SCAVI EMPIRICI

La stella non vi darà la chiave del blog; non sono abbastanza idealista da lasciare che accada così. Anche se mentre scrivo queste parole, mio malgrado, ho in mente i titoli di testa sciropposi e sontuosi di Pinocchio, sviliti e ingigantiti dalla terribile macchina del grande Walt. Terribile, però, questo potere del sogno cremoso che ancora ci insegue. Ma è proprio questo il problema. Ci insegue ancora, perché noi non lo inseguiamo più. Perché sappiamo tutto; lo sappiamo da sempre e anche di più, non è vero? Ma potrei ancora voler disegnare qui o là, taggare questo o quello, ma come Walt, no. Non so fare Topolino, ma non lo farò. Non so fare Topolino, ma me ne pento profondamente, credetemi.

No, riesco a disegnare solo nel mio modo sporco: sul soffitto, negli scantinati, in modo un po' anarchico. Ma è comunque bello. Sei felice comunque, e il caos ha i suoi lati positivi. Per me è una liberazione non dover dare un titolo ogni volta che scrivo una piccola frase sul web. Inoltre, sarebbe ridicolo: non tutte le voci pretendono di avere il contenuto o il formato di un articolo. Eppure non vorrei nemmeno fare a meno di questi graffiti senza scopo. È per questo che ho eretto un muro. Per poter etichettare le piccole frasi che mi vengono in mente e preoccuparmi solo di coglierle al volo, senza preoccuparmi di vincoli più formali. Ma, come ho detto, c'è comunque un modo per raggiungere il blog, nel caso in cui si voglia approfondire i suoi recessi. E poi c'è l'altro sito, quello vero, in superficie. I medaglioni cliccabili sono appesi o inchiodati sul tronco della grande radice, che può far pensare a un albero, avete visto?

Credo che dia un po' l'impressione di un totem. Sì, è vero: si vede bene o non si vede bene, o non si vede niente. È come a teatro. Tutto dipende da dove si riesce a trovare un posto a sedere.

È da molto tempo che vorrei far crescere un rizoma come quello attraverso il mio edificio, vero Tintin? Questo è giardinaggio. Ma i suoi muri non erano abbastanza spaccati, credo. Perché è una grossa radice quella che ho piantato lì, un po' come un'aorta vegetale che potrà portare un po' di sangue fresco nelle mie vene. Sangue o, in questo caso, linfa prelevata da strati più profondi. Almeno, questo è quello che mi dico, perché ho un sistema circolatorio difficile e capriccioso. Non circola abbastanza, a volte si blocca. Sicuramente c'è qualcosa che lo ostruisce. Non so cosa. Non sono abbastanza preparato. Ma siccome non voglio rischiare un'embolia, costruisco un edificio - sia chiaro, niente di lussuoso - lo chiamo "edificio" ma potrei tranquillamente dire una pila di mattoni - metto insieme un mucchio di materiali e cerco di farlo stare in piedi.

Poi, quando è un po' vecchio, quando è secco, quando ha vissuto per un po', aspetto che un grosso rovo o qualcosa del genere lo invada, lo attraversi, lo abbracci e lo trafigga, finché le pietre non si staccano, perché in alcuni punti ce ne sono ancora. Sì, nel mio sito è possibile imbattersi in alcune pietre vere e vecchie. Questo perché riciclo molto. Prendo quello che trovo. Uso ciò che ho, ciò che l'ambiente offre, ciò che è a portata di mano. Tutti questi componenti formano necessariamente un insieme molto eterogeneo che, di conseguenza, può avere un carattere instabile. Ma credo che mi piaccia. Mi sento a casa tra le rovine.