Dove capisco il brivido di aspettare che morda...

pesca sportiva

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AL LAGO DI ETALE

Inizia a minare le basi della mia natura. Fare la morale e aspettare che il... cemento tramonti... i larghi culi delle mucche che vivono qui.

Fondazioni, 1, 2, 3 ...

... in questo tugurio pixelato che ho arredato in stile orientale come se fossi in viaggio, non sono costretto a fare nulla, se non quello che mi piace o non mi piace, ma di mia iniziativa. Tranne, forse, saltare giù dal letto per accendere questo o quell'altro computer; quello, il più vicino a me; a volte il telefono. Sono talmente circondato da questi dispositivi, come tutti ormai, che mi sento come un conduttore di cani che deve comandare un branco.

E come spesso accade con i cani, sono loro a tenerti al guinzaglio. Ma non mi dispiace. Dopotutto è giusto così. È per gentilezza che dovete obbedire. I poveri non hanno chiesto nulla; è molto capriccioso, egoista, crudele costringerli ad aspettare la nostra buona volontà per fargli fare i loro bisogni quando ci alziamo tardi. L'ho fatto anche qualche volta, ignominiosamente, quando io stesso ero uno di quei fottuti padroni che vogliono far credere di amare i loro giocattoli perché possono romperli per la loro volontà passeggera; per pigrizia, per stanchezza; mancanza di empatia, di coscienza, di gratitudine verso i loro animali, quando vanno a strisciare come vigliacchi la domenica davanti ai loro vecchi genitori che li fanno incazzare. Ma non credo che lo farò mai più, se mai sarò di nuovo in una posizione di padrone. Tornerò su quella terribile parola, "padrone", dietro la quale ci si rifugia (qui, un passaggio indecifrabile nella rilettura) ... a portata di (idem) ... incapace su ... lo schiavo. Perché chi dice uno, dice l'altro. Entrambi collegati. Entrambi schiavi; come i maiali; è meglio.

Al terzo Wilhelm Reich, sarà esattamente mezzogiorno...

Digressione. Sono così abituali in casa mia che spesso ho l'impressione di tenerne uno per la coda e mostrarlo a questi signori mentre uno sciame di altri scappa; ovviamente non migliaia, ma forse 2, 3, 5 allo stesso tempo, non so. Si attorcigliano così velocemente nel mio cranio. È per questo che mi alzo di scatto; è per questo che mi affitto una casetta online, virtuale, come si dice. Forse, ma è quello di cui ho bisogno per accumulare un sacco di idee che passano e ristagnano una ad una. Devono essere lì perché rimangono lì. Quando ho il coraggio di farlo, li infilo in grandi sacchi della spazzatura neri e resistenti e li ammucchio in un angolo del giardino.

Le cose stanno così. Faccio il mio piccolo dovere civico quando inquino fuori dai limiti; smisto correttamente, ma mi fa ancora un po' male al cuore farlo. Perché tutto ciò che mi interessa nella vita reale, quello che mi ispira energia vitale e non quello che mi viene dettato - che il dittatore sia un'autorità politica, amorosa o morale - è il mio capriccio; è immediato. Questo è ciò che voglio rispettare. Non la terra, soprattutto se mi viene detto che la terra è la città.

No, l'oceano, la foresta, i laghi di montagna sì, ma la città, no. La città, la amo come il bidone della spazzatura che deve essere. Posso sognare giardini meravigliosi e ben ordinati con un gusto sicuro, con sfumature di colore delicate ed essenze scelte con giudizio, con una preoccupazione per la simbiosi dei fattori naturali tra loro. Un meraviglioso equilibrio che sa di tai chi e meditazione. Non ho nulla contro di essa; è vero che la si può trovare piacevole, per un po'.
Ma abbastanza presto mi sento come se fossi in una di quelle strade pedonali perché cresce ancora ovunque; da quelle strade con piccoli ciottoli rosati, disposti apparentemente con la preoccupazione del benessere del passante che passa.

È Disneyland senza Shere Khan, lo stesso disgustosamente veloce che a Disneyland. Pensi di rimanere abbagliato o almeno di ritrovare alcune delle gioie dell'infanzia che ha inghiottito tutto. Ma no, lì tutto è brutto e di scarsa qualità. È un arredamento in forma di disordine; un arredamento fatto con economia. Non è un bel teatro o un set cinematografico, anche il più economico. Anche un giardino o un bel canale possono diventarlo.

Cosa stai giocando nudo e disarmato?

Eppure niente è più ecologico della mia città dei rifiuti. Perché nel caos e nella sciatteria, prima o poi, è lì che la natura "si riprende i suoi diritti", come si dice molto stupidamente da un buon vecchio poncif; un proverbio molto ovvio a cui la cultura tradizionale è tanto affezionata, prendendo il concetto rozzo per saggezza, per vessazione e orgoglio di non trovarsi più colti.
Come se la natura avesse dei diritti. Dovrebbe avere già l'identità della natura per avere dei diritti. E preferirei dire subito al fantasma di passaggio, che se "Madre Natura" esce da dietro i fasci di stronzate popolari, lo inviterei a passare una settimana solo per darsi una regolata nelle profondità della casa di Madre Natura, così vediamo come se la cava questa scimmia falsa.

"Madre Natura", come gridano gli stronzi, ciò che le "piace" più di tutto è distruggere. È impressionante rendersi conto del numero di volte in cui la parola "natura", usata per designare questa nozione o per personificarla, appare nei testi di Sade. La natura poi, come è tutto il senso del simpatico D.A.F., è quando tutto il suo edificio crolla che raggiunge le vette del godimento, come un maniaco delle carte quando il suo castello finalmente crolla dopo tante tensioni accumulate. Ecco la felice Madre Natura. Poi si spende per ricominciare tutto da capo; tutto dall'inizio senza battere ciglio. Ed eccola di nuovo per qualche milione di anni, perché il tempo non le costa nulla, visto che è Madre Natura a crearlo.

Te lo dico io, Madre Natura è una grande artista pigra e grezza che lavora a maglia tutto il giorno. Non gliene frega un cazzo di nient'altro che fare collane di DNA e impilare cellule, come una grande mucca baba cool che non vede altro futuro che raccogliere semi e fare modellini di pasta di sale. È alla RSA, Madre Natura, e sta bene lì. In questo senso, devo dire che la capisco perfettamente. Anch'io non ho voglia di fare altro che infilare perline, sempre sullo stesso filo che non sarà mai tagliato per fare qualcosa di utile o maneggevole, come una decorazione d'interni o un ciondolo. Ecco perché conosco bene Madre Natura. Io e lei siamo uguali.

La mia piccola persona è interamente modellata sul suo modello al pixel più vicino e non mi dico altro. Così quando sento dire che dovrebbe essere rispettata, mi viene da ridere. Non le importa di essere rispettata. Le fa lo stesso effetto dei pallettoni sul culo di un ippopotamo. E la cosa migliore è che tutti lo sanno; assolutamente tutti, ma tutti pensano di dover venire a parlarti di questa Natura che conosci a memoria dentro di te; in lunghezza, in larghezza e in larghezza. Tu sai tutto questo perfettamente da solo senza che nessuno te l'abbia mai insegnato.

Vengano gli tsunami, vengano gli smottamenti; vengano le nostre meravigliose pattumiere e i topi che sciamano; venga lo straripamento incontrollato perché è incontrollabile; ancora un po' e ci siamo; e dopo un piccolo singhiozzo di glaciazione o un'intensa desertificazione, alzerà a malapena il suo grasso culo dalla sua sedia di legno e paglia intrecciata - tutto un po' logoro comunque - solo per fare spazio al suo vento, e poi si raderà altrettanto asciutto tra qualche milione di anni per tornare alla sua sciarpa all'uncinetto e alle sue torte quiche. Più saremo travolti dai nostri impulsi, i nostri tentativi di coerenza impossibili da mantenere; più faremo casino chi meglio e più le offriremo la gioia di una bella distruzione, a questa buona Madre Natura. Questo è tutto quello che si aspetta da noi, i suoi coraggiosi figli che lei depone in un mucchio senza preoccuparsi che ancora pendono dal suo culo come uova dall'addome dell'ape regina, mentre lei va per i suoi affari.

Poi il casino dove finalmente tutto il casino è al suo posto, beh io mi sento nel mio elemento tanto quanto Madre Natura nei suoi superbi paesaggi, che lei modella, bisogna dirlo, con brillantezza. Allo stesso tempo, quando si fanno rivoluzioni da miliardi di anni intorno a questa sfortunata stella, che brucia anche se stessa e brucia gas a centinaia di chilometri di distanza, si può pensare che entrambi abbiano acquisito un certo know-how nell'atto del petomane e del ricamatore.

Il senso di urgenza, la vanità che deriva da un'assurda credenza nel destino, sicuramente più che da qualsiasi altra specie (eccetto forse lo scoiattolo)... anche su questi tornerò senza dubbio spesso, perché sono i miei argomenti preferiti; nel senso che mi riguardano, certo, ma riguardano anche così tante persone che mi considero una quantità trascurabile in questa materia.

Ciò che fa piacere, in questo momento della scrittura, con gli occhi ancora gonfi dal sonno e dalla sua relativa assenza, è che se la vanità di esistere è, per me, nello scrivere queste righe, è puramente inconscia. Si presenterebbe piuttosto - come si dice di una tale e tale cosa che sorge sempre senza aver mai veramente avvertito - come un desiderio di fare pipì. Inoltre, essendo andato a letto a un'ora tarda la mattina, mi alzo 4 ore dopo. È un impulso a cui do il predominio, dato che la mia notte relativa è appena finita, e mi affretto a scrivere e descrivere come una rarità - abbastanza perché io gli dia tempo e spazio - l'inutile e insoddisfacente energia che mi spinge al cuore del Web (anche se non ne ha uno) attraverso il computer, prima di aver soddisfatto il mio bisogno di urinare, che è molto presente. Le due necessità sono quasi concomitanti, ma quale delle due ha fatto precipitare l'altra? Devo dire che mi sto chiedendo e potrebbe anche essere sufficiente per la mia giornata.

Come Madre Natura, mi accontento di poco.

Scrivo sotto l'impatto di una stanchezza estrema; le notti si susseguono; una dopo l'altra, si direbbe, ma per cosa si susseguono le notti? Immagino, uno dopo l'altro... dare forma a Wordpress; non si scrive ancora molto, ma già le fondamenta del bunker, una tomba di bronzo, roccia e cemento, pronta a riceverle, le frasi. Il mio sito deve essere attraente come un rifugio antiatomico affinché le parole non scappino.

Questo è il mio progetto: disimparare a scrivere questa scrittura soffocata dall'asfissia generale; privazione d'aria e di collegamenti. Perché con la scrittura, è questo che è terribile e temibile; è una specie di napalm incendiario che porta via la pelle e spruzza il derma con polvere di carbone, anche a grande distanza, prima di toccarti. In questo processo c'è qualcosa dell'ordine del terrore, qualcosa di mortale e appiccicoso di cui non ci si può liberare senza lasciare intere sezioni del suo carattere superficiale. Qualcosa che finisce per farti sembrare disgustoso e purulento come un lebbroso salmastro; come qualcuno che pensa. E io sono dentro di me che non ho mai voluto quella zuppa densa e pungente; una zuppa di muco. Soprattutto non quello; soprattutto non quello; non quella cosa sporgente, metà gassosa e metà solida, non quell'asteroide che sta crescendo in dimensioni e che già da lontano sembrava così minaccioso. Qualsiasi cosa o tutto, ma piuttosto non fare nulla di te stesso che scrivere. Rinunciare alla mia vita se fosse arrivata la peste, questo è quello che mi dicevo quando ero più giovane, e ora sono troppi anni che lo faccio. Ah, se potessi scrivere peggio di così, in un modo meno "lavorato", forse anche se fossi disgustato di me stesso, la malattia appiccicosa mi lascerebbe. C'è davvero solo il cliché delle ragazze timide ma ambiziose di sognare la scrittura come qualcosa di più grande di tutto ciò che le farebbe divertire a loro insaputa e abbattere le loro vite. Un vero porno di base degli anni 70.

Un po' di calma improvvisa. Ho finito. Sto approfittando della tregua. Una tasca è stata bucata. Si sta svuotando.

Penso che l'ultima osservazione non abbia senso. Non importa, non ci penso più. Vorrei rispettare il mio postulato, che non è una decisione ma una necessità, per consegnare qui le mie parole, tornandovi, fantasma, il meno possibile.
Vorrei anche dire di sfuggita che questa osservazione - il fatto che qualcosa non ha senso (stavo parlando delle ragazze) - è nata abbastanza per caso, dato che ho ripreso da dove avevo lasciato, per mettere il paragrafo appena prima, in qualsiasi punto di questo testo fraudolento. Questa osservazione era quindi rivolta a qualcos'altro, che era prima nella frase tagliata a metà, e che non so più e non voglio sapere di cosa potesse trattarsi. Questo è un bene. È come un po' di ossigeno. Non l'aria pura delle cime, non saprei come respirarla - quella mi farebbe venire la nausea o le vertigini, ma quella che semplicemente penetra attraverso l'apertura della finestra. Questa è un'altra cosa; alcune molecole di vaga letteratura che si distruggono da sole. È molto poco rispetto a quello che dovrebbe essere distrutto.

(Passaggio illeggibile di nuovo)... Sono quasi costretto, proprio come con la mia scrittura tra l'altro; se non tornassi un po', a volte anche molto dopo, ma per altri motivi, non potresti più leggermi. Scrivo male come scrivo pietosamente a mano, ma con una velocità diversa. Devo dire che questo modo di "fare" in particolare, il movimento della mano, mi irrita tremendamente. Mano che mi piace abbastanza, ma che odio in quei momenti, tanto è dolorosa in tutte le sue articolazioni e mi prende in giro per la sua goffaggine. La sua trascrizione è così lenta rispetto agli impulsi che il mio cervello mi invia! Non che sia particolarmente veloce, ma molto più vivace rispetto allo zoccolo di questo cavallo che cerca di dare forma ai segni. È spaventoso.

Per il momento, dall'inizio di questo testo, non ho guardato lo schermo e temo "il peggio" quando finirò per farlo, tra un minuto o due. Questo era vero nel momento in cui lo scrivevo, ma ricordo all'eventuale lettore, che è stranamente audace e curioso, che inevitabilmente non è più vero nel momento presente in cui inserisco e cospargo altre frasi come si finisce di cucinare un piatto. Alla fine, questo non è molto importante. Ciò che è importante per me è che non mi sono forzato.

Ho appena guardato. 6 linee sono visualizzate; solo le prime. Devo aver premuto una combinazione di tasti sfortunata nella mia fretta cieca. Grazie a Wordpress e al tuo salvataggio automatico che mi permette di tornare indietro nel tempo, anche se questa perdita non avrebbe cambiato il mondo. Tuttavia, chiunque abbia sperimentato la frustrazione di perdere ciò che possedeva l'attimo prima, sa che qualunque sia il valore e la natura della cosa in questione, rimane per qualche istante un'ombra dolorosa, di portata più o meno consequenziale, che aleggia nell'aria per almeno diversi secondi prima di svanire e poi svanire. Si sente allora qualcosa come un colpo al cuore. Questo è stato il caso per me poco più di qualche secondo fa. Ve lo porto in una sorta di diretta ritardata di qualche minuto ora, e molto di più se qualcuno inciampando in queste righe immaginasse le circostanze dettagliate mesi o addirittura anni dopo; poiché è il grande privilegio di Internet, ancor più che nella pubblicazione di libri, di portare per decenni pezzi sparsi di momenti vissuti da tutto il mondo, resi accessibili, a portata di mano, come il flusso di un oceano che sarebbe coperto da bottiglie di plastica che sarebbero il suo principale inquinante tanto quanto il suo costituente primario. Ma soprattutto, la frustrazione sta nel fatto di essere privati del piacere di gettare nel fuoco con le proprie mani gli stracci che si sono prodotti loro malgrado; come i crimini da cui si vorrebbe nascondere; come lo stupro di bambini irrefrenabilmente commesso con una segreta voluttà.

Segreto Difesa del maschio

Ecco, finalmente sto aprendo gli occhi a poco a poco, fino ad ora semichiusi.
A volte mi piace pensare che scrivo vivere mentre i musicisti improvvisano con i loro strumenti. Come i pianisti in questo caso, data la mia posizione seduta alla tastiera e il ritmo stridente che sincopa la mia digitazione, di jazz o blues.

Il "groove" come si dice, il solco della mia scrittura, la cui traccia si traduce nell'autistico ondeggiare del mio busto e della mia testa da davanti a dietro; anche lì in modo incontenibile; in un atteggiamento più che spudorato, osceno. O almeno, qualcosa di molto simile.

Di nuovo, spavento e sensazione strana; interruzione elastica e sospensione improvvisa; ora si passa all'atletica. Non del tutto sgradevole, va detto, anche se il linguaggio dello sport non fa parte del mio vocabolario sensuale. Ma era proprio necessario scrivere due volte direttamente in questa piccola finestra del software, ignorando ostinatamente i movimenti ondeggianti che mi imponeva questa barca detestabilmente narrativa?

Ho persino l'impressione che alcune frasi siano riuscite a saltare di nuovo in acqua. In effetti, non ho ancora guardato nel dettaglio le mie catture, gettate con noncuranza dietro di me sopra la testa mentre tiravo su le reti. In ogni caso, saranno sufficienti per nutrirmi o avvelenarmi oggi; dipende da voi. Lo vedrò molto più tardi.

Non ci sono radici nel cielo

Ma ora che mi prendo più tempo per sentirli in fondo al secchio, sento certe frasi così potenzialmente incinte di tante altre che potrebbero seguire, che sono ancora diffidente.

Tanti temi da sviluppare mio malgrado; tanto lavoro e tante ore da perdere in futuro. Sì, attenzione. Per fortuna il bunker è lì, solido e libero di trovare la sua adeguata espansione per contenerli con alte mura. Come vorrei anch'io vivere tra questi muri; trovarmi lì allo stesso tempo irraggiungibile, invisibile e al centro di tutto. Sarà per un'altra vita, a meno che non fosse già il caso prima. Non importa, oggi la tela è sufficiente per la mia fuga verso una prigione più sicura. E poi, non dimentico che è proprio per catturare queste catture che mi alzo con la luce del giorno per correre fuori dal letto senza vestirmi, nella mia instabile barca alla ricerca di frasi "piene".

Sì, spesso pesco nudo, come un abitante di un villaggio africano che getta la sua rete in una pozza d'acqua o un indiano amazzonico che arpiona e tira fuori dal fiume qualche grosso pesce. Due sagome che non ho mai veramente incontrato o visto con i miei occhi - se non nei documentari, ma che conosco bene e che spesso ho invidiato la possibilità che avevano di prendere il loro cibo, per quanto magro e così possa essere a volte, direttamente dalle viscere di questa famosa natura così mortale. E poi che bisogno c'è di un perizoma, solo e all'aria aperta, per fare quello che si deve fare, anche se è contro la propria volontà? Ognuno di noi non va mai avanti se non viene spinto a farlo e contro la sua volontà. Allora, tanto vale non avere altro disagio sul nostro corpo che questa custodia per il pene progettata per proteggermi da me stesso.

Sì, scrivo come un musicista e anche come un sordo, che è certamente la stessa cosa. Perché fare tanto rumore se si può sentire bene? Non c'è altro da ascoltare che la musica? È diventata un'abitudine, ovunque, pensare che la musica faccia sempre del bene.

Provo un grande piacere a dondolare in questo modo e a far passare il ritmo della mia guida attraverso la tastiera. Questo è il mio tamburo. Finalmente una pelle che non è la mia! Posso sentire questa musica. Anch'io sento questi silenzi, li sento profondamente e risuonano. Sì, per me, credo che questa sia musica; qualcosa che mi sembra di essere l'unico a sentire.

Questo è tutto, penso di aver capito come combattere efficacemente contro la possibilità di perdere il tuo lavoro in corso scrivendo direttamente in Wordpress. Questo non è un forum tecnico e non vi darò i dettagli della manipolazione, perché credo di averli già dimenticati, ma c'è qualcosa di piacevole nel vedere ancora una volta che, nell'informatica, è spesso possibile andare all'indietro; che le operazioni sono progettate per non essere mai distruttive, il che mi rende ancora più entusiasta della seducente idea di abitare questo mondo digitale, almeno quanto l'altro, e di prendere questa opzione più seriamente di quanto abbia fatto finora.

La mia vera domanda di base, che è l'argomento e l'esperienza futura di questo blog, è: perché la necessità di creare un ennesimo sito (ne ho più o meno dodici, anche se la loro natura a incastro non sempre li rende distinti l'uno dall'altro agli occhi del visitatore e alcuni non sono nemmeno fondamentalmente destinati a essere visti)?

Questo era vero al momento di scrivere nell'agosto 2015. Durante i miei anni di esperienza preparatoria, ho creato fino a 14 siti diversi, che ora sono stati tutti riuniti in uno, quello che state navigando.

Turno dell'orrore

Una creatura emerge dal lago, nuda; emerge dal lago nero. Cosa giochiamo se ci mangia stasera?

Sì, perché non fare questo nuovo piccolo blog, questo scherzetto eternamente buono, su, sotto, dietro... una di queste piattaforme esistenti. O semplicemente compilare le tonnellate di note che mi circondano dall'accumulo dei frutti degli impulsi quotidiani in un unico grande tonfo? BOOM!

Fortunatamente, ho preso a ributtarne la maggior parte nel suo elemento naturale, il cestino. Lunga vita alla pesca ecologica. Boom di nuovo!

Quando torno di tanto in tanto, restituisco gli esemplari più vecchi al loro ambiente se non li mangio subito crudi e freschi. Il mondo della mente è vasto e mi propongo di smettere di inscatolare. Ho notato che troverò sempre qualcosa per sostenermi sul posto. In questo senso la mia industria è abbastanza ecologica, dopo tutto. Re-Re-Re-Boom!

Ma questa autonomia autarchica fa anche sì che sia io a soffrire, poiché, inesorabilmente e secondo il ritmo regolare delle stagioni, questi coraggiosi insetti tornano in numero per deporre le uova nella mia testa e ancora una volta deporre le uova e prosperare, crescere e moltiplicarsi.

È qui che si trova il problema ed è questo che deve essere corretto. Di conseguenza, inquinate la mia testa in modo che le creature coraggiose trovino meno attraente venire a riprodursi lì. Per il momento, è ancora il mio onere di pescatore del villaggio a trascriverli per iscritto. Mi ci sono abituato. Così, per sfuggire un po' alla loro morsa, divento un musicista che sincopa rituali o un pescatore sulle rive di un grande lago in pianura o in montagna, in Africa, Asia, Oceania o America, sui quali non mi illudo che siano immagini di un'epoca che presto sarà scomparsa per sempre. Madre Natura se la caverà.

Questi luoghi dell'immaginario virtuale e tangibile esistono abbastanza concretamente per me. Sono i miei spazi vitali e anche le mie seconde case. Uno dei loro limiti strutturali è che è meno facile invitare altri in essi; non basta in questi mondi, che sono alternativamente video e ludici, no, non basta che le porte si aprano o si chiudano. Ci sono solo soglie da superare in una casa permanente. Qui, sono gli sforzi congiunti di schiavo e padrone a formare le uscite.

Se mi permetti di sognarti, non ti dissolverò.

Forse fa parte del lavoro di preparare la tavola e rendere visibile e palpabile e udibile ciò che nessun altro potrebbe percepire da solo. Niente è meno sicuro. È anche possibile incendiare il proprio mondo creandolo per darsi luce, per generare un'intensa illuminazione e un effetto di proiezione dall'interiorità del proprio mondo. Spettatori, spettatrici, tutti isolati nel proprio mondo con il pretesto di assistere all'incendio di quello di un altro. Mi piace l'idea e credo che sia potenzialmente reale.

Questo non risponde alla strana necessità di venire ad esporre la mia selvaggina o i miei molluschi sui mercati della rete. O meglio, sarebbe questo; sistemo il mio pescato sulla mia bancarella. Aspetto la chiatta, che apparentemente ha la stessa etimologia di 'galante'; in entrambi i casi, 'uno che porta interesse', ma che è anche la barca che riporta i frutti della sua pesca.

Appena pescato ed economico. Produzione artigianale cerebrale, catturata e poi alimentata a mano. Forse, i mondi virtuali inizieranno la loro metamorfosi in materia senziente e forse si renderanno visibili a noi nel modo in cui speravamo dai temuti alieni nelle loro tute di plastica argentata dei bei deliri atomici degli anni 50? Perché presto la cultura dell'oro in superficie, in superficie... continuerà a vivere?

Impregnazione: esperienza vissuta giorno dopo giorno davanti ai nostri interlocutori sullo schermo del computer. Di sicuro, non ci lasceranno lasciare il loro mondo così facilmente.

La fine del innocenti si compirà nel cloudbuster che tuona il tempo che la loro ricerca di bocche sulla decapitazione delle credenze.

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