Преамбула к созданию

Отвратительный язык. Поэзия с целостностью.

Я жалею, что никогда не прочитал ни строчки, никогда не держал в руках тело, но сегодня я наслаждаюсь тем, что свободен от сожалений. Настоящая жизнь еще впереди. Оно уже здесь; оно льется из моей головы; оно навязывает мне свой ритм и свою фразировку.

Чтение якобы структурированной мысли обедняет меня в эти моменты переделки больше, чем если бы мне пришлось самому изобретать округлость контуров яйца. Так я вдыхаю каждый импульс забвения и снова хороню себя, возрождаясь под своей землей.

Погребение, а не полет. Нет, человек не может летать. Бедные машины, утилитарные, но бессмысленные заменители. Однако он умеет копать землю и чувствовать ее под ногтями и руками. Человек-копатель. Похороненный человек.

Голый человек, как он есть сам по себе, без аксессуаров, без манекена, без баллона, без механического оборудования, даже без памяти, навязанной грубым обучением, что он может сделать? На какую свободу действий он может рассчитывать, когда его лишат этих искусственных средств?

Тело, пока оно не биомеханическое, если такое может однажды случиться, все еще остается только самим собой, обнаженным и уязвимым в своей плоти. Обучать, информировать себя - это риск. Риск увидеть себя затоптанным ногами, искаженным чужой волей, простым существованием собственной истории. Риск быть загрязненным влиянием, отслеживание которого ускользает от нас.

Это и есть образование, изнасилование дикой земли. Нужно тщательно выбирать, кто может войти в голову, настолько она податлива и закрыта, иначе человек будет отформатирован по общим меркам.

Ибо глобализационное движение стремится сделать все равным из отдельных источников. Поэтому исправлять себя - это оскорбление для самого себя и слишком уверенная связь с миром, который только этого и хочет.

Оставайтесь дикими! Не слишком ли поздно? Нет, еще не поздно. Это вопрос восстановления своего неповиновения, как чистого дистиллята, путем концентрации на лучшей части себя.

Литература - это блевотный язык, авторы которого - это плевок. Они преследуют стены моего разума, как множество червей, меркантильные шкафы, грызущие мой разум, загрязненные, как воздух и пространство земли, свидетельствами их эго. Как бы то ни было, я сам стану писателем, чтобы бороться с приливом или тем, что не имеет названия. Я буду писать против зерна, даже против своих собственных тенденций. Какое значение имеет быть понятым? Однажды мы будем переработаны, если не забыты; мы будем служить иллюстрацией. Мир, такой прожорливый, просит только об этом, чтобы понять вас, накормить свою жадную кузницу и продать вам упакованные плоды.

Момент написания не является моментом произнесения слов. На данный момент, в одиночку, я существую в своих собственных глазах, но я не придаю этому больше значения, чем придаю той самодовольной куче мусора, которой является культура. Я сам являюсь культурой и наследую свой жалкий статус. Я хочу только наблюдать и созерцать путь, автором которого я являюсь, подобно крысе, колеблющейся на каждой развилке в лабораторной норе, создавая дизайн своего собственного становления в действии. Считаются только пройденные пути.

В поисках пустоты

Меня привлекает только живописная абстракция. Когда все, что остается для моих чувств, - это мимолетный след бриза, глубокий, как рана. Это все, что я сохраняю от шоу... или от человека: его законсервированная пустота. Остатки смятенного присутствия, теряющего скорость из-за отказа от сопротивления. Человек, как и спектакль, продвигается только к своему концу. Это и есть источник изобретения этого человека, пишущего на пустой сцене. Его вдохновение, как говорится. В конце концов, он подойдет к вам, чтобы выплюнуть пузырьки своего разума, которыми усеяно пространство и окружающие стены.

В минуты ночи мы можем иногда, в редкие мгновения, решить, кто мы есть.

Я хочу собрать все воедино, чтобы растворить все это, подобно тому, как компактный буханка глины полностью растворяется в воде. Наконец я любуюсь только грязью, и все лица исчезают.

Моя память снова пуста, как новая мякоть, стекающая на сито.

Наконец, я больше не слышу тебя; какая радость.