Preambolo alla creazione

Linguaggio aborrito. Poesia con integrità.

Vorrei non aver mai letto una riga, non aver mai tenuto in mano un corpo, ma oggi mi godo la libertà del rimpianto. La vita vera deve venire. È già qui; sgorga dalla mia testa; mi impone il suo ritmo e il suo fraseggio.

Leggere un pensiero presumibilmente strutturato mi impoverisce di più in questi momenti di rifusione che se dovessi reinventare io stesso la rotondità dei contorni dell'uovo. Così respiro ogni impulso di oblio e mi seppellisco di nuovo, rigenerato sotto la mia terra.

La sepoltura piuttosto che il volo. No, l'uomo non può volare. Povere macchine, sostituti utilitari ma senza senso. Tuttavia, può scavare la terra e sentirla sotto le unghie e con la punta delle mani. L'uomo che scava. L'uomo che seppellisce.

L'uomo nudo, così com'è in sé, senza accessori, senza un'ala artificiale, senza una bombola subacquea, senza equipaggiamento meccanico, nemmeno quello della memoria forzata da un rozzo apprendimento, cosa può fare? Su quale libertà d'azione può contare una volta spogliato di questi artifici?

Il corpo, finché non è biomeccanico, se mai può accadere, è ancora solo se stesso, nudo e vulnerabile nella sua carne. Formarsi e informarsi è un rischio. Il rischio di vedersi calpestati, distorti dalla volontà altrui, dalla semplice esistenza della propria storia. Il rischio di essere inquinati da influenze di cui ci sfugge la tracciabilità.

Questa è l'educazione, lo stupro di una terra selvaggia. È necessario scegliere con saggezza chi può entrare nella propria testa, così malleabile e privata, altrimenti si viene formattati dal metro comune.

Perché il movimento di globalizzazione mira a rendere tutto uguale da fonti separate. Quindi correggersi è un insulto a se stessi e una catena troppo sicura per il mondo che vuole solo questo.

Rimanete selvaggi! È troppo tardi? No, non è troppo tardi. Si tratta di recuperare la propria insubordinazione come un distillato puro, concentrandosi sulla parte migliore di sé.

La letteratura è un linguaggio vomitevole di cui gli autori sono lo sputo. Infestano le pareti della mia mente come tanti vermi, armadi mercantili che rosicchiano la mia mente, inquinati come l'aria e lo spazio terrestre dalle testimonianze del loro ego. Comunque sia, sarò io stesso uno scrittore per lottare contro la marea o qualsiasi cosa sia che non ha nome. Scriverò controcorrente, anche rispetto alla mia stessa tendenza. Che importanza ha essere compresi? Un giorno lo saremo; riciclati, se non dimenticati; serviremo da illustrazione. Il mondo, così vorace, chiede solo questo, di capirti, di alimentare la sua avida fucina e di venderti il frutto confezionato.

Il momento della scrittura non è il momento della pronuncia delle parole. Per il momento, da solo, esisto ai miei occhi, ma non gli do più essenzialità di quanta ne dia a quel tronfio ammasso di spazzatura che è la cultura. Io stesso sono cultura ed eredito il mio misero status. Voglio solo osservare e considerare il percorso che ho fatto, come un topo che esita a ogni bivio in una tana di laboratorio, creando il disegno del proprio divenire in azione. Contano solo i percorsi fatti.

Alla ricerca del vuoto

La sola astrazione scenica mi attrae. Quando tutto ciò che rimane ai miei sensi è la traccia fugace di una brezza, profonda come uno squarcio. È tutto ciò che conservo di uno spettacolo... o di un uomo: il suo vuoto conservato. Il residuo di una presenza sconvolta, che perde slancio a forza di rinunciare alla resistenza. Un uomo, come uno spettacolo, avanza solo verso la sua fine. Da qui nasce l'invenzione di quest'uomo che scrive su un palcoscenico vuoto. La sua ispirazione, come si dice. Alla fine, verrà verso di voi per sputare le bolle della sua mente che sono arrivate a punteggiare lo spazio e le pareti circostanti.

Durante i minuti della notte, a volte, in rari momenti, possiamo decidere chi siamo.

Voglio riunire tutto per poterlo dissolvere, proprio come la pagnotta compatta di argilla si dissolve completamente nell'acqua. Alla fine ammiro solo il fango e tutti i volti svaniscono.

La mia memoria è di nuovo vuota, come una nuova polpa che cola sul setaccio.

Finalmente non ti sento più; che gioia.