violencia, más fácilmente poética.

El tiempo navega hacia atrás, arroja un tul teatral sobre la visión detallada de los antiguos crímenes.

La belleza trágica de la historia es más amable que el horror inminente.

Habría que visitar lo que queda de los campos para averiguarlo.

Uno puede extasiarse secretamente con la intensidad simbólica de una foto de Auschwitz; uno sólo ve suciedad y miseria en Lampedusa o en cualquier otro lugar.

Foto contra foto. Campo contra campo.

El Elíseo abierto al descanso para los que han hecho bien su trabajo.

La Shoah empieza a tener un aspecto más colorido a la luz de los dramas actuales.

La huella nunca es más que un recuerdo.

Pasamos a la historia y los libros de texto ilustran los bellos diseños de una humanidad recién coloreada, toda ella.

Postal seductora, los muertos vivientes se vuelven conmovedores y poéticos como los caballitos de Lascaux.

Dejaremos de luchar a la primera sangre. Este es el duelo de los intelectuales heroicos. Esta es su concepción del heroísmo. No del tipo que admiran en los antiguos, sino del que practican en la pequeña escala del discurso y la discusión. Hombres agradables. Hombres simpáticos, no tan simpáticos porque hablan de donde se muere. Todo está sujeto a comentarios, creo.

Ah, ¡qué hermoso y elegante vestido con una pesada cola de damasco me apetece llevar cuando pongo estas palabras en mi boca!

¡Odiar el poder odiar! Demasiada evidencia sepulcral se dice para no revestirme voluptuosamente de mi incoherencia exponencial. ¿Qué más?

La belleza trágica de la historia | David Noir | "Les camps de l'Amor" | Foto © Karine Lhémon | The Generator
La belleza trágica de la historia | David Noir | "Les camps de l'Amor" | Foto © Karine Lhémon | Le Générateur

¿Tengo estilo? No, realmente no lo creo; espero que no. Otros tantos buscan revestirse de una forma extravagante antes de desaparecer.

Me conformaré con poco. Lo poco que soy: contento.

Y lo que es más importante, mi aislamiento se licuó en mis venas y su licor goteó en el centro exacto de mi mente clara.

Resuena en mi suelo resplandeciente y de repente entiendo que "¿Por qué?"

Pero quizá nadie venga a buscarme allí porque nadie tiene la llave. Desde mi mente, no desde el suelo.

Porque no hay llave, porque no hay entrada, no más de lo que hay para un huevo. Porque no hay resonancia bajo la bóveda tan reducida de tal interior.

No hay otra solución que romperlo para exponer su yema.

Pero luego moriría, y entonces, libre como un huevo roto, libre como una cáscara agrietada, como un muro agrietado a punto de derrumbarse, saldría vivo como un líquido al exterior.

Por el momento, tengo el corazón en el estómago y un sexo escurridizo en lugar de la lengua. ¿Quiero correrme o necesito comer? Nada me importa excepto mi voracidad. Como sentimental hermafrodita, seré autosuficiente.

Sobreviviré incluso cuando otros estén muriendo, las pequeñas personas de sus familias descompuestas, agrupadas en racimos, atadas a sus entrepiernas. 

Cómo habrán envejecido cuando, sin estar muertos, aún chuparé el fruto de su descendencia.  

Cuando llegue a la yema mi huevo será feliz, oscuro y hueco, para no ser más que una cáscara vacía. Lo envidio.

Mientras tanto, devoro mi tiempo y la angustia de los demás.

Es estimulante vivir a las puertas de las desgracias ajenas.

El placer de ser llenado, nada me importa más que ser alimentado.

Mientras el trigo crezca en la tierra arada con palabras, regada copiosamente con sangre,

Me dormí feliz.

"Mandamiento de la Señora" | Extracto del texto progresivo El establo de la ley | The Amor Camps © David Noir - Todos los derechos reservados

David Noir

David Noir, intérprete, actor, autor, director, cantante, artista visual, realizador de vídeo, diseñador de sonido, profesor... lleva su desnudez polimorfa y su infancia disfrazada bajo los ojos y oídos de cualquiera que quiera ver y oír.

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