Tra omaggio febbrile e verità corroborante

A. Dreyfus vs P. Bausch revival

Una sera, una micidiale e maldestra rievocazione di un balletto di Pina Bausch. L'amministrazione del teatro malato che li accoglie: non meglio. Il grottesco da tutte le parti è al suo apice. Il pianto e la bellezza dovrebbero unirsi in un supremo tributo al lavoro.

Qualche giorno dopo, è accaduto il contrario.

Un grande divario tra la misurata febbre dei "professionisti" e l'autenticità di un trio, di un poeta, di un musicista e di un ballerino. Chi ha ragione? I secondi, ovviamente. Un uomo Bic con il casco fa il giro della sala del Générateur su un monopattino prima di liquefarsi in movimenti incongrui, esitazioni infantili e stridori vocali lanciati a casaccio.

Lei, Anne Dreyfus, il buon uomo Bic, bussa a volte all'orecchio del poeta Pennequin, massiccio come un panetto di burro al riparo dal sole. Sembra non vedere nulla, il suo occhio è a una distanza infinitamente piccola dal foglio che tiene in mano. Con una voce enorme, ordina che le parole siano disposte in file serrate quando escono dalla sua bocca. La musica uncinata di JF Pauvros mantiene la coerenza dell'insieme, graffiando l'aria e l'ascolto ambientale.

Al Théâtre de l'avil... issement, facciamo di tutto per mettere insieme belle immagini, in omaggio, sempre in omaggio. Qui la necessità non è una legge.

Gli spettatori installati come in un complesso UGC ricordano quelli degli anni Cinquanta. Sono tutti beati e attenti all'aura del grande creatore scomparso, e mancano solo gli occhiali 3D per illustrare la loro perfetta sottomissione al bellissimo spettacolo. Ovunque, cercano il rilievo, il filo della narrazione subliminale intrecciato in un broccato di perle. Per loro un bello spettacolo è questo, a quanto pare: uno sforzo.

Al Generatore, non si sente lo sforzo perché non c'è. No, la potenza della stanza a un piano senza il clamore, non c'è sforzo, ma c'è forza. Non una forza dimostrativa - non è una parata militare quella che si svolge lì - ma la forza di credere in atti semplici che si scontrano come detriti trasportati dall'onda. Non c'è posto per l'ordine. Inoltre, non c'è nulla da raccontare, se non la persistenza di immagini e gesti che sarebbe ingenuamente affrettato giudicare leggeri.

Ma ecco il problema: lo spettatore professionista ha trasformato l'ingenuità in una corazza, uno standard che vale quanto quello dei manifestanti per tutti, il che è degradante per i milioni di anni di evoluzione che ci sovrastano. "Le cazzate degli uni + le cazzate degli altri = le cazzate del futuro". Un'equazione facilmente declinabile più e più volte, che applicata al grande spettacolo ci dà: "talento + sforzo = bello" dove il risultato, "bello", può a sua volta essere declinato, in "profondo", "meritevole" o "geniale!", per una maggiore facilità di accesso alla comprensione di tutti.

"È un ottimo modo di riassumere, che ti fa risparmiare la ricerca. È pratico ed evita di dilungarsi. "Magnifico", "Sontuoso", "Sublime", è un'altra cosa. È altrettanto dedicato all'eccesso, ma caratterizza maggiormente l'emozione provata; non si riferisce al potere di fare, e quindi di dominare. Eternamente, questo è ciò che la folla applaudirà al termine della messa alta ("Dimostrazione spettacolare volta a rafforzare l'omogeneità di un gruppo", secondo Larousse.), la gloria di colui che è stato in grado di dominarci.

"De profundis clamavi ad te, Domine" "Dal profondo ho gridato a te, Signore", colon, aprire le virgolette "Bravo!", si potrebbe aggiungere.

Il finale di Pina's Children, no, non l'ho visto, preferendo andare a bere una birra all'intervallo e non tornare più. Sapevo troppo bene, come suppongo tutti qui, che qualsiasi falso muro di cemento cada, non può che far presagire un'estasi spettacolare senza l'ombra di una vera derisione che non sia quella della malignità. intelligente che aspira a firmare un'opera. Domine, dominare. Eravamo già lì, non c'è bisogno di continuare.

A Gentilly, un luogo gentile agli antipodi del veemente centro di Parigi, sotto le sue belle luci e le sue birre da 6 euro, il finale non risuona mai se non sotto una stupefacente baraonda di gambe felici che si allargano a 180° per se stesse, per l'incredibile piacere che provano nel dimostrare ai loro padroni che possono farlo.

Non è per noi spettatori, stupiti nel vederle fiorire anarchicamente come papaveri in un campo di primavera, che fioriscono. No, con un'infanzia disarmante, le gambe si allungano e si spalancano, semplicemente per staccarsi dai busti e spiccare il volo, finché non vediamo solo loro, sparsi, che cinguettano la loro libertà come gabbiani ridenti in tutte le direzioni.

La pesantezza della pratica orchestrata, che vuole significare con eleganza e finezza la sua maturità sul grande e orgoglioso palcoscenico della nostra amata capitale; i movimenti sociali di ogni tipo, artistici, politici, interessati al dramma del mondo e alle lezioni che se ne devono trarre, al dramma del rapporto tra uomini e donne, al dramma della precarietà sociale... sì, sì, e allora? Credo che tutto questo lo sappiamo già e che l'accanirsi su di esso non impedisca allo spettatore attonito di non dare un euro a un senzatetto di passaggio non appena raggiunge la grande bocca della metropolitana. Cosa resta di queste belle immagini? Un po' di autocompiacimento per essere e per essere stati.

Altrove, potremmo ancora sorridere e pensare che potremmo provare a fare la spaccata da soli. Ma chi ci avrà parlato veramente di questa danza?

Trascrizione di una nota audio registrata all'uscita del Théâtre de la Ville il 23/06/2014:

Pino della Bocca

Sono così stufo della tua faccia da attore, della tua postura da ballerino; puoi rompermi le palle con la tua maglietta da tecnico nero. Merda, mille volte merda. Sappiamo che sai ballare. Recitare, no. Sei pessimo come 12 maiali. Nessuna emozione, nessuna fragilità, nessun umorismo. Sorridi quando dovresti sorridere e lo fanno loro, gli idioti. Un grande e brutto vassoio. Perché mi fai sedere qui? Perché non fai le tue stronzate da saputello in corridoio, così posso venire a trovarti? Lasciami passare e uscire. Non mi interessa che tu sembri una forcina con il tuo sguardo severo da berlinese che è stato visto 10.000 volte. Non mi importa dei tuoi uomini in giacca e cravatta che si muovono come mocciosi da conservatorio e che credono che tu debba salire sul palco con un'isteria da cavallo, con l'emozione in gola e nelle gambe, e lo stesso vale per l'uscita dal palco. Ah, lo senti, idiota, eh? Vuoi dirci, vuoi farci assistere alla tua bellezza interiore, alla tua serietà dedicata? Il tuo muro di polistirolo da 100.000 palline si rompe... Woof! Woof! Bau! Ridete! Ma sono i fottuti TDV che dovrebbero essere in fiamme per far accadere qualcosa. Cazzo, lasciate morire questi ballerini, attori, calciatori, che pensano di insegnarci qualcosa quando fanno un gesto così giusto e deciso, perfetto o pseudo esitante, scontato o di merda. Non si vede nulla, non si sa nulla nonostante ettolitri di tecnica. Sarà sempre approssimativo. Non si capisce nulla di fatto. Ah il contesto, il contesto, ci sarà sempre. È questa la cultura da salvare? È questa l'arte da difendere? È questo l'argomento degli artisti? Belle cose ben fatte in una testa molto zoppa. "Ma se non vi piace, potete andarvene, no? "Non sei obbligato ad andare a teatro! È come "Non sei obbligato a rimanere in Francia! Questo suona bene FN le argomentazioni degli adoratori professionisti. Beh, no, Theatre de ta Ville o no, io sono a casa e ti sto scopando. Se avessi ancora due grammi di punk in faccia, ti cagheresti addosso l'ecstasy, credente. Certo che su un palco tutto si muove, se non si è troppo stupidi in quello che si viene a pretendere. Dilettanti, professionisti, persone senza gambe... che importa? L'importante su un palcoscenico è attraversarlo. Se vi sistemate come se foste a casa vostra, siete fregati. Potrebbe avere voglia di sfrattarvi come un padrone di casa usurpatore o semplicemente andarsene. Siate una piuma leggera, una barzelletta maldestra, un censore pontificante, ma credetemi, non spiegate mai perché siete qui. Poi volerai sempre via. Teatro, così vicino al teatro e pensando di essere al centro, mi hai svuotato il cuore e la mente. Mi fai morire di noia sul tuo palcoscenico. Perché tutto questo, Pina? Perché un giorno tu possa essere eretta a monumento del Reich repubblicano della cultura? Anche se non è colpa tua, vaffanculo Pina e dormi in pace. Il gioco è finito. Tutto è saltato. Il gioco deve ricominciare.

DN