La conquista del espacio

Pronto en el vientre de la gran aeronave Generador

No voy a continuar, como me propuse esta mañana, ni a forzar la redacción del post D-5 escrito a toda prisa y en la continuidad del sobreesfuerzo de la noche, dedicado a ultimar el máximo de detalles que quedaban hasta entonces en las obras - para algunos al 99,9 % completado, pero esperando, no sabemos por qué todavía, su sello: "Bueno para poner en caso".

Los caprichos de mi propia administración o cuestiones reales empujadas al último minuto que, como de costumbre, esperaron hasta el día antes de la carga para ser decididas.

Asumo, por tanto, la cruda brevedad de estas pocas frases de la mañana, ya supuestas para responder a la ejecución del artículo del día anterior, que atestiguan el cambio de marcha y la entrada en otra realidad: la de la plena concreción. Personalmente, nunca me he librado de esto, en ningún proyecto propio.

El estruendo supersónico de la entrada -todavía no en escena, pero ya en juego- de todo mi ser, a través de la multitud de estos accesorios sacados de repente de su habitación para meterlos en el camión, me sacudió una vez más hasta el punto de sentir una fuerte emoción justo antes de salir para unirme al equipo que me esperaba puntualmente en el lugar de la cita dada

Desde fuera, puede parecer una mudanza pequeña, no mucho más grande que la de un estudiante; desde mi punto de vista, representaba el centenar de piezas que componían mi kit móvil, que de repente eran transportadas al lugar de su montaje. Tenía la imagen de un biplano monoplaza, con la cantidad de piezas pequeñas y grandes distribuidas en varias cajas de diferentes tamaños, adaptadas a cada una de ellas. Timón, estabilizador... todo hecho de lona y cañas de bambú; todos los componentes, desde los más pequeños hasta los más grandes, iban juntos de una vez, para ser ensamblados según un plan bien establecido, en el gran hangar aeronáutico. Recién digerida su última exposición, la enorme sala de zepelines del GeneradorCuando llegamos estaba casi vacía y de nuevo inactiva.

Descargamos el camión y los coches, rápidamente y sin gritar, con cuidado de no despertarlo de su letargo temporal. El monstruo se alertará de nuestra presencia en sus entrañas muy pronto. Probablemente, los primeros ganchos de Jérôme Allart sólo le han hecho cosquillas por el momento, al igual que las todavía discretas pruebas de vídeo de Guillaume Junot. Valérie Brancq, Any Tingay y yo, entre las dos aguas, tampoco le irritamos con nuestros modestos preparativos. Mañana será un día más aventurero y le infestaremos mucho más la mucosa anestesiada. Pero hará falta algo más, seguramente, para que responda con todo su poder. Es para el viernes, y luego para todo el sábado, que nos reserva el dolor de muelas y el dolor de estómago; molestias por todos lados que le harán sacudir violentamente la cola, antes de despotricar por completo. Entonces estará perfectamente preparado para poner en marcha el paseo heterogéneo que le vamos a injertar para que todos nuestros motores se beneficien del gasto energético del coloso.

Con su gran espacio resueltamente vacío, hostil a cualquier rastro en sus paredes de pasajes anteriores, al Generador no le importa el picor de las alimañas que a veces lo infestan.

Sabe bien, en su voluminosa cabeza de cachalote, que todo se olvidará mañana, una vez vivido el acontecimiento, como si nunca hubiera pasado nada. Ni una sombra de artista volverá a asomar entonces, grisácea, blanca u oscura, cuando haya decidido escupir los huesos impecablemente limpios del exterior. Volverá a su tiempo tranquilo y suspendido, una vez terminada la aventura, concluyéndola con un terrible eructo de satisfecho desdén.

El vacío del Generador, el abrupto vacío de mis lugares familiares, habitualmente ahogado por la profusión y el caos de su paisaje invadido por objetos, hojas voladoras e instrumentos tecnológicos. Durante unos días, mi piso y mis locales resonarán, como las iglesias, con la ausencia de cualquier presencia permanente, excepto la mía, por fin libre de estorbos. Desde esta mañana, puedo tomar efectivamente mi pequeña sala de estar por un salón de baile, sin tener que contorsionarme entre los troncos para lavarme los dientes. La transición del negocio soñado a la realidad es buena, aunque sólo sea por eso.

La gran aeronave está aparcada a unos metros del suelo, esperándonos, esperándote, esperando el acelerador de mis compañeros, para inflar su desproporcionado globo con gran pompa. El sueño, cuya incisiva presión me atormenta, también me hace señas, impaciente por mi obstinación en escribir contra sus recordatorios. Escribo sus últimas líneas, sin resistirme a ceder ante él. Es probable que mañana sea otro día largo. Abandono antes de lo habitual, y por mucho tiempo, la familiar guarida de este blog y de algunos de sus cálidos lectores.Abandono antes de lo habitual la guarida familiar de este blog y de algunos de sus cálidos lectores, para ser alcanzado por las secuelas nocturnas de este sueño incongruentemente despierto, donde el esqueleto y la cáscara del Hindenburg ya no son consumidos por la temible devoración de las llamas, sino que ocupan su lugar, levitando en el gaznate de una criatura de hormigón y acero, tragándoselo entero tanto como se presta a su construcción.

Bestias dentro de la bestia, muñecas rusas con gigantismo prehistórico, Grandgousier, Gargantua y Pantagruel trepan por la cuerda fantástica de los libros de récords de mi infancia para tomarme en sus manos gigantescas como mercaderes de arena con sonrisas bulímicas y ferozmente divertidas. La cuenta atrás de los cabezudos está en marcha. Tal vez, finalmente, el fuego venga a incendiar la pira festiva de su majestad el Carnaval, para llevarle a una muerte digna en el crepitar de su fantasía bufa. El sueño quizás me diga más, como buen reportero de la noche que es siempre. Si, por supuesto, este es el caso, no dejaré de informarle.

Buenas noches, entonces, pequeños. Eso es, la Osa Mayor de la medianoche, el carro grande o la olla grande, me está llevando. Debo tener cuidado de seguir sus mandatos y sus gruñidos más tentadores que terribles, sin dar una sola vuelta de campana, tan inclinado estaría a hacer diez.