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La bellezza tragica della storia
Niente ha importanza per me.
Devi essere presente e questo è tutto.
La vita o c'è o non c'è; e questo è tutto.
Lì, davanti ai miei occhi e basta.
Tutto ciò che non c'è, non è, non esiste.
Quelli che non sono lì, in quel "lì", sono temporaneamente cancellati o morti.
Ambiguità del buon cittadino.
Come mai l'altro non mi tocca ogni volta?
L'universalità probabilmente non è per tutti.
L'immagine del dolore del passato è più bella della permanenza presente della violenza, più facilmente poetica.
Il tempo naviga all'indietro, getta un tulle teatrale sulla visione dettagliata di antichi crimini.
La tragica bellezza della storia è più amichevole dell'orrore incombente.
Bisognerebbe visitare ciò che resta dei campi per scoprirlo.
Si può segretamente essere estasiati dall'intensità simbolica di una foto di Auschwitz; si vede solo sporcizia e miseria a Lampedusa o altrove.
Foto contro foto. Campo contro campo.
Eliseo aperto al riposo per coloro che hanno fatto bene il loro lavoro.
La Shoah comincia ad assumere un aspetto più colorato alla luce del sole dei drammi di oggi.
L'impronta non è mai più di un ricordo.
Passiamo alla storia e i libri di testo illustrano i bei disegni di un'umanità appena colorata, tutta.
Cartolina seducente, i morti viventi diventano commoventi e poetici come i cavallini di Lascaux.
Smetteremo di combattere al primo sangue. Questo è il duello degli intellettuali eroici. Questa è la loro concezione di eroismo. Non il tipo che ammirano negli antichi, ma il tipo che praticano sulla piccola scala del discorso e della discussione. Uomini simpatici. Uomini simpatici, non tanto simpatici perché parlano da dove muore. Tutto è soggetto a commenti, credo.
Ah, che bel vestito elegante con un pesante strascico damascato mi sento di indossare quando mi metto queste parole in bocca!
Odio potere odio! Troppe prove sepolcrali sono dette per non rivestirmi voluttuosamente della mia incoerenza esponenziale. Che altro?
Ho stile? No, non credo proprio; spero di no. Tanti altri cercano di drappeggiarsi in una forma sgargiante prima di scomparire.
Mi accontento di poco. Il poco che sono - contento.
Più importante, il mio isolamento si liquefece nelle mie vene e il suo liquore colò nel centro esatto della mia mente chiara.
Riecheggia sul mio pavimento incandescente e improvvisamente capisco che "Perché?
Ma forse nessuno viene mai a cercarmi lì perché nessuno ha la chiave. Dalla mia mente, non dalla terra.
Perché non c'è una chiave, perché non c'è un'entrata, non più di quanto non ci sia per un uovo. Perché non c'è risonanza sotto la volta così ridotta di un tale interno.
Non c'è altra soluzione che romperlo per esporre il suo tuorlo.
Ma poi morirei, e allora, libero come un uovo rotto, libero come un guscio incrinato, come un muro incrinato che sta per crollare, mi riverserei vivo come un liquido fuori.
Per il momento, ho il cuore nello stomaco e un sesso guizzante al posto della lingua. Voglio sborrare o ho bisogno di mangiare? Niente ha importanza per me, tranne la mia voracità. Come sentimentale ermafrodita, sarò autosufficiente.
Sopravviverò anche quando gli altri stanno morendo, il piccolo popolo delle loro famiglie decadute, raggruppati a grappoli, legati alle loro cavità.
Come saranno invecchiati quando, non morti, succhierò ancora il frutto della loro prole.
Quando raggiungerò il tuorlo il mio uovo sarà felice, scuro e vuoto, per non essere altro che un guscio vuoto. Lo invidio.
Nel frattempo divoro il mio tempo e l'angoscia degli altri.
È esaltante vivere alle porte delle disgrazie altrui.
Il piacere di essere riempito, niente ha importanza per me se non essere nutrito.
Finché il grano cresce sulla terra arata con le parole, innaffiata copiosamente di sangue,
Mi sono addormentato felice.
