Mientras vivía, sólo buscaba defraudar la parte adulta que mi padre defendía; esa parte adulta que tal vez defendía a su pesar

Sin embargo, estaba decidido, al menos en mis años de juventud, a situarme en lo alto del panteón de su admiración. Emprendí este paso esforzado y en parte antiproductivo para no caer en la trampa de sus exigencias sobrevaloradas, infundadas e injustas, porque provenían de un hombre incapaz de responderlas él mismo, como lo demuestran sus propios fracasos. Este impulso no me llevó, sin embargo, a huir de él, ni a alcanzar cotas alejadas de las suyas y más cercanas a mi propio temperamento, porque, desgraciadamente, su carácter a menudo juguetón, su humor infantil cuando no lo era, su ternura a menudo expresada y la triste decepción que tenía de sí mismo y que en ciertos momentos me dejaba entrever perfectamente, me unieron ingenuamente a él. Por lo tanto, pasé gran parte del capital de mi vida resistiendo, más que luchando, el afecto que sentía por un hombre que hubiera querido rechazar, tanto me decepcionó, desde el asombro aturdido hasta los descubrimientos desilusionados, por la debilidad de su verdadera naturaleza. Era un león de papel, un mago de Oz gesticulando y agitando patéticas marionetas de sombra ante mis ojos; en definitiva, un simple representante del arte de la prestidigitación que practicaba asiduamente en su juventud: en definitiva, un ilusionista de la vida.

¿Cuántos supuestos adultos son vanidosos como él y repiten el escenario de esta farsa una y otra vez?

Probablemente él mismo se engañó mucho a lo largo de su vida, alentado en ello por su familia burguesa, cuya vanidad al sentirse con un gran nombre en la pintura no le ayudó. Evidentemente, el pobre hombre habría sido más feliz y afortunado si se hubiera convertido en actor o en atrezzo teatral, para lo que tenía cualidades definidas, en lugar de aspirar a cotas que, tal vez, su propio ego ni siquiera deseaba. La idiotez eternamente cruel de esas familias, de cualquier clase social, que no son más que fábricas para destruir los talentos y las esperanzas de los más jóvenes, sustituyéndolos por las aspiraciones de los viejos. Incluso cuando las cosas parecen ir bien y los hijos, pero también las hijas, basándose en otros valores que se les inculcan con la misma habilidad, sostienen con orgullo la antorcha que han tomado de sus padres, no puedo evitar sentir una punzada de ansiedad.

Mi búsqueda, al final de la cual parece que no puede haber victoria, tan corta parece ser la vida humana para escapar de un uno mismo El hecho de haber sido preconcebido por los demás me empuja, contra todo pronóstico, a inventar mi propia voluntad. Generación espontánea era un concepto que surgía con frecuencia en las discusiones con mi padre, y si bien era un payaso, a veces tan triste como temible como todos ellos, era muy sensible y estaba lejos de ser estúpido. Muchas tête-à-têtes me dieron la oportunidad de comprender que intentaba hacerme sentir la tragedia de su vida de haber permanecido unido a un padre que, tras la máscara de un afecto encantador, nunca se ocupó de hacerle comprender claramente que no viviría en su lugar y que debía pensar en buscar en otra parte que en su seno para llegar a ser el hombre que le hubiera gustado ser. Pero, ¿no era éste uno de los muchos ejemplos de la vida fracasada de muchos hijos de ambos sexos cuya entera existencia consiste en consumirse lentamente en el apego ciego, sin conseguir nunca romper el vínculo con el amado progenitor que, extrañamente distraído por los fantasmas de su propio idilio depresivo, nunca se dará por enterado? En su filosofía muy personal, creo que le gustaba pensar que la vida no era lo suficientemente importante como para no disfrutarla bien. Así que no se preocupó por el mío como un futuro potencial. En otras palabras, le importaba un bledo, pero estaba dispuesto a hablar de ello durante horas y horas; la elaboración intelectual era mucho más divertida que la tediosa construcción de un andamiaje que mejorara mis posibilidades de triunfar en la vida.

Como adulto, tú que no has conseguido ser un hombre; como adulto, tú que imitas a la mujer emprendedora de la que careces, voy a escribirte palabras sencillas ya que la poesía de mi mundo tiene dificultades para llegar a tu rostro.

Hoy ya no soy un niño en el sentido que tú quieres decir en tu mundo de mierda y sin embargo no soy como tú, tenlo por seguro.

Una confidencia, como ves, que no elegí escribir. Fue otro adulto como tú quien utilizó mi cerebro, entonces en formación, para inyectar su propio deseo de ser. Para dirigir mi elección de la existencia. Sólo que a mí me importan un bledo las elecciones, sobre todo cuando alguien quiere hacerme creer que han sido orientadas generosa pero firmemente por mi bien; no tengo su alta conciencia de responsabilidad por el prójimo. Verás, sólo me importa mi propio culo, pero me importa abiertamente. Así que hoy me conformo con este hándicap para decirte unas palabras si vienes a leerme; el de la escritura. También podría haber sido para ser un hombre de negocios o un bombero. No me importa porque al final no habría sido mío. En cualquier caso, no pudo ser el mío. Porque no tengo ninguno. Porque no lo quiero. Ninguno de los que sirven a su mundo, como usted quiere que sea.

Como adulto, tu mundo es un error de la A a la Z. Se ha equivocado y siempre se equivocará. Al hacerlo, nos arrastran a nosotros, los que no queremos.

Podría haber una posición intermedia, un consenso entre nuestros dos objetivos, pero asegúrate de no dejarnos ninguna carta en la mano que pueda ser una seria moneda de cambio para que nuestros puntos de vista se crucen, y esto, desde la más temprana edad. Pones toda la atención de la que eres capaz en el trabajo que te han encomendado. Te gusta tanto reproducir. Copiar es tu fuerte.

Así que ya ves, para mí, hoy es demasiado tarde. Te odio en esencia, así es; incluso cuando te veo, de joven, a los 20 años -ahí empieza todo-, a los 30, solicitando a los poderosos y mirando de reojo a su séquito. Hay que decir que le dan mucho crédito por esta confianza implícita en su medio mafioso. Sí, lo que piensas, lo que crees que es bueno o malo, lo que construyes, incluso lo que es admirable; nada en tu vil comportamiento encuentra favor a mis ojos. Es un poco triste, pero es así. Con gusto sacrificaría su escuela, sus preceptos y hasta su buena voluntad para entenderme. Sólo deseo la muerte de tu especie. ¿Por qué lo deseas? Porque profesas el abandono de los míos; porque educas; porque me traicionas. Yo, estúpidamente ingenuo, retrógrado, atrasado; yo, que en cada uno de nuestros encuentros te quiero, siempre inocente. Siempre, siempre, en todas tus formas, olvido regularmente tu gusto por el poder, por la dominación, por la elección de los lugares adecuados y de la transmisión -según tus bonitas palabras- que te asegura poner tu sello en el pequeño mundo social que favoreces y aprecias.

Todos los adultos sois los gentiles criminales pedófilos, que no dejáis de marcar la virginidad de la carne nueva, bajo el pesado peso de vuestra prensa, para imprimir vuestros edictos.

Violas con amor para preservar el salvajismo de sí mismo. Oh, qué conmovedor, estos millones de Dr. Moreau que nos acarician y enseñan, que nos adoctrinan para la mejora de la especie. "¡No te arrastres, esa es la ley! "Esa es la ley", repetimos, pobres animales que balan y braman. ¡Ah, si Pinocho pudiera seguir siendo un burro!

Oh, claro, no soy el primero, ni el más talentoso en hacerte esto. Pero intentaré a lo largo de mi vida ser al menos un poco eficaz en haceros pasar un mal rato.

Como adulto, ¿sabes que no existes en el estado de naturaleza, ni tú ni tu mundo artificial? Eres un artificio, un juguete, lejos del individuo maduro que aspiras a ser. Lejos de ser un hombre sabio, eres una hinchazón ridícula y engreída, el cáncer de tu infancia, una metástasis social, una degeneración tanto religiosa como secular, moral y política.

¿Todavía me entiendes o tengo que hacerlo más sencillo? Quieres reinar sobre el caos, imponer leyes saludables. ¿Para quién? Para mí, para los que no nos importa tener poder más allá de nuestros brazos... ¿Viste tu mundo antes de echarme esa mirada de desprecio?

Como adulto, eres un niño triste y malencarado que entra en pánico ante la idea de ser sospechoso de un acto irresponsable. Ya se ha corrido la voz.

Como adulto, creas este mundo aún más injusto de lo que es por naturaleza, para poder verter más fácilmente tu hipocresía en público y llorar por las desgracias de tus semejantes.

Adulto, que quiere que -oh, tan en serio- seas un padre, una madre, un gobernante, un tomador de decisiones, un líder... responsable,

Como adulto, sólo eres un pedazo de mierda, con un traje alrededor; un aire de, cubierto con un sombrero para que, al pasar el mundo, puedas inclinarte.

Pero ya que estamos aquí juntos, en este lío de horrores, toma mi mano, te la prestaré. Vamos a dar un paseo por tu mundo, vamos a dar una vuelta por el dueño que querías ser.

¿Qué le dices a este cadáver mutilado al lado de la carretera, a este niño violado, cuya conciencia ha sido agrandada tanto como su culo por los de tu clase? Lo siento, he vuelto a cometer alguna semblanza de la poesía y sé lo alérgico que eres a ella. A menos, claro, que adorne su estantería; a menos que esté ordenado, encuadernado en una colección más comprensible para usted.

Como adulto, querido muchacho, ¿no recuerdas nada? ¿Has olvidado todo de cuando eras menos terco, menos amargado? ¿Cuando no entendías nada y no te importaba? Cuando no sabías cómo construir tu vida. Cuando ni siquiera lo consideraste. Cuando ni siquiera sabías el precio.

Como adulto, amigo mío, mira un poco más hacia donde señalo con el dedo, sólo una última vez. No se trata sólo de la guerra y la violencia atroz. También hay, ahí, todas las pequeñas, diminutas formas de ser, cada día de tu vida. Está el odio que no se puede expresar, que sale de lo más profundo de ti y que no puedes evitar vomitar sobre tus hijos. Ahí está esa pequeña bofetada de humillación sin consecuencias, infligida a tu diputado de paso, para que agache la cabeza. Existe esta vasta vanidad secreta, que tus admiradores tomarán por el talento de verte un día honrado, adorado por tus pares. Pero tú no tienes nada que ver con eso, porque tienes que comer bien; tienes que parir bien; tienes que hacer bien tu carrera; tienes que hacer que tus pequeñas habilidades parezcan buenas; tienes que hacer que tus ligeros conocimientos y profundas opiniones parezcan serias. Tienes que obedecer todo eso. Tienes que obedecer... créeme.