Construyo mis marionetas

Post ataques | El "yo" se enfrenta al "nosotros

Yo... no veo otra cosa posible que ceñirme al "yo". Porque el otro no soy yo. Porque el otro lleva dentro una parte insoportable que no soy yo, pero que sería igual de insoportable si fuera yo. Porque es igual de insuperable aguantarme a mí mismo que aguantar a esa otra persona que no soy yo.

Tengo dos problemas que resolver en la vida: sobrevivir y vivir.

Y no vas a ganar contra adolescentes tan tensos como ballestas, siguiendo la lógica de una vieja forma de pensar; una forma de pensar adulta a la que le gustaría poder al menos moralizar a aquellos a los que la moral les importa un bledo.

Los niños representan una guerra real

Si hay una escalada, es quién se implicará más en la conquista del autoritarismo. Ve a hacer tus deberes" dice uno, "Bésame el culo" responde el otro. Bésame el culo" responde el otro. "Vete a tu cuarto" dice uno. Vete a la mierda, viejo pedorro" replica el otro. Entre los niños maleducados y los profesores imbéciles, aún queda espacio para la letanía de los blandos y los indefensos, aterrorizados por tener que luchar contra la violencia natural contra la que pensaban que nunca tendrían que luchar. El galimatías democrático acaba en orina. El punto de partida de la civilización. Vuelve a tu copia.

¿Qué produce una cabeza?

Es una pregunta extraña, que implica que no necesariamente debemos estructurar siempre nuestro pensamiento, sino dejar que nuestro desarrollo natural siga un poco su curso y ver cómo son las cosas fuera de la esfera social. Aquí, el razonamiento especializado se debilita.

Sólo soy un ejemplo de la humanidad actual. Me veo como un objeto, una marioneta más.

Pero eso no significa que yo sea un objeto de estudio, o un objeto de excepción; soy un objeto de un periodo, de una época y de un mundo. Como todo el mundo, no tengo nada que decir, en el sentido de "no tienes nada que decir"; "mejor cállate". Y, sin embargo, en mi creciente inutilidad a medida que envejezco -pues tal es la realidad del envejecimiento de todo- me queda esta importante herramienta: la capacidad de sentirme libre para decir, pronunciar, escribir cualquier cosa y todo, especialmente ese precioso cualquier cosaEs la esencia única de lo que mi cabeza puede producir, especialmente cuando no tiene sentido.

Porque hoy nadie tiene el poder de indicarme el camino correcto. Todo el mundo fracasa en este juego de las cosas buenas de la vida. Así que lo único que queda soy yo, tú; cada uno en su burbuja de soledad mientras escribe. Con la delgada y vana esperanza en algún lugar de que suene o resuene, como una campana de bronce. Vanidad, pero no sólo vanidad. Porque un placer poético igualmente delgado resiste, sigue existiendo y se enriquece al seguir el tenue hilo del sentimiento de la creatividad. Débil, pálido; aún quiere creer en él, aunque se desvanezca, en la relativa libertad de dejar escapar las palabras; poco más que signos en el corazón de un garabato. Ni siquiera el papel; el ordenador. Virtualidad de lo virtual. Inutilidad total.

Es en la inutilidad total de su existencia donde toma forma el impacto de su impotencia.

Mira eso. Quiere sobrevivir igualmente. Pero, ¿qué podría guiar lo que ni siquiera es una rabia; casi un juego necesario para sí mismo y un poco más allá, a veces y de forma ínfima, útil?

Pero, ¿no surge todo de este modelo? Novelas, canciones, religión, sociología, bla, bla, bla... Así es el mundo de los humanos. Marionetas aberrantes, una vez sin cuerpo, una vez sin cabeza; sin encontrar otra razón para existir que erigir su propia estatuaria. Y, sin embargo, gira. Y, sin embargo, su único objetivo es escribir su propia historia. Ese es el único objetivo del hombre: persistir en contar su propia historia. A pesar de las guerras y con ellas, momentos de alegría y creencia, cada uno tan eufórico, narcisista y estúpido como el siguiente. Eso es lo que significa ser humano: ser feliz con la vida. Idiotas felices, aparte de algunos suicidas que han llegado a convertirse en un estorbo. Sólo los niños se toman su existencia tan en serio.

Dios mío -que desgraciadamente nunca existirá-, ¿sería tan sencillo ser hijos de papás/madres, padres doblemente azotadores/engatusadores, marionetas bicéfalas empáticas y telepáticas? ¿No podemos purgar al hombre de su vanidosa autoconciencia? ¿Por qué le dejamos encontrar la palabra? ¡Qué insondable crimen es la expresión!