poesía insospechada
Mi polla se masturba. Apariencia suave o carnalmente agresiva, chocando, el deseo de chupar ondula, ondula. "¡Dime, dibuja un pene! "
¡Oh, mi sexo, pedazo de carne cobriza! ¡Oye, tú! Tócalo. El cuerpo es así. Negarlo es pura estupidez. Te guste o no.
Vi el pene, la hermana pequeña de la paja, y desde la altura de su fuste erecto, me dijo: "¡Come, este es mi sexo! Bebe, este es mi esperma".
Mi arte de vivir se nutre de la alegre obscenidad de la infancia; disfraces, maquillaje, genitales manipulados como juguetes y sexualidades...
Mi pornografía es el espacio gozoso de mi excitación y el retiro voluptuoso de mi quietud. Es el complejo soleado de mis pensamientos.
Mi polla es mi amiga. Es mi privilegio de niño. Amo primitivamente ser lo que soy. Me encanta mi sexo erecto tanto como el flácido.
Yo, paso mis noches en el refugio. De todo. Protegido de ti, a pesar de tu suave y melodiosa voz tan preocupada por la radio, higiénico y preocupado.
1er Libro del Libro Completo | Paso las noches resguardado de ti, a pesar de tu voz suavemente melosa, higiénica y preocupada.
Pero no has entendido que todo es cuestión de horas, de días, de contexto. Que dentro de un tiempo no me saludes.
"La infancia del arte", no en el sentido de simplicidad (¿puede ser simple la infancia?), sino entendida como el amanecer de otra forma: la puesta en escena de un sitio.
