Wenn Sie denken, müssen Sie schreiben

Dies ist der Zeitpunkt, an dem es unerträglich wird, mit sich selbst zu sprechen

In jedem anderen Fall ist es sinnlos, dies zu tun. Es ist nutzlos, unvorstellbar, unanständig, eine völlige Verunreinigung, eine dumme Ungereimtheit, es zu tun, um Worte zu produzieren, sich hübsch zu machen, sich eine Miene zu geben oder sich damit zu brüsten, etwas zu sagen zu haben. Nein, wir haben nichts zu sagen, außer wenn es manchmal notwendig ist, sich in amourösem Geschwafel zu ergehen. Aber das ist kein Schreiben.

Es geht darum, die Verwaltung des Intimen des täglichen Lebens zu opfern, um das Soziale wieder einmal unter falschen Vorwänden zu erzeugen. Es ist ein ewig unzufriedenes und klagendes Werben, zu sagen, dass man zu allein ist, dass man zu allein sein würde. Nein, man ist nie zu allein zum Schreiben. Sie brauchen die Nacht, Sie brauchen die schlafende Welt, Sie brauchen die Kraft der materiellen Einsamkeit, um das herauszulassen, was in Ihnen am lebendigsten ist: jenes Ejakulat, das nur Sie betrifft und zufällig auf den Schenkeln anderer landet.

Das Schreiben stoppt den Fluss der Ideen und erlaubt ihnen dadurch, sich nach außen hin auszudrücken. Ja, das Schreiben entlastet die Spannung des Gedankenüberlaufs, während es gleichzeitig die Blutung stillt, den Sinn im Moment X kauterisiert, die noch feuchte Wunde vorübergehend verschließt. Die Lippen triefen ein wenig; es ist nie ganz sauber, aber es ist besser als nichts. Erste Hilfe und behelfsmäßige Heilung bis zur nächsten Krise. Es gibt nichts zu bereuen. Wie auch immer, Meditation ist nicht in meinem Ruderhaus.

Erst dann, wenn sich die Spannung eine Weile gelöst hat, ist es möglich zu "sagen". Die Seele arbeitet in Ruhe, in konkreter Levitation. Es erhebt sich. Eine zweite Erektion voll des Saftes der Intimität, die auf die erste folgt, nur für das Spektakel des Selbst bestimmt. Wir versichern dem anderen, dass wir lebendig sind, dass wir da sind, wie ein Spiegel, dessen Tönung bald im Licht verblasst. Dann ist es hier wie nach dem Sex, wenn die diffuse Lust weiter ins Gehirn und in die Glieder strahlt.

Ein paar Minuten, in denen wir nicht mehr füreinander da sind, endgültig.

Körperliche Liebe ist für die wenigen Momente wahrer Einsamkeit gemacht, in denen man nur sich selbst gehört. Warum scheinen wir also alles daran zu setzen, die Menschen das Gegenteil glauben zu lassen?

Was für ein Manierismus, was für ein Getue, um sich einzureden, dass die Verbindung besteht! Die fulgurierenden Impulse sind nur dazu da, dass wir sagen können "mach mich allein". Ein Gefühl der Totalität des Wesens, wenn alle Kräfte im Moment es verlassen. Die Freude an der Schöpfung ist nur vergleichbar mit dem Hochgefühl, das durch Zorn und mächtige Wut entsteht. Und hier endlich heulen wir wie Wölfe nach dem Mond, Rudel von unverwirklichten Einzelgängern. Das Gefühl der Wut nicht um ihrer selbst willen zu genießen, denn auch hier hat die Wut, nicht mehr als die Begierde, keinen wirklichen Zweck, als ihren Durchgang durch den Körper zu fühlen, durch den Körper, durch das Organ der Stimme, durch den Ruck eines Schreis, der schließlich kaum noch tierisch ist.

Nein, das Verlangen hat kein Objekt, ob es nun obskur oder klar sein soll; es hat einen Zweck, wie alle primären Impulse. Befriedigung von Schmerzlinderung, Besänftigung von Durst, Sättigung von Hunger, Befreiung von Sex, Verblassen von körperlichem Unbehagen durch Ausscheidung von Exkrementen, Urin, Überschuss von Körperflüssigkeiten. Das Schreiben erfordert nicht mehr als das, sonst ist es ein mühsames, zwanghaftes Kratzen am Schorf, jenseits der Bedürfnisse, die das einfache Jucken verlangt. Viel zu viele Autoren schreiben ein Buch, obwohl sie nur eine Notiz schreiben müssten. Was, wenn sie sich nicht damit zufrieden geben, ihren einzigen Freundeskreis durch brieflichen Austausch oder durch ein paar simple Posts in ihren Netzwerken zu belästigen?

Das gleiche gilt für die Kunst. Aus Vielfalt wird Unterhaltung. Wir applaudieren. Wir sind damit zufrieden. Das scheint völlig ausreichend zu sein. Darüber hinaus wäre es zu viel. Die Zuschauer, die den geringsten Aufwand befürworten, sind nicht immer die, für die wir sie halten. Die Intellektuellen, die den Geschmack hätten, sich mit dem Thema zu befassen, scheinen immer weniger zu werden. Der Konsument in uns, die ganze Gelehrsamkeit vereint, ist da und schaut zu. "Ich bin überall", scheint er mit Häme zu sagen. Die Euphorie, die schnelle Freude, das Fest der Sinne, die selige Zufriedenheit haben auch kein anderes Ziel als sich selbst, aber so weit von dem großen primitiven Appetit; schwacher Ehrgeiz, mittelmäßiger Balsam, traurige Aktualität. Wo ist der Reiz des "Schwierigen", die Würze des Rätselhaften, der Reichtum des Unaussprechlichen? Es ist mein Essen; ich will es sehen, lesen, essen, produzieren, eine Laterne daraus machen und ein Tauschmittel. Gott, wie groß ist die Einsamkeit in unseren armen Worten, die zu schnell verteilt werden! Aber das ist nicht die richtige Art der Einsamkeit. Wie bei Pilzen, wenn man nichts über sie weiß, ist es leicht, Fehler zu machen.

In der Performance, im Video, wird die "ganze Nacktheit" ihrerseits exaltiert. Sollte ich mich darüber beschweren, da ich es seit mehr als zwanzig Jahren in meinem Herzen und meinen Gesten trage?

Ja, gut, aber. Den Körpern fehlen Köpfe. Der kindische Hedonismus bringt mich zum Gähnen, bis meine ursprünglichen Primatenmandibeln abfallen.

Sie haben gerade gemerkt, dass sie sich in einem großen Liebesfest gegenseitig am Geschlecht und am Anus berühren können, während ich es immer vorgezogen habe, Die Lager von Amor. Wie die Urlauber, die jedes Jahr das erneute Vergnügen ihrer Haut im Kontakt mit der Sonne und den Wellen wiederzuentdecken scheinen, das sie, wie es scheint, seltsamerweise vergessen hatten, lassen sich die Helden des kulturellen Lebens hinreißen und tun so, als ob sie sich der Anhäufung von Wissen, der Reibung antagonistischer Stile, die uns manchmal zum Quietschen bringen, nicht bewusst wären. Alles ist gut, alles ist schön, was das lebendige Verlangen befriedigt. Man springt von einer Ausstellung ins Theater und von letzterem ins Konzert, ohne sich Sorgen zu machen, von diesen leichten Tapas "satt" zu werden. Goldfischgedächtnis oder Schneckenhirn? Das glaube ich natürlich nicht. Nur die Faulheit eines Lebewesens, das sich selbst ignoriert oder Angst hat, sich jenseits einer bestimmten, nicht zu verantwortenden Schwelle der Dichte zu behaupten. Warum auch nicht, aber die Zunahme des Wohlfühlcharakters ist definitiv erschreckend. Auch in diesem Fall ist es eine schlimme Angst. Es "lebt" alles zu sehr und leidet nicht genug, um mit bloßen Händen nach Wurzeln zu graben, auch wenn es bedeutet, sich die Finger zu häuten und das Herz ein wenig zu verwüsten.

Also Sade!

Los geht's, "Franzosen, noch ein Versuch...".