STIMMEN DES VERSCHWINDENS

oder

Wie manche Künstlerarten sterben

Künstler krepieren

Das ist es, was ich glaube, jenseits einer Thekenfloskel (obwohl an Theken sicherlich recht wenig über Künstler gesprochen wird), die aus dem Bauch heraus ausgesprochen wurde.

Sie sterben wie so viele andere Tierarten, deren Territorium durch das Eindringen der Menschen in ihr Land eingeschränkt wird.

Ihre Wildnis wird in Ackerland umgewandelt; es wird gerodet; abgeholzt

Man expandiert und lässt sich als Familie nieder, als gut organisierte soziale Gruppen, die landwirtschaftliche Kulturen pflegen. Die Grenzen der Wildheit werden überschritten. Man schafft Reservate, um weiterhin unter Kontrolle und in Sicherheit das Werk der menschlichen Natur durch sie bewundern zu können. Das ist "Kultur" im gesellschaftlichen Sinne; das sind soziale Netzwerke; das ist Kommunikation. Natürlich werden einige von ihnen, die nützlicher sind als andere, zahm, werden zu Haustieren und bilden schließlich große Herden von Schöpfern auf Abruf. Es ist nicht schwer, ihnen die Wolle auf dem Rücken zu scheren. Sie haben sich damit abgefunden, sich so zu entwickeln. Die Domestizierung hat ihren Instinkt, vor Gefahren zu fliehen, gehemmt. Ihr Herdentemperament hat sich mit den letzten Notwendigkeiten des Erbes arrangiert: neue Publikumsschichten, neue Pole, neue Bevölkerungsgruppen zu schaffen, die mit dem harmonieren, was Regierungen mit weniger Erfolg als Silicon-Valley-Unternehmen zu erfassen versuchen: dem Zeitgeist. Man füttert sie mit ein paar Handvoll Granulat, synthetischer Nahrung in Form von fragiler sozialer Anerkennung oder ein wenig belebender Zwischenmenschlichkeit. Ein Künstler ist nützlich, wenn er zur Entwicklung einer Stadt beiträgt. Wenn er seinen Teil zur soziokulturellen Entwicklung beiträgt, wenn er andere erzieht und in die Selbstverwirklichung einführt, indem er bereit ist, seine ursprüngliche, wilde Identität zu opfern, die durch die Kompromisse des Alltags schon ziemlich abgestumpft ist. Nur sind sie dann keine Künstler mehr. Sie sind wie so viele andere die Schafe einer Nation. Natürlich erweisen sich einige von ihnen als mehr bio als andere Menschen. Besser und gesünder ernährt. Diese geben den Wechsel noch besser wieder. Sie sind ein wenig privilegiert und verkaufen sich viel teurer. Es gibt noch kein Eco-Label "authentischer Künstler", aber das wird bald kommen. Im Moment werden sie nur sichtbar besser in Szene gesetzt, in freundlicheren Regalen. Manchmal werden sie mit Preisen ausgezeichnet und im besten Fall haben sie ganz eigene Gondelköpfe, positiv gekennzeichnete Galerien und großartige Theater. Ich hätte eigentlich nichts dagegen, wenn zumindest eine kleine Mehrheit von ihnen etwas mehr Perversität gegenüber diesem System an den Tag legen würde. Es auszunutzen, ja, aber es nicht zu fördern, wenn es aus der eigenen Situation heraus zerfällt, ist schade. Letzten Endes sind es nur wenige, die die Wildheit wird am Ende nicht gespielt, weil man sich nicht genug danach sehnt, eine Spur davon zu behalten. Jetzt Pfeife und falsche HaltungIn der Tat ist es so, dass die Menschen, die sich mit ihrer relativen Kreativität beschäftigen, eine entfernte Erinnerung an die Wildheit des Seins haben, die in den uralten Falten aus der Zeit ihres wahren Schaffensdrangs versteinert. Denn es ist wahr, dass nichts einfacher ist, als das Gefühl vorzutäuschen, dass es unter allen medialen Umständen präsent ist. Ich sage nicht, dass es bei ihnen keine einzige echte Faser mehr gibt; ich sage, dass sie lediglich die Spuren davon behalten haben. Die Geister der ursprünglichen Gene sind zwar noch da, aber sie sind nicht mehr zu gebrauchen.

Keine kulturelle Instanz, auch wenn sie sich für wohlwollend hält, wird daran denken, sie in ihre Natur zurückzuführen, nachdem sie ihnen geholfen hat, sich unter guten Bedingungen zu entwickeln, so wie man bedrohte Arten in ihre Umwelt entlässt, nachdem man sie ein wenig gefüttert hat. Und dann beringt man sie; und dann folgt man ihnen, ohne sie zu sehr zu stören.

Ich hätte nichts dagegen, beringt zu werden, wenn wir schon so viele Nummern haben, wie wir es sind. Nein. Noch einer mehr, was macht das mit mir? Man muss schon naiv glauben, dass es noch eine Ecke gibt, in der man sich verstecken kann, wenn man sich vor der Einteilung, der Nummerierung und dem Stempeln fürchtet. Nein, im Gegenteil: Sollen sie doch! Stattdessen möchte ich, dass als Preis für meine Gefangennahme einige Teile meiner ursprünglichen Umgebung gepflegt oder wiederhergestellt werden. Ich bitte darum, dass man sich darum bemüht und dass man, sobald dies geschehen ist, dafür sorgt, dass dieses neue, scheinbar unberührte Land von jeglicher parasitären Präsenz und von allem, was dort ungebührlich wuchert, desinfiziert wird.

Das wäre meiner Meinung nach ein echtes Rettungsprojekt für Künstler: Die Welt ist so, wie sie geworden ist, okay; man kann nichts dagegen tun, ja. Aber da es trotzdem schön ist, ein Lebenstrieb, ein bisschen wie eine Raubkatze im Busch oder wie eine Giraffe im Ruderboot, wäre es hilfreich, diese primitiven Künstler zu identifizieren und in erster Linie zu lernen, dies ohne allzu vage oder parteiische Vorstellungen darüber, was sie sein sollten, zu tun. Und dann würde die erste Antwort, die man bekommen würde, lauten: alles andere als soziale Akteure. Und dann würde man damit beginnen, zunächst diejenigen zu betrachten, die sich nicht in diese Bürgerlandschaft einfügen können oder wollen. Diejenigen, die nicht der Meinung sind, dass es überall Kunst geben muss, weil es dann nirgendwo mehr Kunst geben wird. Diejenigen, die es für einen unerträglichen Horror halten, dass die Verkehrsmittel in der ganzen Welt so aussehen sollen, wie sie aussehen. sympathisch indem sie Profis aus dem Straßenkunst der Bequemlichkeit oder des Soundtracks ludico zu cool um die Haltestellen der Pariser Straßenbahnen den Fahrgästen anzukündigen, die das mit der Zeit irritiert. Denn ja, das Singuläre, das Künstlerische, das irritiert mit der Zeit. Es ist sogar dafür gemacht. Wenn man es überall auskotzt, als Ästhetik des Magazins, der Grafik und der Stadt, dann verschwindet die Kunst, das bisschen Kunst, das darin steckte, in diesem unglücklichen kleinen Mist, der mit so wenig Seele gemacht wurde, das Projekt, wie man es nennt, nun ja, es verschwindet. Nichts mehr in der Geste. Es ist leer. Keine Geste mehr. Nein, eine Straßenbahn ist eine Straßenbahn. Sie befördert Fahrgäste, das ist alles. Es muss groß und bequem sein, aber nicht nett.

Aber gut, oft ist es zu viel Arbeit für die kuratorischen Scouts der Feldkultur; zu viel Warten und entfernte Pflege in Aussicht, um sich darum zu kümmern, die Wälder gekonnt mit Individuen zu bevölkern, die vom Kontakt mit den Pflegern möglichst unberührt sind, bis sie sie ein wenig vergessen haben.

Was die große Masse der anderen betrifft, die Exemplare, die permanent mit der allgemeinen sozialen Bindung verwoben sind, so werden ihre Hörner beim Erscheinen der Knospen geschält, ihre Stoßzähne und Reißzähne vorsichtig abgefeilt und ihre Krallen zur Vorsicht abgeschliffen. Wir dürfen nicht vergessen, dass es sich um Tiere handelt, die für die Zucht bestimmt sind.

Natürlich gibt es zwischen den Früchten, die reif sind, wenn sie von oben kommen, den übermäßig grünen Früchten, die nach dem Abschluss der Kunstschulen schnell gepflückt werden, und den herrlichen exotischen Kreaturen, die von Fauchon importiert werden, noch ein paar einsame Wölfe, die in der Kälte umherstreifen. Manchmal findet man sie auch in schwachen, verhungernden Rudeln, nicht weit von anderen, friedlicheren Wölfen entfernt, die in der warmen Jahreszeit in kurzen, zusammengewürfelten Herden brüllen. So sind die mehr oder weniger geklonten Herdentiere zu gut verpackten Ausstellungsstücken geworden, während andere, die sich strikt gegen Kompromisse wehren, immer noch auf ihren wackeligen Beinen herumlaufen. Die besten Zuchtbeeren, die auf ihren Ständen zusammengepresst werden, können bis zum Verzehr zusammenhalten. Hier erleben wir die einzigartige und bemerkenswerte Metamorphose eines gewöhnlichen Haustieres in eine Korbfrucht, die auf einer hübschen Wachstischdecke angerichtet ist.

Wölfe, Bären, Axishirsche, Hyänen und andere legendäre Tiere wissen, dass ihre Zeit begrenzt ist. Es kommt vor, dass sie sich aus Not gegenseitig verschlingen, aber sie sparen viel mehr Energie, wenn sie sich von der zahmen Herde, die sie in der Nähe der Städte angesiedelt wissen, etwas abschneiden. Die Angriffe auf ihre ehemaligen Artgenossen sind blitzschnell; oft scheitern sie, aber in einem von zehn Fällen belasten sie wirksam die eingelagerten Nahrungsvorräte, seien es Schafe oder dummerweise Getreide. Denn noch mehr als gegen die berechnenden Menschen müssen sich die Rettungsangriffe gegen die grasenden, gierigen Menschen richten, die sich auf ihrem Boden ausbreiten. Einem usurpatorischen Künstler den Gnadenstoß zu versetzen, bedeutet, dem nationalen Landwirt das Futter zu entziehen und sein System der intensiven Produktion von fröhlichen Kreativen zu schädigen.

Sie, die Sie sich vielleicht, so selten und vom Aussterben bedroht Sie auch sein mögen, in diesen noch klar denkenden Raubkatzen, in diesen stolzen Dickhäutern, die Ernten zerstören, wiedererkennen, töten Sie bitte ab und zu, wenn Ihnen danach ist, bei einer behelfsmäßigen Vernissage oder einer gesellig organisierten Premiere einen falschen Künstler, aus Freude daran, die Konstruktionskette von kommunikativ begabten angehenden Kleinbürgern zu entwirren.

Sie werden in seinem Fleisch, auch wenn es stark abgemagert ist, genügend Mineralsalze finden, die Ihnen zumindest helfen werden, den Winter zu überstehen, wenn Sie mit Ihrer Arbeit zufrieden sind. Stehlen Sie, plündern Sie, trampeln Sie, schlachten Sie, und sei es nur für das Gefühl des Lebens; gehen Sie bei jeder Gelegenheit einer dieser unterwürfigen Kreaturen an die Gurgel, die es verlernt haben, ihre Wut und ihre Wahrheit im Namen einer billigen Schlachtviehethik auszudrücken. Zögern Sie nicht, sich als Aasfresser gegenüber denjenigen zu erweisen, von denen Sie das Gefühl haben, dass sie vom System bereits reichlich ausgemerzt wurden. Der schwere Blick, der keuchende Atem und das Blut in den Mundwinkeln sind die zuverlässigen Signale, die uns bei zufälligen Begegnungen manchmal anzeigen, dass wir uns selbst erkennen müssen. Wenn wir uns an diesem Wink mit dem Zaunpfahl auf unsere legitime Existenz erwärmen, werden wir in Zukunft lernen, mehr Opfer unter den Verirrten dieser subjektlosen Wanderungen zu suchen und unseren eigenen Blicken wieder Raum zu geben.

Und wenn einer von uns eines Tages wie durch ein Wunder und ohne allzu große Niedertracht zu einer an der Spitze der Charts... und wie groß der Nutzen für uns auch sein mag ...! ... solange wir ohne die geringsten Skrupel den Instinkt in uns lebendig halten, nicht uns fortzupflanzen oder uns nach dem Vorbild eines anderen zu reproduzieren, sondern überall unser eigenes Genom einzuführen, ohne Rücksicht auf die Hekatombe, die es glücklicherweise durch seine giftige Aufnahme verursachen könnte. Brüder und Schwestern im Dschungel, sofern es euch überhaupt gibt, lasst uns den Menschen ihre schwachsinnige Ehre lassen, die aus ihrer Eitelkeit resultiert, und in einem gemeinsamen Mangel an Ethik überleben, solange es möglich ist, um ihnen zu schaden und um zu existieren.