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Il traditore ha le sue ragioni che la ragione ignora
Nel pensiero, ordine, non ordini
Non voglio prendere ordini. Né buoni né cattivi. Niente servosterzo e niente Simone. La preoccupazione per la norma è una malattia mentale. Stupidi sono il gran numero e la vanità del giubilo comune. Morte, morte, morte. Il lavoro è finito. L'unica cosa che conta è la scissione, e l'insicurezza è per tutti. L'unica via d'uscita è smettere di essere sempre così stupidi. Questo significa migliorare noi stessi, smettere di riprodursi senza cervello, comprendere la sofferenza di tutta la vita, identificare la nostra codardia e audacia. Da lì, si tratta di assumerci la responsabilità del nostro comportamento con la coscienza pulita. Senza pubblicità, abbellimenti sciocchi, pubblicità, manierismi, socievolezza cretina, umorismo al di sotto del minimo sindacale per la fantasia intellettuale. A quel punto, o sradichiamo molte persone, o crediamo nel desiderio di progresso autonomo di tutti. Personalmente, non ci credo. Abbiamo bisogno di forze paramilitari, di ordine e non di ordini, nel nostro desiderio di libertà, e troppo pochi esseri umani sanno sopportarlo. Quindi la morte sociale.
È difficile da sopportare se non a grande distanza, così come i polli di plastica sono molto lontani dai macelli e dall'idea di animale vivo. Possiamo cercare di trovare qualcos'altro. Fustigarsi è una soluzione, perché l'umanità è composta da un gran numero di idioti, compreso lei. Quindi è un bene che stiamo imparando a tenere la bocca chiusa sulle stronzate mentalmente disinformate, sia in noi che negli altri.
L'imbecillità è sapere solo vivere. È l'egoismo di chi non può, non vuole pensare. Prima di poter fingere di pensare agli altri, alla natura e a tutto il resto, bisogna pensare.
Tacere sarebbe un modo decente per soffocare o uccidere il pensiero che, in ogni caso, sarà sempre l'espressione dolorosa di un ordine assurdo dato a se stessi dalla vanità della propria borghesia mentale.
Una mattina sono stato svegliato da una sensazione di tristezza nel mio retto. Ed era la bellezza del mondo. Ed era la stupidità del mondo. Entrambi si sono fusi nella stessa tensione acuta e palpabile. Qualcosa si è proibito di uscire. Un'ambiguità rifiutava di esprimersi. Chi ero io all'altro capo di me? Esistevo ancora lì?
C'è ancora qualcosa dell'io pensante a questo polo estremo dell'individuo, agli antipodi della sua testa? Come noi, molti esseri viventi in questo sistema sono contemporaneamente macchine pensanti e macchine che cagano. Sì, ma in che ordine?
Pensiamo a ciò che caghiamo o caghiamo sul pensiero? La merda che espelliamo attraverso il nostro ano torna ogni giorno nella nostra testa per un effetto boomerang? O è semplicemente concomitante? Forse è il vero doppio destino degli animali e degli esseri umani quello di dover cagare tanto quanto pensare?
Improvvisamente una tregua. La calma di un gas in fuga.
