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Los traidores tienen razones que la razón ignora
Pensar en orden, no en órdenes
No quiero recibir órdenes. Ni bien ni mal. Ni dirección asistida ni Simone. La preocupación por la norma es una enfermedad mental. Estúpidos son el gran número y la vanidad del júbilo común. Muerte, muerte, muerte. La obra está acabada. Lo único que cuenta es la escisión, y la inseguridad es para todos. La única salida es dejar de ser siempre tan estúpidos. Eso significa mejorarnos a nosotros mismos, dejar de reproducirnos sin sentido, comprender el sufrimiento de toda vida, identificar nuestra cobardía y audacia. A partir de ahí, es cuestión de asumir la responsabilidad de nuestro comportamiento con la conciencia tranquila. Sin publicidad, adornos tontos, propaganda, amaneramientos, sociabilidad cretina, humor por debajo del salario mínimo de la fantasía intelectual. Llegados a ese punto, o erradicamos a mucha gente, o creemos en el deseo de progreso autónomo de todos. Personalmente, no creo en ello. Necesitamos fuerzas paramilitares, orden y no órdenes, en nuestro deseo de libertad, y demasiado pocos seres humanos saben soportarlo. Así que muerte social.
Es difícil de soportar a menos que se haga desde una gran distancia, igual que los pollos de plástico están muy lejos de los mataderos y de la idea de un animal vivo. Podemos intentar encontrar otra cosa. Azotarse es una solución, porque la humanidad está formada por un gran puñado de idiotas, incluido usted mismo. Así que es bueno que aprendamos a callarnos la boca ante las gilipolleces mentalmente desinformadas, tanto en nosotros mismos como en los demás.
Imbecilidad es saber sólo vivir. Es el egoísmo de quien no puede, no quiere pensar. Antes de pretender pensar en los demás, en la naturaleza y todo eso, hay que pensar en absoluto.
Callar sería una forma decente de ahogar o matar el pensamiento, que en cualquier caso siempre será la expresión dolorosa de un orden absurdo que se da a sí mismo la vanidad de su propia burguesía mental.
Una mañana me desperté con una sensación de tristeza en el recto. Y era la belleza del mundo. Y era la estupidez del mundo. Ambas se fundían en la misma tensión viva y palpable. Algo no se dejaba ir. Una ambigüedad se negaba a expresarse. ¿Quién era yo en ese otro extremo de mí? ¿Seguía existiendo allí?
¿Queda algo del yo pensante en este polo extremo del individuo, en las antípodas de su cabeza? Como nosotros, muchos seres vivos de este sistema son simultáneamente máquinas de pensar y máquinas de cagar. Sí, pero ¿en qué orden?
¿Pensamos cagando o cagamos pensando? ¿La mierda que expulsamos por el ano vuelve cada día en bumerán a nuestra cabeza? ¿O es simplemente concomitante? ¿Quizás sea el verdadero destino dual de animales y humanos tener que cagar tanto como pensar?
De repente una calma. La calma del gas que se escapa.
