No escribo especialmente para otros. "¡Han han han! " exclama el pesado, el gran bulto con un volumen cerebral del tamaño de la bola de un gorrión, "pues entonces, ¿por qué lo haces? "

Lo hago como si cagara en la taza del váter; para que mi caca se una a las demás heces en el fango insondable del gran colector. Para que no me moleste. Esta imbecilidad que consiste en decir que creamos para los demás debería terminar. Escribo para que mis lectores se callen. Para que no haya debate. Para silenciar el mundo que me rodea. Para que finjamos que no hemos leído nada, que no hemos visto nada. Para que sólo sintamos y percibamos que algo ha pasado. ¡Qué carga es tener lectores! ¡Qué carga ahora! Abandono, carencia; nada de eso existe aquí y el psicoanálisis se equivoca e inventa la ausencia de la nada. No me falta nada. Tengo todo en exceso. Y detrás de los ordenadores, las palabras toman la apariencia de absolutos en los que la menor estupidez se diviniza afirmando que no tiene origen. ¡Qué hermoso anonimato el de no enfrentarse a uno mismo! Por supuesto, si no se quiere estigmatizar nada, no se estigmatiza nada.