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Blog notturno

terre desolate

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ARTE WEB RAW

Non c'è un posto dove ancorarsi, non c'è una radice nel cielo.

Certificato di nascita di un nuovo blog alla ricerca di scene a-culturate come foreste vergini

L'impressione di stabilità è più evidente all'occhio quando la radice è a filo con la superficie del terreno. La verità, però, è l'esatto contrario.

Troppo o troppo poco. La pagina è povera, il libro limitato. Né il cervello né il cuore riescono a trovare qualcosa su cui esprimersi. Quindi forse qui.

Sulla soglia delle mie edizioni come ai margini della foresta. Un sito non era sufficiente, ma 14 siti non erano sufficienti. Forma scadente. Pagina limitata. I suoi bordi ci limitano. Quanto la pagina del libro, quanto la cornice dell'immagine. Non vedo alcuna profondità nell'accumulo in fila indiana di idee e parole; il fuori campo non stimola l'immaginazione. Non il mio, comunque. È falso. È buono solo per fantasticare, per coloro che si eccitano a scorgere le forme dei corpi sotto i vestiti piuttosto che osservarli nudi e crudi. Il suggerimento è la noia. Il contrario del vivente, che lascia tutto visibile a chi non nasconde gli occhi e si prende la briga di guardare ciò che ha sotto il naso. Niente mi sembra abbastanza disordinato da assomigliare alla vita. La vita e i vivi sono sparsi per tutti; è un campo di spargimento, una discarica pubblica.

È il problema delle forme; di tutte le forme e strutture. Nulla mi soddisfa in questo, nell'espressione dell'arte. Sì, la scena, a volte, quando ci si lascia andare, quando ci si lascia andare, assomiglia un po' all'arte e alla vita; al sentimento dell'arte. Perché la sensazione è molto viva; la sento sempre molto viva e veloce e vivace e senza limiti. Ma la sua realizzazione è faticosa anche quando si va veloci e si accumulano forme e formati ed esperienze. Non è mai abbastanza; non sarà mai abbastanza dare un'idea del pensiero e del sentimento; essere fedeli a ciò che ci attraversa. È l'illusione che mi attraversa; l'illusione del superuomo; di andare veloce, così veloce che non avrò il tempo di guardare quello che è appena successo. Il palcoscenico, per questa qualità del momento, sì forse, può essere adatto se viene trattato bene; se nulla è importante o tutto è uguale. Se si muore più velocemente di quanto si vive. Se cresce come l'erba. Se si sgretola come una massa di sassi sbilanciati. Il sentimento dell'arte per me è l'incidente. La piramide di porcellana che si rompe in faccia come risultato di un unico gesto volontario e maldestro. Maldestro a causa della goffaggine volontaria.