Di cosa è fatta la mia intelligenza?

La domanda risuona forte e chiara nelle mie orecchie.

Tuttavia, non è così filosofico come sembra, perché porta inevitabilmente a un vicolo cieco, poiché la sostanza non è una quantità misurabile, ma piuttosto le qualità specifiche di questa intelligenza.

Quindi la mia prima domanda, alla quale penso che ogni creatura cosciente possa rispondere, sarebbe:

Qual è la mia intelligenza oggi?

E quello subito dopo:

Come viene modificato, plasmato e stimolato dai tempi in cui vivo?

Queste domande non sono mai sembrate così attuali. Perché "attuali"?

Perché vengono aggiornati ogni giorno. Il mio cervello mi dà la sensazione di essere "aggiornato" ogni mattina che apro gli occhi.

Da un lato c'è Internet, sempre Internet, e dall'altro le voci echeggianti che mi portano le notizie. Le notizie, dicono.

A metà strada tra queste reti, la mia testa.

Così ogni mattina e durante la notte, più che mai, pullula. Non si ferma mai. È attaccata da stimoli di ansia ed eccitazione che provengono tanto dalla mia proiezione verso il "mondo" quanto dalla sua intrusione nella mia microsfera.

Nel mio paesaggio non esiste la narrativa, e da qualche anno non esiste più. Parlo di quelle inventate da altri e che occupano quasi tutto lo spazio dell'arte sul mercato. Si sono disintegrate con l'illusione dei legami e le esche dell'attaccamento.

Oggi la narrativa mi sembra un semplice trampolino di lancio per i bambini che vogliono allenare la testa e gli occhi. Sono i primi motori del razzo. Quelli usati per il decollo. Devono bruciare per tutto il tempo necessario a portare l'individuo in orbita. Gli attriti, le laboriose finzioni dell'immaginazione umana e le imitazioni della realtà sono radicalmente inutili per me. C'è qualcosa di molto più sorprendente altrove, nel perimetro della mia mente, sulla sua superficie sensibile, la sua interfaccia con il mondo, dove si nutre di questa realtà, anch'essa illusoria, o di ciò che sembra assomigliarle. Lì il mio cranio brucia ad alta velocità e consuma il suo involucro, in attesa di frantumarsi un giorno, quando la materia molle del mio cervello potrà fluttuare lontano dal mondo, nello spazio abissale delle menti ectoplasmatiche pure.

È la coincidenza tra gli sconvolgimenti tecnologici, la ricerca del mio lavoro da solista e l'invecchiamento a portarmi verso queste percezioni?

Perché ogni giorno sembra totalmente diverso dal precedente per i passi che ho fatto nelle ultime 24 ore, e allo stesso tempo assolutamente simile al giorno precedente. Niente, o quasi, sembra avere più importanza, a parte le sensazioni decuplicate di questi stimoli cerebrali. Il mio corpo non fa eccezione. Gambe doloranti, mani tese, irritazione sessuale; la pressione si rinnova, materializzandosi ogni giorno sotto forma di pulsazioni interne che mi spingono a produrre contenuti. Ma la cosa notevole non è tanto il contenuto in sé, tutt'altro, di ciò che scrivo, progetto o disegno, quanto la nuova considerazione che ho di questo materiale. In questo sta un fenomeno particolarmente nuovo per me.

In precedenza, avrei potuto pensare al "lavoro", un po' scioccamente, come alla visione di una vita orientata verso le arti che i musei propongono in modo piatto (Non mi piace la parola "dedicato", che viene usata così spesso, perché nella vita ci sono molte altre cose oltre all'arte, a meno che tutto non rientri nella voce arte, nel qual caso si dovrebbe dire "vita" e non "lavoro".).

Tuttavia, dall'avvento di Internet (anche se l'espressione è abusata, mi sembra appropriata perché si tratta di un regno e di un'epoca che sta iniziando), cioè da ieri, il "lavoro" tende a scomparire a favore della "partecipazione al flusso" dei dati umani. Questo, a mio avviso, è ciò che cambia significativamente il rapporto tra la creazione e il mondo. Fino ai primi anni 2000, creare un'opera d'arte era ancora valido. Era un'eredità dell'intera storia umana che potevamo ancora cercare di seguire. Mentre scrivo, mi sembra che abbia perso ogni significato. Di conseguenza, le creazioni che si considerano una continuazione di questa lettura della storia sono immediatamente obsolete. Le vedo volare ed esplodere come meteore incandescenti dietro la mia finestra, prima ancora di aver avuto il tempo di intravedere le loro sfumature e ciò che le rende diverse.

Siamo individui isolati coinvolti nella stessa tempesta di elettroni; tutto il mio corpo segue il movimento del vortice e per me è proprio così.

Attraverso il filo elettrico, fuggo.