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Der Verräter hat seine Gründe, die die Vernunft nicht kennt
Im Denken Ordnung statt Befehle
Moi, je ne veux pas recevoir d’ordre. Ni de bons, ni de mauvais. Aucune direction assistée et en voiture Simone. Le souci de la norme est une maladie mentale. Stupides sont le grand nombre et la vanité de la jubilation commune. Mort, mort, mort. L’œuvre c’est fini. Seul l’éclatement compte et la précarité est pour tout le monde. L’unique moyen de s’en sortir est de stopper l’imbécillité de tous les instants. Ça veut dire s’améliorer, cesser de se reproduire sans réfléchir, comprendre la souffrance de toute vie, identifier ses lâchetés et ses audaces. A partir de là, assumer ses comportements en pleine conscience. Sans publicité, enjolivement bête, réclame, maniérisme, sociabilité crétine, humour inférieur au SMIC de la fantaisie intellectuelle. A ce compte-là soit on éradique beaucoup de monde, soit on croit à la volonté de progrès autonome de chacun. Pour ma part, je n’y crois pas. Il faut du paramilitaire, de l’ordre et non des ordres, dans la volonté de liberté et trop peu d’humains savent l’endurer. Donc la mort sociale.
Difficile à supporter à moins que ça ne se fasse de très loin, comme les poulets sous plastique sont loin des abattoirs et de l’idée d’un animal vivant. On peut tenter de chercher encore autre chose. Se flageller est une solution, parce que l’humanité est constituée d’une belle bande de cons, dont soi-même. C’est donc déjà bien d’apprendre à fermer le clapet de la connerie dénuée d’arrière-plan mental chez soi comme chez les autres.
L’imbécilité c’est de ne savoir que vivre. C’est l’égoïsme de qui ne peut pas, ne veut pas penser. Avant de prétendre penser aux autres, à la nature et tout le toutim, il faut déjà penser tout court.
Schweigen wäre eine anständige Art, das Denken zu ersticken oder absterben zu lassen, das ohnehin immer der schmerzhafte Ausdruck einer absurden Ordnung sein wird, die einem selbst von der Eitelkeit der eigenen geistigen Bourgeoisie gegeben wird.
Eines Morgens wurde ich von einem Gefühl der Traurigkeit in meinem Rektum geweckt. Und das war die Schönheit der Welt. Und es war die Dummheit der Welt. Beide verschmolzen dort zu einer einzigen scharfen und spürbaren Spannung. Etwas weigerte sich, herauszukommen. Eine Zweideutigkeit weigerte sich, sich auszudrücken. Wer war ich an diesem anderen Ende von mir? Existierte ich dort noch?
Gibt es an diesem extremen Pol des Individuums, an den Antipoden seines Kopfes, noch etwas von einem denkenden Selbst? Wie wir sind viele der Lebewesen in diesem System gleichzeitig Denkmaschinen und Scheißmaschinen. Ja, aber in welcher Reihenfolge?
Denken wir von dem, was wir scheißen, oder scheißen wir von der Tatsache, dass wir denken? Würde uns die Scheiße, die wir durch den Anus ausstoßen, täglich wie ein Bumerang in den Kopf steigen? Oder ist es vielleicht einfach nur begleitend? Vielleicht ist es das wahre tierische und menschliche Schicksal, dass wir genauso viel scheißen müssen wie wir denken?
Plötzlich eine Beruhigung. Die Beruhigung eines entweichenden Gases.
